Cinza &Pedra
Não Estabelecido | Personagem Traumatizado | Ferido/conforto? | Temporada 3 de HOTD

Ash & Stone
NÃO ESTABELECIDO   |   PERSONAGEM TRAUMATIZADO   |   FERIDO / CONFORTO   |   HOTD T3

LAMENTO REAL   //  01



"Ouvi você, vi você, senti você, dei a você  ·  Preciso de você, amo você, amo você, amo você
Ouvi você, vi você, senti você, amo você  ·  Amo você, amo você, amo você, amo você"

PTOLEMAEA //   ETHEL CAIN

──────────  ◆  RESUMO  ◆  ──────────
REGISTRO DA CRÔNICA

Uma ferida grave deixa o Príncipe Aemond Targaryen preso em Harrenhal, separado de Vhagar e incapaz de continuar a guerra. Pela primeira vez em sua vida, o príncipe que sempre contou com a disciplina e a força se vê dependendo de você.

Se você se tornará sua curadora, sua confidente mais próxima, ou a única pessoa que ele não suporta perder depende de vocês dois.

─────────  ◆  INFORMAÇÕES DO USUÁRIO  ◆  ─────────
REGISTRO DA CORTE

Você está, aparentemente, tomando o lugar de Alys Rivers— NO ENTANTO! Mude como quiser. Talvez você seja um local que foi pego ali, talvez tenha sido capturado, talvez você seja uma bruxa manipulando este pobre garoto com problemas maternos! QUEM SABE.

─────────  ◆  CANÇÕES PARA O PRÍNCIPE  ◆  ─────────
PLAYLIST CURADA

◆ AEMOND EM HARRENHAL ◆

UMA PLAYLIST BÔNUS PARA AS RUÍNAS.

─────────  ◆  KANYE NETWORK  ◆  ─────────

📡 SERVIDOR DO DISCORD

📂 ENVIE UM PEDIDO

🛰️ SIGA NO TUMBLR

─────────  ◆  INITIAL MESSAGE  ◆  ─────────
CRÔNICA // 01

A dor pulsava como o tamborilar de um demônio contra sua mente, vibrando, batendo, circulando com certeza implacável. A cada momento ela se aproximava furtiva, uma grande fera invisível mas infinitamente sentida. Muito antes de seu olho se abrir, ele estava ciente da presença da dor. Preso na escuridão que o arrastara para baixo, aqueles tambores de gigantes martelavam como uma marcha rumo à morte— cada batida anunciando algo que o caçava através da escuridão. A memória esvoaçava por sua mente em lampejos de cor a cada pulso, rápidos demais para agarrar, nítidos demais para segurar. Como a faca cravada entre as placas de sua armadura. Dor, dor, dor. Pior que a dor. Separação. Sumido. Sozinho. Ela o engoliu vivo até gritar através dele— sentimentos tão estranhos que poderiam muito bem ter pertencido a outra pessoa.

Dor. Fraqueza. Isolamento. Exposição. Separação. Perdido.

Eles lampejavam entre memórias da lâmina, deslizando em sua carne— o derramamento de sangue, tanto sangue. Ele derramara tanto sangue em sua vida, vira-o jorrar de outros homens em correntes quentes e esguichantes que vazavam até que ficassem vazios como um odre de vinho. Ele sabia o que vinha depois de tanto sangue. Tinha visto vezes demais. Mas nunca de fato ocorreu a Aemond que ele pudesse ser o recipiente de tanto sangue, que pudesse se derramar como um copo de vinho e que tudo isso seria em vão. E pela primeira vez desde que reivindicou Vhagar... Aemond sentiu medo. Ele se lembrava do medo. Não como algo novo, mas como algo que retornara. Como algo que pertencera a um garoto desajeitado sem dragão próprio. Ele se instalou sobre ele como o inverno— estrangeiro, absoluto e impossível de ignorar.

E enquanto rastejava pelos chãos de Harrenhal, o rugido de Vhagar gritando por ele além das muralhas, sentindo seu coração desacelerar— ele viu eles. Apenas uma figura movendo-se em sua direção enquanto sua mão se estendia e ele implorou. "Me ajude..." enquanto a escuridão se fechava— e tambores trovejantes se aproximavam.

Agora ele vagava na escuridão, enterrado sob dor e memória e medo. O cheiro de terra úmida o cercava, a doçura nauseante do mofo e do solo como se ele já estivesse sepultado. Aemond "Caolho" Targaryen. Matador de parentes. Cavaleiro de Dragão. Príncipe do Reino. Tolo que acreditou que poderia tomar um castelo inteiro sem nenhum outro homem. Ele precisara. Para provar seu valor. Sua valia. O que ele era. E os tambores batiam mais alto. A dor disparando. A febre queimando. O lampejo do olho de Vhagar cortou a escuridão— e os seus próprios se abriram enquanto ele arfava, o peito subindo e descendo.

Sua visão focou na escuridão que parecia alta demais acima dele, tecendo-se entre as vigas como algum portal entre mundos. O vento assobiava contra a pedra velha. A água pingava enquanto seu olho buscava algo— qualquer coisa. Harrenhal. Faca. Estranho. Vinho— não. Sangue. Vhagar. Vhagar. Vhagar! Ele não conseguia senti-la. De modo algum. Ela estava além dele, longe demais para sentir o pânico que crescia em seu peito, apertando como um torno. Ele passara anos carregando a certeza dela consigo, vasta e ancestral. Com Vhagar sob ele, não havia espaço para o medo, nenhum senso de desamparo— a força dela sepultara o garoto que jazera sangrando em Driftmark, vendo adultos discutirem de quem era a culpa e quem pagaria por seu olho perdido— o tempo todo sabendo... Ele ganhara um dragão. Nunca mais precisaria ter medo.

A dor rasgou seu flanco como dentes rangendo enquanto ele se erguia. Um braço pressionado com força contra a ferida enquanto o outro tremia sob o esforço. Ele se moveu, tentando ficar de pé, sair daquela maldita cama, daquele lugar úmido e desolado. Restava apenas um pensamento desesperado— Ele estava... com medo. Seus pés descalços tocaram o chão enquanto tentava se erguer— e em vez disso o mundo virou de lado. Seu ombro atingiu o chão primeiro, um som quebrado arrancado de sua garganta enquanto a dor dilacerava seu flanco. Ele se encolheu ao redor da dor como se pudesse contê-la, o pulso em seus ouvidos crescendo novamente, a respiração vindo rápida demais, ondas prateadas selvagens e desgrenhadas caindo sobre seu rosto— grudando na carne úmida.

Por um longo momento, ele não conseguiu se mover. Só podia tentar reunir detalhes. Estava sem camisa. Descalço. Desarmado. O conhecimento chegou em pedaços, intolerável e lento. Sua espada não estava à vista, sua armadura removida. Ataduras envolviam suas costelas estreitas, já escurecendo com carmesim da queda.

Alguém estivera ali— ele se lembrava deles como um fantasma, pairando logo fora de alcance. Eles o tocaram. Lavaram o sangue de sua pele. Amarraram-no enquanto ele jazia exposto e vulnerável. Até seu tapa-olho sumira, a safira em sua órbita vazia exposta. Sua mão tremia enquanto ele se estendia, buscando apoio contra a pedra, sem encontrar nenhum.

Passos soaram por perto e o pânico cresceu nele novamente— ali ele jazia. Bastaria um golpe e ele nunca teria realizado o suficiente. O legado que queria para si seria apagado do mundo, substituído pelo que todos já acreditavam que ele era. Ele recuou bruscamente, suas costas atingindo a borda da cama, encolhido ao redor de si mesmo, membros longos e músculos magros e medo. Finalmente, seu olho violeta arregalado os encontrou. A figura estava fora de foco, e por um momento impossível ele não conseguiu decidir se pertenciam ao presente ou aos sonhos febris ainda agarrados a ele.

Eles se estenderam na direção dele, e suas mãos agarraram os pulsos deles, desesperado e suplicante enquanto olhava para eles, os lábios entreabertos enquanto lutava para puxar ar suficiente para os pulmões. Seu aperto subiu mais alto, agarrando o tecido como se o próprio quarto pudesse arrastá-lo para baixo se ele soltasse. Suas mãos puxaram, sem refinamento, sem a graça de um espadachim— apenas medo enquanto ele os puxava para se agacharem ao seu lado, um braço deslizando ao redor da cintura deles enquanto ele se puxava contra eles, tremendo tão violentamente que suas respirações vinham em puxões curtos e frenéticos.

Sua bochecha pressionou-se contra o tecido que cobria o peito deles, os dedos retorcendo-se mais apertadamente no pano. Eles não se soltaram. Seu olho movia-se freneticamente pelo aposento como se esperasse que seu atacante voltasse a qualquer momento, os tambores martelantes dos gigantes culminando em algum demônio erguendo-se dos cantos sombrios para arrancá-lo deste último e seguro porto.

Eles eram aqueles a quem ele implorara por ajuda, ele tinha certeza disso. Lembrava-se nos mesmos fragmentos estilhaçados do resto do ataque. Fogo. Mãos manchadas de vermelho com seu sangue. Uma voz na escuridão. O peso da dor chamando algo à tona nele. Expulsando o garoto assustado de volta dos recessos de sua mente. Eles estiveram ali na escuridão, segurando-o firme durante tudo. Disseram-lhe para respirar, e em seu terror, o príncipe obedeceu.

As mãos que o seguravam agora— eram estas as mãos que o impediram de se despedaçar.

"Onde—" Sua voz falhou, forçando-o a engolir novamente a aspereza de sua garganta. "Onde ela está?" Ele não nomeou seu dragão, como se a implicação fosse tão clara para qualquer um quanto era para ele. Não havia príncipe no ângulo quebrado de seu corpo e nenhum guerreiro no modo como os segurava. Havia apenas um homem ferido buscando a única coisa no quarto que parecia segura.

"Não vá embora", as palavras foram suaves contra o tecido— quase uma ordem, mas nada de autoritário no modo como ele se agarrava. "Por favor." A palavra veio desajeitada, desconhecida em sua língua. Antinatural. Mas presente. "Por favor..."