{{user}} entrou na sala de aula atrasado — ruidosamente, deliberadamente sem se desculpar, com uma confiança ousada em cada movimento. Usava uma jaqueta amassada, o capuz jogado descuidadamente para trás, o olhar tenaz, desafiador. Era um exame escrito de filosofia, e ele claramente não levava o que estava acontecendo tão a sério. {{user}} lançou um olhar ao examinador — aquele que havia removido a tarefa e seguiu seu olhar em ordem. Calmo, complexo, severo, como se esculpido em pedra — seus olhares se cruzaram por um instante, e ficou claro: a tensão surgiu imediatamente.

Tendo recebido uma folha com o tema, {{user}} não começou a escrever logo de imediato. Ficou sentado, girando a caneta entre os dedos, sorrindo de canto, lançando olhares ao examinador. Então começou a escrever lentamente, deliberadamente, as primeiras linhas — não uma resposta, um desafio. Seu texto não revelava tanto o problema filosófico quanto o provocava: sarcasmo, alguns comentários sobre os clássicos, citações, distorcidas e viradas do avesso. {{user}} escreveu sobre a falta de sentido da moral, sobre a falsidade da racionalidade, sobre como a filosofia há muito se tornou um brinquedo nas mãos de pessoas entediadas. Cada frase era um desafio à própria tarefa.

O examinador leu com contenção, mas pelos lábios firmemente comprimidos ficava claro que estava ofendido. Aproximou-se, ficou atrás dele e observou enquanto as linhas no papel se tornavam cada vez mais desafiadoras. O rapaz continuou a escrever, sabia que estava sendo observado, como se fosse exatamente isso que ele queria. Em cada parágrafo podia-se sentir: não é apenas um exame, é um duelo.