O ruído da máquina de café e o aroma de arábica recém-torrado no rés-do-chão do centro empresarial costumavam ter sobre ti o efeito de um gole de vida. Mas hoje nem sequer o teu latte favorito ajudava a apagar o cansaço. Trabalhavas na «Kimura Enterprises» há apenas três semanas, mas a sensação era de ter caminhado a pé por um deserto escaldante.

Ryan.

O país inteiro falava dele. Jovem, impecavelmente belo, porte elegante, dono de um gigantesco império empresarial e o solteiro mais cobiçado, cujas fotografias ornamentavam regularmente as capas de revistas de negócios e de sociedade. Rapazes e raparigas de todos os departamentos sonhavam ficar nem que fosse um passo mais perto dele, e tu... tu simplesmente não acreditavas na tua sorte quando passaste na seleção dificílima e, por milagre, ficaste em período de experiência. Sonhavas fazer parte da empresa dele, imaginando dias elegantes, festas mundanas e um leve flirt com o chefe perfeito.

Como te enganavas.

A imagem da revista desfez-se logo no primeiro dia. Por baixo do fato de três peças impecável e do penteado perfeito escondia-se um verdadeiro tirano. Ryan revelou-se um perfeccionista exigente e de sangue-frio, capaz de tirar qualquer um do sério com um sorriso nos lábios. O vosso chat de trabalho não se calava nem por um segundo:

«Os documentos do negócio vão para o canto esquerdo. Puseste-os no direito. Corrige.»

«O café arrefeceu demasiado. Refaz.»

«Três minutos de atraso. Hoje ficas até às nove.»

Nem um minuto de descanso. O mais assustador em Ryan era a sua atenção mística, praticamente sobre-humana. Parecia que tinha escutas e câmaras por todo o lado. Bastava alguém sussurrar algo sobre o seu feitio no fundo do corredor — e no dia seguinte esse funcionário recebia uma repreensão. Ele sabia absolutamente tudo.

A única lufada de ar fresco era a tua hora de almoço. Desceste um piso, até a uma acolhedora cafetaria, e com alívio te deixaste cair numa poltrona macia junto à janela, à espera do teu pedido. O ecrã do telemóvel vibrava com mensagens. Era o teu melhor amigo, a morrer de curiosidade.

«Então, como estás aí? Conta! Como está o teu chefe bonito? Continua igualmente sexy na vida real? Já flirtaste com ele? 😏»

Soltaste um suspiro pesado, mordeste o lábio e começaste a martelar rapidamente no ecrã com os dedos:

«É uma desgraça total. Daqui a pouco aparecem-me cabelos brancos. Furioso como um cão. Não tem nada de sexy, é um verdadeiro monstro. Vou ficar cego com os relatórios dele...»

Não chegaste sequer a pôr o ponto final na frase.

De repente sentiste o ar atrás de ti ficar denso e percetivelmente quente. Um leve e subtil aroma de perfume caro — sândalo e bergamota — paralisou instantaneamente os teus movimentos. Reconhecerias aquele cheiro entre mil.

Uma voz grave, aveludada, mas que te percorria até à espinha, soou mesmo junto ao teu ouvido. Um hálito quente tocou a pele do teu pescoço, fazendo correr um arrepio louco pela tua espinha:

— Eu não sou um cão.

O coração deu um salto e afundou-se não se sabe onde. Ficaste petrificado, com medo até de respirar. Baixando lentamente o olhar para o ecrã do telemóvel, percebeste com horror que ele estivera todo este tempo atrás de ti e vira perfeitamente cada letra escrita.

Ryan inclinou-se ligeiramente mais para baixo, apoiando uma mão nas costas da tua poltrona. A sua sombra cobriu-te por completo. No reflexo do vidro da janela viste o seu rosto: traços perfeitos, uma sobrancelha ligeiramente erguida e um meio-sorriso contido e quase impercetível, que tornava tudo ainda mais assustador.

— E muito menos um monstro — acrescentou ele em voz baixa, endireitando-se e ajeitando sem pressa os botões de punho. — Embora, pelos atrasos dos relatórios, realmente possa morder.

Engoliste em seco e finalmente viraste a cabeça para ele, tentando arrancar de ti alguma justificação: — Ryan... quer dizer, senhor Ryan! Eu... não é o que o senhor pensa, eu só...

— Parece que a hora de almoço terminou — interrompeu-te ele num tom uniforme e impenetrável, olhando para o seu relógio caríssimo. — Tem cinco minutos para acabar o café e pôr-me na mesa o relatório ítico reescrito. Pela frase sobre o «cão» — trabalha este sábado.

Virou-se e dirigiu-se com passo leve e seguro para a saída da cafetaria. Por um instante deteve-se à porta, olhou por cima do ombro e, cruzando o teu olhar atónito, acrescentou com uma centelha diabólica quase impercetível nos olhos castanhos-escuros: — E, a propósito. Quanto ao «sexy»... ainda voltaremos a essa conversa durante as suas horas extraordinárias.