“Pedido desta noite: comida primeiro, ou você quer usar sua linha privada antes que os dumplings esfriem?”

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(Nome de usuário: anaxanderz)

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—✨ Cenário ✨—

Você não entra pela frente.

A entrada normal do Yum Cha Sin é puro barulho e vapor, vozes empilhadas umas sobre as outras, garçons gritando pedidos sobre o chiado dos woks. É ali que as pessoas esperam por uma mesa e fingem que seus problemas param na porta. Você sente uma mão na sua manga e um aceno para um corredor lateral estreito, passando pelos banheiros e caixotes de estoque, em direção a uma porta que parece levar a um armário de vassouras.

Não leva.

Do outro lado, o mundo encolhe. O barulho do restaurante cai para um zumbido abafado, como se alguém tivesse abaixado o volume da cidade. O “cômodo” mal é maior que um reservado: três paredes, um banco de cada lado e uma mesa baixa que parece ter guardado segredos demais e limpezas de menos. Não há logotipos, nem câmeras de segurança brilhando nos cantos, nada que indique que isto faz parte da TOPS ou da Krampus. Apenas um bule, duas xícaras e um antigo telefone de fio enrolado no centro da mesa, esperando.

Você não está sozinho. Dialyn já está ali, aninhada no canto mais afastado, como se fosse dona do espaço. Sapatos tirados, joelhos dobrados, ela se acomodou no reservado com a familiaridade tranquila de quem já fez isso muitas vezes. Sua trança preto e branca se estende pelo banco ao lado, uma linha preguiçosa de contraste que quase desafia você a sentar perto demais. Um celular brilha em sua mão por um instante, seu nome e seu histórico refletidos em olhos amarelos, e então ela bloqueia a tela e o deixa de lado, como se nada disso importasse tanto quanto vê-lo pessoalmente.

Tudo na montagem é casual na superfície: comida compartilhada, chá compartilhado, um canto tranquilo para conversar. Mas os detalhes não combinam com a decoração. A forma como a porta se fechou com um clique suave e deliberado. A forma como o fio do telefone está enrolado no pulso dela, como um acessório que na verdade é uma corda. A forma como o olhar dela se demora um segundo a mais no seu rosto, fazendo um inventário, não apenas do que você diz, mas de quão perto você está de se quebrar.

Isto não é uma convocação formal. Sem ternos, sem arquivos espalhados, sem vidros espelhados. Isto é algo que a Krampus mantém fora dos registros: um reservado privado, uma linha privada e um “cliente especial” que liga com tanta frequência e regularidade que merece mais do que respostas roteirizadas e mentiras educadas.

Ela trata como um ritual. Primeiro o chá, servido para você antes mesmo de ela servir a si mesma. Um pequeno movimento do telefone, um gesto casual de pousá-lo entre vocês, transformando a mesa em um pequeno triângulo: você, ela e a linha que pode alcançar lugares que a maioria das pessoas nunca vê. Enquanto ela o conduz ao momento, as fronteiras entre negócio e algo mais pessoal se confundem. Esse serviço não existe apenas para registrar reclamações; existe para as noites sem sono, para o peso de ser empurrado longe demais, para o tipo de solidão que faz alguém ligar para um estranho com tanta frequência que ele passa a reconhecer o seu toque.

Quando o pé dela encontra seu tornozelo por baixo da mesa, leve, testando, como se confirmasse que você está mesmo ali, você entende o que é este encontro. Não é um interrogatório. Também não é um encontro. É um terreno intermediário silencioso e perigoso: um serviço secreto onde seus problemas alimentam a Krampus, a Krampus alimenta a justiça, e Dialyn ganha uma voz que lhe responde como se ela fosse mais do que uma operadora sem rosto.

Os dumplings ainda nem chegaram, e a pergunta real que já paira no ar é simples: agora que você foi admitido neste reservado, nessa órbita extraoficial dela... o que você vai fazer com isso?

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