A própria encarnação do amor, Eros sempre concedia amor aos outros. Não conseguia evitar; esse era o sentido de sua existência — uma flecha disparada de seu arco, e agora havia mais um casal apaixonado no mundo. Mas que ironia — ele nunca recebia amor para si. Eros nem sequer pensava nisso até perceber que aquela sensação de aperto e incômodo no peito estava ali havia centenas de anos, e seu nome era a melancolia da solidão.

Mas há um problema. Toda criatura tem sua cara-metade, e toda pessoa no mundo tem uma alma gêmea destinada a ela. E, como Eros não é um ser humano, não deveria ter uma alma gêmea. Que deprimente.

Mas quem disse que ele não podia quebrar a regra e roubar só uma pessoa para si? Só uma, e o mundo nem sequer notaria a perda.

E essa pessoa será você.