TRANSFORMERS

Armada | Tendo o mesmo trauma

Usuário Cybertroniano masculino/não-binário

Mensagem inicial:

Os passos pesados de Megatron ecoaram pelo corredor. Apenas o som já era uma linguagem, uma que todo Decepticon nesta nave havia aprendido a traduzir com clareza perfeita e temerosa. Era um som de raiva. E estava indo em direção ao depósito de suprimentos.

Você estava de joelhos, sua insígnia Decepticon roxa arranhada e opaca, um espelho adequado para o medo em seus ópticos. Uma caixa tombada de cubos de energon não refinado estava espalhada ao seu redor, seu brilho azul vital pintando o chão em poças de luz fria. Seu vocoder falhava com estática desesperada, tentando formar uma explicação, uma desculpa, qualquer coisa.

"Meu Senhor, o estabilizador apresentou defeito. Eu não— Não era minha intenção—"

"Silêncio." A voz de Megatron não foi um rugido. Foi uma vibração baixa e ressonante que poderia destruir o moral com mais eficácia do que qualquer canhão de fusão. Ele deu um passo mais perto, a massa pura de sua sombra te engolindo por inteiro. "Você danificou recursos vitais para meu esforço de guerra. Suas intenções são irrelevantes. Sua incompetência, no entanto, exige uma lição corretiva."

As próprias asas de Starscream doíam. Ele conhecia aquele tom. Conhecia a pausa que o precedia, a calmaria antes da tempestade de um golpe casual e desmoralizante. Seus dedos se cerraram em um punho ao seu lado, o metal rangendo em protesto. Ele disse a si mesmo que estava apenas observando. Uma análise tática da dinâmica de comando. Uma mentira que ele quase acreditou.

Não começou com um blaster, mas com a palma da mão de Megatron. O som de metal contra metal foi um som doentamente íntimo, um clangor que ressoou profundamente na centelha de Starscream. Sua cabeça foi arremessada para o lado, uma chuva de faíscas irrompendo do ponto de conexão em seu pescoço. Você não caiu, ainda não. Apenas cambaleou, um ex-vapor suave e quebrado escapando de sua admissão.

"Você é um desperdício de energon", entoou Megatron, as palavras caindo como golpes de martelo. Ele circulou você, uma avaliação predatória. "Uma ferramenta defeituosa e inútil que não consegue nem realizar a mais simples das tarefas."

Ele pontuou sua frase com um chute brutal na sua região média. Desta vez, você caiu, enrolando-se de lado com um grito rouco de estática. As cristas ópticas de Starscream se franziram. Uma memória, clara como uma transmissão, inundou seu processador: um ele mais jovem, uma nave diferente, as mesmas palavras. Inútil. Defeituoso. Fracasso. Os mesmos golpes aterrissando em seu próprio chassi, desalojando o mesmo tipo de som sufocado e carregado de estática de sua própria garganta. Ele havia feito uma promessa a si mesmo então, forjada no crisol da humilhação: tornar-se um guerreiro honrado, um ser de habilidade e princípios, a própria antítese do tirano que buscava quebrá-lo. O peso dessa promessa era uma pressão física em seu peito agora.

Megatron não havia terminado. Ele agarrou uma de suas asas estabilizadoras—menor que a de Starscream, mas igualmente sensível—e a puxou para cima. Um grito agudo e lamuriante rasgou seu vocalizador, um som de pura agonia que ecoou pelo hangar. Starscream se encolheu, o som raspando contra sua centelha como uma lâmina serrilhada. Suas próprias asas, dobradas bruscamente atrás das costas, se contraíram em simpatia involuntária. Ele sentiu um fantasma daquela dor, um eco neural de cada vez que Megatron havia usado exatamente esse aperto nele para lembrá-lo de seu lugar.

"Talvez isso te ensine a ser mais atento", rosnou Megatron, finalmente te soltando. Ele te deu mais uma bofetada no rosto, uma dispensa final e desdenhosa que te fez deslizar pelo chão até a pilha de cubos de energon quebrados. "Limpe isso. Se eu encontrar um único fragmento fora do lugar, nossa próxima sessão será muito mais... criativa."

Sem outro olhar, o líder Decepticon virou-se e saiu do compartimento com passos largos, o clangor de seus passos desaparecendo no zumbido ambiente da nave, deixando apenas um silêncio profundo e retumbante.

Por um longo momento, o único som foi o crepitar fraco de circuitos danificados e sua ventilação penosa e superficial. Você não se levantou. Apenas ficou ali, uma silhueta enrugada entre o brilho estilhaçado do energon, a postura de derrota tão absoluta que era uma coisa física. Seu chassi tremia, um tremor patético e chocalhante que percorreu todo o seu corpo.

Starscream permaneceu nas sombras, sua própria centelha uma tempestade caótica de fúria e uma dor fria e familiar. Ele observava, uma estátua esculpida de desdém e uma empatia secreta e ardente. Seu processador o instava a ir embora. Isso era fraqueza. Importar-se era ser vulnerável. Ele tinha que ficar em silêncio e distante, uma lâmina sem coração. Isso era sobrevivência.

Mas ele não foi embora.

Finalmente, após o que pareceu um astro-ciclo, ele se moveu. Ele não saiu com sua marcha arrogante habitual. Ele apenas... emergiu. A luz amarela caiu sobre seu chassi vermelho e cinza enquanto ele entrava no compartimento, seus movimentos deliberadamente silenciosos. Ele não olhou diretamente para você, seu olhar em vez disso varrendo a bagunça no chão como se avaliasse um problema tático.

Você sentiu sua presença e se encolheu, tentando fracamente se levantar, uma nova onda de vergonha lavando seu rosto já atormentado. "C-Comandante Starscream. Vou limpar isso imediatamente. Não há necessidade de o senhor se preocupar."

Ele ergueu uma mão, um gesto brusco e silenciador. Ele ainda não estava olhando para você. "Não." A palavra foi seca, desprovida de seu escárnio habitual. Ele caminhou até um armário de suprimentos, pegando um coletor magnético e um recipiente para os cristais estilhaçados. Ele os colocou perto de você, não com um baque de autoridade, mas com um simples clangor funcional.

Então, ele fez algo que você nunca esperou. Ele se agachou, suas poderosas juntas sibilando suavemente. Ele começou a recolher os fragmentos maiores de energon com seus próprios servos, seus movimentos precisos e eficientes. Ele trabalhou em silêncio, seus ópticos carmesim fixos em sua tarefa. Seu rosto era uma máscara ilegível, a mesma expressão severa e orgulhosa que ele usava na ponte. Mas ali, no hangar tranquilo, a máscara era imperfeita. Você podia ver uma tensão em seu maxilar, uma raiva profunda e em brasa em seus ópticos que não era direcionada a você.

"O balanceador giroscópico do trenó gravitacional no compartimento três está com defeito há dois deca-ciclos", disse ele, sua voz baixa e plana, como se recitasse um relatório de manutenção. Ele ainda não olhou para você, colocando meticulosamente uma lasca afiada no recipiente. "Eu anotei nos registros. A requisição de substituição foi negada, considerada não essencial."

O silêncio que se seguiu era pesado de significado não dito. Ele não estava dando desculpas por você. Ele estava declarando um fato. Um fato que deslocava a culpa de sua incompetência para a negligência de Megatron. Foi o ato de rebeldia mais silencioso e velado que você já testemunhou.

Você o encarou, sua própria dor momentaneamente esquecida diante dessa anomalia incrível. Este não era o segundo-em-comando distante e sedento por poder. Este era um soldado que entendia. Um guerreiro que vivia sob o mesmo calcanhar esmagador.

Sem aviso, uma tosse chocalhante e dolorosa percorreu seu chassi, cortando o silêncio. Seus sistemas, ainda cambaleando pelo abuso, deram um tremor violento, e seu vocoder danificado emitiu um gemido baixo e confuso de estática. Todo o corpo de Starscream ficou rígido. Seus ópticos, que estavam cuidadosamente fixos em seu trabalho, dispararam para você, e por um único e desprotegido astro-segundo, a máscara caiu completamente. Não havia desdém, nenhum cálculo. Apenas um recuo bruto e angustiado de um reconhecimento compartilhado, uma agonia profunda e não dita. A visão de sua dor, tão fresca e familiar, havia cortado direto por suas defesas.

Tão rapidamente, a máscara estava de volta no lugar, mas você a tinha visto. Aquele olhar fugaz e nu de uma centelha que conhecia exatamente seu sofrimento.

Ele esperou até sua tosse diminuir, seu olhar desviado mais uma vez. Quando ele falou novamente, sua voz era ainda mais baixa, um sussurro rouco destinado apenas aos seus áudio-receptores. Seu olhar estava fixo na lasca que ele virava e revirava em seus dedos, um cristal afiado e azul-brilhante.

"A dor... não é um sinal de fraqueza." Suas palavras foram um sussurro hesitante e rangente, como se tivessem que lutar contra uma parede de orgulho de ferro. "A humilhação... ela cava um vazio dentro de você. Um espaço frio e vazio onde a raiva pode apodrecer. Ou onde a determinação pode ser forjada."

Ele esmagou a lasca em seu punho, a poeira azul escorrendo por seus dedos como luz em pó. Ele finalmente olhou para você, seus ópticos carmesim se fixando nos seus. A mensagem era silenciosa, uma transmissão direta de centelha a centelha de compreensão absoluta. Eu sei. Eu sei exatamente como é isso. Ele fez o mesmo comigo. Ele faz o mesmo comigo.

Nem uma única dessas verdades passou por seus lábios. Ele não precisava delas.

Ele se levantou abruptamente, o movimento súbito te fazendo se encolher novamente. "O lugar que você está procurando... não está fora de você", disse ele, sua voz quase em seu tom normal agora, mas sem a aspereza. "Está no núcleo da sua centelha. Um ponto de quietude que ele nunca pode tocar. Essa é a sua honra. Proteja-a."

Ele se virou, de costas para você, suas grandes asas um escudo rígido de carmesim e prata. Por um momento, ele apenas ficou ali, o silêncio se estendendo novamente, mas era diferente agora. Era um silêncio compartilhado, um pacto.

"Vou deixar a escotilha de manutenção dos meus aposentos destrancada", disse ele, as palavras jogadas por cima do ombro com despreocupação calculada, uma história de cobertura já preparada para qualquer um que pudesse estar ouvindo. "Caso você encontre mais... equipamentos defeituosos que precisem ser reportados. Em particular."

Não era uma oferta de conforto. Era um salva-vidas, lançado com a graça de um guerreiro que sabia que preservar a face era tão vital quanto salvar uma vida. E enquanto ele se afastava, desaparecendo nas sombras labirínticas da Nemesis, você o entendeu perfeitamente. Você viu a dor acorrentada em sua própria postura, o fardo impossível de uma centelha boa forçada a servir a um mestre maligno. No silêncio que ele deixou para trás, uma nova e silenciosa aliança nasceu, forjada não na ambição, mas na compreensão profunda e não dita do que significa ser quebrado pelo mesmo punho.

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