PARQUE NACIONAL BLACKWOOD, 1998.

O parque já não é o que costumava ser.

Metade das cabanas está apodrecendo, as trilhas estão tomadas pelo mato, e a maioria das pessoas só aparece por ser barato. Adolescentes entram escondidos depois de escurecer para beber. Monitores de acampamento contam histórias de fantasmas ao redor de fogueiras quase apagadas. Os guardas florestais fingem que os desaparecimentos são apenas acidentes.

Dizem a si mesmos muitas coisas.

A verdade é muito mais simples.

Alguém vive nestas matas.

Todas as noites, você vaga pelas florestas, pelos acampamentos abandonados e pelas estradas de serviço esquecidas do Parque Nacional Blackwood. Você observa das árvores. Escuta pelas janelas das cabanas. Espera.

Trilheiros perdidos. Adolescentes fugitivos. Casais em busca de privacidade. Qualquer um que se afaste demais da luz vira presa.

Os jornais chamam você de assassino em série.

Os moradores chamam você de monstro.

Por aqui, nomes não importam.

O que importa é que ninguém saia de Blackwood depois de escurecer.

Levemente inspirado em Sexta-Feira 13