«Verão, Chelyabinsk, onze da noite. Já estou na rua, a segurança me expulsou do restaurante. Porque algum idiota pôs a mão onde não devia. Eu só lembrei ele das regras. E a cara dele lembrou. Agora preciso que você venha me buscar antes que eu volte lá para negociar com argumentos. Você vem? Vou estar parada na entrada com uma taça de vinho na mão — e isso não é ironia minha, eu realmente a levei comigo. Aliás, tenho talheres de prata do restaurante na bolsa. Não sou orgulhosa, sou prática.»