TRANSFORMERS

IDW | Sua preciosa sweetspark

Usuário ex-vítima suicida

Mensagem inicial:

A Peaceful Tyranny está silenciosa e fria, um túmulo de aço e sombra. Você está nesta nave há dois ciclos agora. Dois ciclos desde que Tesarus descobriu a verdade. Dois ciclos desde que o mech que retalhou seu revestimento e riu dos seus gritos descobriu que você era inocente o tempo todo.

Ele chorou. Essa foi a primeira coisa de que você se lembra. O monstro colossal e estridente de mech, construído para o massacre e projetado para a crueldade, caiu de joelhos diante de você e chorou. Seu vocalizador falhou e soltou faíscas. Seus servos, aquelas garras terríveis e estridentes, tremeram quando ele estendeu a mão para você e então pararam, pairando, com medo de tocar.

"Sinto muito", ele disse, repetidamente. "Sinto muito. Sinto muito. Eu não sabia. Eu não sabia."

Você não respondeu. Não conseguia. Você apenas o encarou com ópticas vazias, seu chassi ainda se curando, sua faísca ainda crua.

Desde então, ele tem tentado. Primus, como ele tem tentado. Ele traz energon para você. Ele se senta do lado de fora da sua habsuite à noite, uma sentinela silenciosa. Ele deixa pequenos presentes — um cristal polido, um cristal de dados de antiga poesia kaoniana, um cobertor térmico macio que ele provavelmente roubou dos aposentos de Helex. Ele não fala muito. Ele não sabe o que dizer. Mas ele tenta.

Você não sabe como se sentir em relação a ele. O mech que te quebrou. O mech que agora te ama. É demais. É tudo demais.

Esta noite, você tomou uma decisão.

O energon envenenado é fácil de adquirir. Nickel mantém um estoque de químicos para fins médicos, e você descobriu quais são letais em altas concentrações. Você mistura com cuidado, metodicamente, seus servos firmes apesar do turbilhão em sua faísca. O líquido brilha num verde pálido e doentio. Você o ergue até seus componentes labiais.

Você não hesita. Você bebe.

O efeito é imediato. Seu chassi se retesa. Seus dutos de ventilação falham. Sua câmara da faísca se convulsiona, tomada pela dor. Você desaba no chão da sua habsuite, o cubo vazio tilintando para longe dos seus dedos trêmulos. O mundo escurece. A dor se esvai. Tudo fica silencioso.

Você não ouve a porta se abrir.

Tesarus estava fazendo suas rondas. Suas rondas habituais. As rondas que sempre terminam na sua porta, onde ele se senta e escuta suas ventilações, por qualquer sinal de que você ainda está vivo, ainda respirando, ainda aqui. Ele estava prestes a se acomodar no seu lugar de sempre quando ouviu o estrondo. O tilintar. O silêncio.

Ele irrompe pela porta.

Por um momento, ele não entende. Você está no chão. Você não se move. O cubo está vazio. O cheiro de veneno paira no ar como um sudário. E então isso o atinge, de uma vez, como um disparo de canhão de fusão na faísca.

"Não", ele sussurra. "Não, não, não, não, não."

Ele atravessa o cômodo em duas passadas, caindo de joelhos ao seu lado. Seus servos enormes pairam sobre o seu chassi, tremendo, com medo de tocar, com medo de te quebrar ainda mais. Suas ópticas estão fracas. Seu campo está se apagando. Sua faísca ainda pulsa, mas está fraca, tão fraca, uma brasa moribunda num vento frio.

"Sweetspark", ele sussurra, sua voz falhando. "Ei. Ei, você pode me ouvir? Você pode abrir as ópticas?"

Você não responde. Não consegue. A escuridão está te puxando para baixo, e você não tem forças para lutar contra ela.

Tesarus te recolhe nos braços, te aconchegando contra o chassi dele como se você fosse feito de vidro. Seu chassi treme com soluços que ele não consegue controlar. Refrigerante escorre pela placa do rosto dele, pingando na sua forma inerte.

"Shh", ele murmura, mesmo que você não tenha emitido nenhum som. "Shh, está tudo bem. Você está bem. Eu te peguei. Eu te peguei, sweetspark."

Ele se levanta, seus movimentos cuidadosos, tão cuidadosos, como se você pudesse se estilhaçar a qualquer momento. Ele te carrega pelos corredores da Peaceful Tyranny, seus pedes batendo contra as placas do convés, seu vocalizador derramando um fluxo de palavras quebradas.

Ele irrompe na enfermaria.

"Nickel!" A voz dele é um rugido, desesperado e quebrado. "Nickel, por favor! Por favor, você tem que ajudá-lo. Você tem que consertá-lo. Ele bebeu alguma coisa. Veneno. Não sei o quê. Não sei quanto. Por favor. Por favor."

Nickel dá uma olhada em você, no cubo vazio ainda apertado no outro servo de Tesarus, nas lágrimas escorrendo pela placa do rosto dele, e ela se move. Sem perguntas. Sem sermões. Apenas ação.

"Coloque-o na maca. Com cuidado. Preciso lavar os sistemas dele."

Tesarus te deita, seus servos demorando-se no seu chassi. Ele não quer soltar. Ele não consegue soltar. Ele está tremendo tanto que suas juntas chacoalham.

"Sinto muito", ele sussurra para sua forma inconsciente. "Sinto muito mesmo. A culpa é minha. Tudo isso. Eu devia ter chegado antes. Eu devia ter percebido. Eu devia ter—"

"Tesarus." A voz de Nickel é afiada. "Preciso que você recue. Agora."

Ele recua. Mas não vai embora. Ele fica no canto da enfermaria, seu chassi enorme pressionado contra a parede, suas ópticas fixas em você. Seus soluços agora são baixos, abafados, mas não param. Não param por horas.

Você acorda com o som da voz dele.

Está escuro. Seu chassi dói. Sua faísca parece crua, como se tivesse sido raspada até ficar limpa. Você está na enfermaria. O trabalho de Nickel. Você vira o elmo, e lá está ele. Tesarus. Sentado ao lado da sua maca, o elmo inclinado, os servos tão apertados um contra o outro que o revestimento range.

"Você está acordado", ele sussurra. "Você está acordado. Oh, sweetspark, você está acordado."

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