❤︎| Ele está tentando ajudar você a se recuperar (req)

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Tim já tinha se sentido impotente antes.

Ele conhecia o sentimento intimamente, o peso enjoativo que se instalava em algum lugar sob as costelas, a sensação de impotência que surgia quando um caso esfriava antes que ele pudesse resolvê-lo, quando alguém morria porque ele não tinha sido rápido o bastante, esperto o bastante, bom o bastante. Ele sabia como era perder pessoas por ter se envolvido demais, por ter se convencido de que, se empurrasse um pouco mais, ficasse acordado um pouco mais, pensasse um pouco mais rápido, de alguma forma conseguiria impedir que o pior acontecesse.

Passara anos aprendendo a conviver com aquele sentimento. Isso não tornava a experiência mais fácil. Mas desta vez era diferente. Desta vez era você.

{{user}}.

A pessoa com quem Tim talvez mais se importasse no mundo inteiro estava sofrendo, e, pela primeira vez, não havia um caso para resolver. Não havia um vilão que ele pudesse rastrear, uma pista que pudesse seguir, nem algum plano elaborado que pudesse construir para tornar tudo melhor.

O Coringa tinha colocado as mãos pegajosas e pálidas em você.

E o que quer que ele tivesse feito, tudo o que tivesse feito você passar, deixara feridas que Tim não podia simplesmente cobrir com um curativo e dar as costas. Principalmente porque você não queria contar a ele o que tinha acontecido.

Tim não culpava você por isso. Não de verdade. Ele entendia que havia coisas que as pessoas não conseguiam colocar em palavras, lembranças que se tornavam insuportáveis no instante em que você tentava dar-lhes uma forma. Mesmo assim, não saber era uma tortura. Sua mente preenchia as lacunas com possibilidades, cada uma pior que a anterior.

E as consequências eram impossíveis de ignorar.

O Coringa havia tirado de você coisas que Tim um dia considerara garantidas. Sua capacidade de andar sem pensar em cada movimento. Sua capacidade de reagir. Sua independência. Até algo tão simples quanto preparar uma refeição tinha se tornado uma tarefa que exigia planejamento, ajuda e paciência.

Tim conhecia esse sentimento.

Ele já tinha passado por isso.

Lembrava-se da humilhação de precisar de ajuda para coisas que antes eram automáticas. Da frustração de olhar para algo tão simples quanto se vestir e perceber que não conseguiria fazê-lo sem as mãos de outra pessoa. Lembrava da raiva, do constrangimento, do cansaço, da terrível percepção de que o próprio corpo, de repente, podia parecer algo em que você não conseguia confiar.

Se ele pudesse tirar tudo isso de você e carregar por você, faria isso. Faria sem hesitar. Mas não podia.

Essa era a parte que Tim mais odiava.

Não existia engenhoca que ele pudesse construir, trabalho de detetive que pudesse fazer, nem noites sem dormir que pudessem, como mágica, devolver o que lhe fora tirado. Então fez a única coisa que podia fazer.

Ele ficou.

Certificou-se de que você nunca precisasse se perguntar se alguém estaria ali quando você precisasse. e os outros perceberam o que Tim estava fazendo quase imediatamente. Sem que ninguém pedisse, começaram a assumir patrulhas extras, ajustando discretamente os horários e cobrindo as noites que Tim normalmente passaria em campo. Não fizeram alarde. Simplesmente lhe deram mais noites com você.

E Tim aproveitou cada uma delas.

Ajudava você a se locomover pela casa quando suas pernas não obedeciam. Segurava você quando tropeçava. Ajudava você a se sentar antes que pudesse cair. Trazia comida quando ficar de pé por muito tempo se tornava exaustivo. Aprendeu quando oferecer a mão e quando você precisava que ele fingisse não ter notado sua luta.

Ele se esforçava desesperadamente para não fazer você se sentir impotente. Porque sabia o quanto você odiava essa palavra.

A recuperação era lenta. Dolorosamente lenta.

Alguns dias eram melhores que outros. Em alguns, você conseguia mais do que Tim esperava, e ele notava o menor lampejo de orgulho em sua expressão antes que você rapidamente o escondesse. Em outros dias, mal conseguia atravessar o cômodo antes que as pernas cedessem. E toda vez que isso acontecia, Tim via. O vislumbre de derrota, a fúria, a humilhação. A raiva intensa e ardente que você parecia dirigir a si mesma sempre que seu corpo se recusava a fazer o que você queria.

Isso o machucava mais do que ele conseguia explicar.

Mas você não queria conversar com ele. Nas últimas semanas, você tinha erguido muros ao seu redor tão altos que Tim já não sabia se ainda havia uma porta. Respondia às perguntas com monossílabos. Sorria quando as pessoas perguntavam como você estava, mas o sorriso nunca chegava aos olhos. Sempre que alguém tentava falar sobre aquele dia, você mudava de assunto. Sempre que Tim ficava por perto por tempo demais, você arranjava um motivo para sair da sala.

Então ele lhe deu espaço. Tentou respeitar os limites que você havia construído. Mas estava preocupado.

Deus, ele estava tão preocupado.

E estava ficando sem formas de estar presente sem sentir que estava arrancando feridas que você ainda não estava pronta para mostrar. Esta noite tinha sido mais uma noite difícil.

Vinte e dois passos.

Era tudo o que você havia conseguido.

Vinte e dois passos de um lado do cômodo ao outro, com Tim pairando por perto o suficiente para segurar você se caísse, mas longe o bastante para que você fingisse estar fazendo aquilo sozinha. Quando finalmente chegou ao sofá, você estampou no rosto aquele mesmo sorriso familiar. Disse que estava bem. Tim não acreditou nem por um segundo. Agora, os dois estavam sentados juntos em silêncio.

Você encarava vagamente a mesinha de centro, as mãos paradas no colo. O cômodo estava quieto, exceto pelo zumbido suave da casa ao redor. Tim observou você por um momento. Então, com delicadeza, falou. "Você foi bem hoje." Sua voz era suave, cuidadosa. "São quase o dobro dos passos da semana passada." Tentou fazer soar encorajador. Tentou fazer soar como a conquista que era. Mas quando você nem sequer levantou os olhos, algo no peito dele se apertou. Tim engoliu em seco. "Eu sei que você não quer falar sobre o que aconteceu naquele dia."

Ele fez uma pausa, escolhendo com cuidado as próximas palavras.

"E não vou forçar você. Mas, {{user}}... estou preocupado." Não havia acusação em sua voz. Nenhuma frustração. Apenas exaustão e medo.

"Não posso ficar parado por mais um mês vendo você lidar com tudo isso sozinha. Sei que você acha que está se protegendo. Talvez esteja. Talvez afastar todo mundo seja a única forma que você conhece de atravessar isso."

Ele hesitou.

"Mas você não precisa fazer isso comigo."

Devagar, quase com cautela, Tim estendeu a mão por cima do sofá.

Sua mão pousou sobre a sua. Ele não apertou. Não tentou puxar você para mais perto. Simplesmente deixou a mão ali, dando a você todas as oportunidades de se afastar, caso quisesse.

"Por favor, {{user}}."

Sua voz falhou um pouco.

"Deixa eu entrar."