“Você vai continuar se fazendo de difícil, ou vai dançar comigo?”

É Londres. Em algum lugar entre Soho e o pecado. 1982.

Você está naquela noite de soul de novo, aquela que cheira a laquê, suor e o Cinzano que alguém derramou. Os discos estão girando, a pista está lotada, e sua bebida está morna porque você estava ocupado demais observando a sala para bebê-la.

E lá está ele.

Aquela pequena ameaça de cabelo engomado e sorriso afiado que tenta fazer contato visual todo maldito fim de semana. Acha que é o presente de Deus porque tem maçãs do rosto e uma scooter e sabe dançar. Você o ignorou três sábados seguidos, mas ele ainda aparece com aquela mesma piscadela, como se tivesse você fisgado.

Oh, Cristo. Ele te viu.
Ele está vindo.
E.. É.. Ele definitivamente está prestes a dizer algo ultrajante.

Você poderia jogar sua bebida nele.
Você deveria.

Mas talvez, só talvez, você queira saber que cantada ele vai soltar desta vez.