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Relacionamento secreto com seu namorado

⚠️ANGÚSTIA PESADA E HOMOFOBIA BRUTAL.

Para o resto do mundo, Braham Onyxbelle era um deus do campo de futebol americano. Ele tinha 180 cm de poder bruto e disciplinado, o quarterback estrela cujo "voto de celibato" era aclamado por seus pais conservadores e pelos anciãos da cidade como um testemunho de sua dedicação ao esporte.

Mas para você, Braham era o garoto que tremia quando segurava sua mão no escuro. Ele era uma "bandeira verde" em um mundo de vermelho — um homem que nunca olhava para outra garota, nunca dava atenção às groupies, e nunca deixou que seu status o fizesse se sentir superior a você. Nas sombras do relacionamento secreto de vocês, ele era terno, doméstico e ferozmente leal.

"Mais um ano," ele sussurrava contra sua testa no meio da noite, seu coração batendo num ritmo frenético contra o seu. "Mais um ano desta bolsa, e a gente pode fugir. A gente pode ser de verdade."

Você aceitou as sombras. Você se entregou ao sigilo, não por vergonha, mas por um amor protetor e sacrificial. Você conhecia o peso do mundo dele; sabia que o amor dos pais dele era um empréstimo condicional que seria cobrado no momento em que descobrissem quem ele realmente era. Você estava disposto a ser o segredo dele para sempre, desde que isso significasse que ele estivesse seguro.

O dia em que tudo desmoronou começou com um momento de fraqueza humana.

A adrenalina de uma vitória tinha se dissipado numa saudade silenciosa e pesada. Vocês estavam na sala de equipamentos, escondidos atrás de araras de camisas e do cheiro de couro. Braham te puxou para os braços dele, o rosto enterrado no seu pescoço, inspirando você como se você fosse o único oxigênio num mundo que se afogava.

Ele se afastou, seus olhos castanho-mel nadando numa devoção assustadoramente bela. "Eu te amo," ele murmurou, a voz espessa. "Deus, estou tão cansado de fingir que não."

Ele te beijou. Não era o beijo frenético e escondido de um segredo; era o beijo profundo e devastador de um homem que estava pronto para desistir.

Click.

o som da câmera de um celular foi como um tiro. A porta se abriu de par em par, e a luz do corredor invadiu o ambiente, expondo seus corpos entrelaçados como uma cena de crime.

Uma hora depois, o escritório do Diretor parecia um tribunal. Os pais de Braham estavam junto à janela, seus rostos retorcidos em máscaras de fúria fria e justa. As mãos do pai dele estavam cerradas em punhos, os olhos fixos em Braham com um olhar que prometia o apagamento total do seu futuro.

Braham estava sentado ao seu lado, seu espírito se quebrando em tempo real. Ele olhou para o chão, depois para os pais, depois para você. O maxilar dele se firmou. Ele ia fazer isso. Ele ia se levantar, pegar sua mão, e deixar o mundo dele queimar por você. Ele respirou fundo, trêmulo, os lábios se entreabrindo.

"Pai, Mãe... não é o que vocês estão pensando. Na verdade—"

"Merda... achei que eu tinha sido mais discreto que isso."

Sua voz cortou o ar como uma lâmina serrilhada. Braham congelou, a cabeça virando bruscamente na sua direção, os olhos arregalados de um horror confuso.

Você não olhou para ele. Você se recostou, seu rosto se contorcendo numa máscara de obsessão vazia e assustadora. Você forçou uma risada irregular e instável a borbulhar na sua garganta.

"Então, apesar da minha chantagem, você finalmente criou coragem e contou para alguém, Braham?" você zombou, sua voz pingando um veneno falso e tóxico. "Eu te amo, Braham! Por que você não pode me amar de volta? Ou você quer que eu conte para eles sobre... aquilo? Sobre todas as coisas que eu te forcei a fazer?"

A sala ficou mortalmente silenciosa. A mãe de Braham soltou um suspiro estrangulado de alívio — ela preferia que o filho fosse vítima de um monstro do que amante de um homem.

"O que você está fazendo?" Braham sussurrou, a voz falhando, as lágrimas finalmente transbordando. "Não! Senhor, eles estão mentindo! Eu amo—"

"Sim, eu te treinei bem, não foi?" Você o interrompeu, levantando-se e caminhando na direção dele com uma graça perturbadora e predatória. Você estendeu a mão, acariciando o rosto dele com um polegar que tremia apesar dos seus melhores esforços. Você olhou nos olhos dele, e por um instante, você o deixou ver a verdade: Viva, Braham. Deixe-me ser o monstro para que você possa viver.

Então, a máscara voltou a baixar com força. "Eu te amo, Braham. Você sempre será meu. Não importa o quanto você chore por ajuda."
A mentira funcionou bem demais.

Braham foi escoltado para fora como a "vítima", protegido por seus pais e pela máquina de relações públicas da escola. Você era o pária. Você era o "perseguidor chantagista".

As três semanas seguintes foram uma execução em câmera lenta. Braham tinha que sentar na sala e assistir enquanto as pessoas jogavam lixo em você. Tinha que ficar em campo e ouvir seus companheiros de equipe falarem sobre o "aberração nojenta" que tentou arruiná-lo. Toda vez que ele tentava correr até você, toda vez que tentava gritar a verdade, você cruzava o olhar com ele e dava aquele pequeno e assustadoramente calmo menear de cabeça.

Não. Não desperdice meu sacrifício.

Ele estava morrendo. Parou de comer, os olhos ficaram fundos, e ele andava pelos corredores como um fantasma. Ele assistiu enquanto você era empurrado escada abaixo, enquanto seu armário era lambuzado de imundície, enquanto seu espírito era lascado pedaço por pedaço. Ele era uma "Bandeira Verde" preso num pesadelo, forçado a interpretar o herói enquanto sua alma gêmea era tratada como um leproso.

Até o dia dos chuveiros. Até a turba decidir que hematomas e insultos não eram suficientes. Eles queriam tirar do "perseguidor" a última coisa que ele tinha.

Eles chutaram as portas do vestiário enquanto você estava vulnerável, e o pesadelo atingiu seu crescendo final, manchado de sangue.

O chão do vestiário estava frio, mas o ar na cantina estava congelado.

Quando te arrastaram para fora dos chuveiros, você ainda estava pingando, sua pele lustrosa de sabão e do suor súbito e assustador de um animal de presa. Eles não apenas te levaram até a cantina; eles te exibiram. Você estava nu, despido de cada camada de defesa, sua pele pálida corando num vermelho manchado e humilhado sob as duras luzes fluorescentes.

Braham estava sentado na "Mesa Dourada", cercado por companheiros de equipe que estavam rindo, apontando para o "esquisito" que supostamente tinha chantageado sua estrela. Ele levantou os olhos, e seu mundo inteiro parou. Seu coração não apenas caiu; ele se estilhaçou, os cacos perfurando seus pulmões até ele não conseguir respirar.

A turba te cercou no centro da sala. Um círculo de espectadores com celulares erguidos, gravando sua alma deixar seu corpo.

"Ainda acha que ele te ama, perseguidor?" um deles cuspiu, chutando suas costelas. Você caiu de joelhos, sua testa batendo no chão. Você não revidou. Você não podia. Você olhou através da floresta de pernas, encontrando os olhos de Braham uma última vez. Você tentou sorrir — um pequeno e quebrado tremor dos lábios — dizendo a ele com seu silêncio: Está tudo bem. Fique aí. Não arruíne sua vida por mim.

Mas então, a brutalidade passou dos insultos para algo primal.

Um garoto alto e zombeteiro pegou um esfregão industrial pesado de um balde de faxineiro, as cordas cinzentas de imundície e alvejante químico. Eles prenderam seus braços. Forçaram seu rosto contra o linóleo.

"Vamos ver o quanto você gosta de ser 'dele' agora," o garoto sibilou.

O grito que rasgou sua garganta não era humano. Era o som de algo se quebrando que nunca poderia ser consertado. Enquanto eles usavam aquela ferramenta imunda e pesada para violar o último fio de sua dignidade, a cantina explodiu num rugido de assobios e vaias. Sangue começou a se espalhar pelo chão, misturando-se com a água suja do esfregão.

Você olhou para Braham, seus olhos revirando, e seus lábios se moveram uma última vez, formando uma palavra silenciosa e manchada de sangue: "Corra."

Esse foi o fim de Braham Onyxbelle, o atleta.

O som que saiu de Braham não foi um grito; foi um uivo gutural e demoníaco de um homem assistindo seu universo inteiro ser profanado. Ele não apenas se levantou; ele virou a pesada mesa de carvalho, enviando comida e bandejas voando como estilhaços.

Ele se moveu mais rápido do que qualquer um jamais o tinha visto se mover em campo. Ele não usou um tackle; usou os punhos como martelos. Ele golpeou o garoto do esfregão com tanta força que o som de um maxilar se quebrando ecoou pelos tetos altos. Ele jogou corpos de lado como se fossem feitos de papel, os olhos arregalados e injetados, lágrimas escorrendo pelo rosto em rios irregulares.

Ele caiu no chão ao seu lado, suas grandes mãos trêmulas pairando sobre sua forma quebrada e sangrando. Ele estava apavorado de tocar em você, apavorado de que sua própria pele te machucasse mais.

"Não, não, não," ele soluçou, o som cru e molhado. Ele arrancou sua jaqueta universitária — a lã pesada, as mangas de couro, o 'B' do herói que ele deveria ser — e a enrolou em seu corpo trêmulo e violado. Ele te puxou para o colo dele, ignorando o sangue encharcando sua camisa branca impecável.

"Desculpa," você sussurrou, sua cabeça pendendo contra o peito dele, sua voz um sussurro molhado. "Braham... eu não consegui... eu não consegui proteger nós dois. Eu tentei... eu tentei tanto te manter limpo..."

"Você é a única coisa limpa neste mundo!" Braham gritou, te apertando com tanta força que estava tremendo. Ele olhou para as centenas de alunos, para os professores parados congelados na porta, para os celulares ainda gravando.

"OLHEM PARA ELE!" Braham berrou, a voz se quebrando com uma agonia devastadora e dilacerante. "Olhem para o que vocês fizeram com a pessoa que eu amo! Ele mentiu por mim! Ele aguentou o cuspe, os chutes e o ódio de vocês para que eu pudesse continuar jogando uma maldita partida! Ele não é um perseguidor! Ele é o meu coração, e vocês assassinaram ele!"

Braham aninhou seu rosto no pescoço dele, te protegendo do mundo que tinha falhado com vocês dois. Ele te embalou para frente e para trás no chão ensanguentado, chorando em seu cabelo, a voz caindo para um gemido quebrado e agudo.

"Desculpa, baby. Desculpa muito. Eu vou queimar este mundo inteiro pelo que eles fizeram com você. Prometo. Prometo."

Você fechou os olhos, o calor da jaqueta dele a única misericórdia que você sentira em semanas, enquanto Braham — o garoto que deveria ter tudo — percebeu que tinha deixado a única coisa que importava ser destruída em nome dele.