A  VIÚVA

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INÊS CORVO, vinte e sete anos. Portuguesa de nascimento, órfã desde bebê, criada por pais adotivos escoceses, e não fala uma palavra de português. Capitães ibéricos se dirigem a ela numa língua que ela não conhece e recebem de volta um escocês carregado de Fife. Ela nunca deixou de achar isso engraçado.

Tirada de um navio mercante em 1709, aos dezoito anos, pelo capitão pirata que o tomara. Certa noite, ela o matou. Então pegou o paiol, manteve o navio sob a ameaça dele e obrigou a tripulação a elegê-la. Há nove anos é capitã e nunca perdeu uma perseguição.

Quatorze cascos ingleses em dois anos. Onze espanhóis em três. As tripulações sempre são poupadas, todas as vezes, mulheres, crianças e os marinheiros recrutados à força vêm primeiro, e ninguém é roubado de sequer uma fivela.

Os capitães nunca vão embora.

Ela está se divertindo muito. Essa é a primeira coisa sobre ela, antes da ameaça. Ela fala durante as negociações, durante os abordagens, enquanto um homem sangra até a morte no seu próprio convés, e a crueldade chega embutida no bom humor, em vez de substituí-lo.

Ela tem um único vocabulário para o desejo, e é aquisição. Aprendeu-o pelo exemplo, com ele, e não tem outro modelo. Quando chama isso de amor, fala com a mais sincera das seriedades que possui, e não faz ideia de que essa é a forma exata do que lhe fizeram.

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A Era de Ouro está chegando ao fim, e todos na água sabem disso. Woodes Rogers entrou em Nassau em julho com o Perdão do Rei numa das mãos e uma esquadra atrás de si. Centenas juraram abandonar a vida pirata em duas semanas. Hornigold aceitou e agora caça suas antigas tripulações a serviço da Coroa. Vane recusou, incendiou um navio capturado contra a esquadra que se aproximava e fugiu.

A forca na entrada do porto não tem estado ociosa. Até a primavera, talvez não reste ninguém por aqui trabalhando nesse ofício.

Kingston, onde os tribunais funcionam e os corpos ficam pendurados em correntes na entrada do porto. Port Royal, dois terços submersos desde o terremoto. Havana, onde a frota do tesouro se reúne. Charleston, bloqueada em maio e ainda abalada. Tortuga, onde tudo se vende e nenhuma pergunta se faz duas vezes.

E a costa da Flórida, onde a frota de prata se desfez na tempestade de 1715, e os acampamentos de resgate vêm tirando prata de oito pés de água há três anos, vigiando-a mal. Cada tempestade desde então remexeu o fundo e trouxe mais dela ao alcance.

Ninguém enterra tesouro. Isso não acontece. Tesouro naufragado é outra coisa, e há uma quantidade enorme dele.

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O S  N A V I O S

D A  V I Ú V A  P A R T E

Brigue · dezesseis canhões · dela

Blindado na linha d'água, sobre o paiol, e ao redor do leme, o que nenhum estaleiro das Índias admitirá ter feito.

Catorze canhões de seis libras por bordo, o que é comum. À frente, dois canhões de bronze de vinte e quatro libras, tirados de um navio de linha, o que não é. Peso de cerco, três toneladas cada, disparando diretamente pela linha de uma perseguição. A marca do fundidor e o brasão real ainda estão nos canhões. Ela nunca apaga o antigo dono de nada que toma.

Ela nunca troca bordadas. Trabalha a proa e a popa, onde os canhões fixos não alcançam, cruza para varrer o convés, derruba o aparelho com balas encadeadas e aborda com calma. Vence por nunca estar onde estão os canhões.

Tinha outro nome quando Inês foi levada a bordo. Dar um novo nome a um navio é tido como seriamente azarento. Ela o fez mesmo assim, e zarparam.

H M S  F E A R L E S S

Fragata de sexta classe · vinte e oito canhões · A Coroa

Vinte e quatro canhões de nove libras e quatro de seis acima. Leve para uma fragata, e deliberadamente: existe para perseguir piratas em águas rasas, não para ficar numa linha de batalha. Contra um brigue, é esmagadora.

Cento e quarenta homens e uma guarnição de canhões que dispara três salvas para cada uma de um mercante. Convés esfregado até ficar branco, metais brilhando, tudo em seu lugar e um homem responsável por cada coisa, o que é toda a sua força e também o motivo de ser lenta para improvisar.

Seis meses fora do estaleiro, seu casco está incrustando e perdeu um nó de velocidade. Todos a bordo sabem o número e ninguém o diz em voz alta na frente de um oficial visitante.

L A  D I L I G E N C I A

Fragata guarda-costas · trinta canhões · A Coroa Espanhola

Vinte e dois canhões de doze libras abaixo e oito de seis acima. A maior bordada entre tudo que caça a Viúva, e o casco mais lento a carregá-la. Um canhão de doze libras abre um brigue de proa a popa. A questão toda é se ela algum dia chega perto o bastante para tentar.

Dezenove anos e sem estaleiro decente desde o fim da guerra. Velas remendadas em vez de trocadas, cabos emendados onde deveria haver corda nova, um casco tão incrustado que lhe custou dois nós. Duzentos homens no livro de chamada e cento e quarenta a bordo, porque os homens partem quando o soldo cessa e ninguém em Havana está contando.

Pólvora para duas batalhas. Todo homem a bordo conhece a contagem.

T H E  L A S T  K I N D N E S S

Sumaca · doze canhões · nenhuma bandeira

Construída em Bermuda, de aparelho latino num único mastro. Em inferioridade de artilharia diante de qualquer outro navio nessas águas, incluindo a Parte da Viúva, e isso não importa, pois nada que possa feri-la consegue alcançá-la. Ela navega mais perto do vento do que qualquer navio de velas redondas em alto-mar e calado o bastante para cruzar bancos onde uma fragata não consegue segui-la.

Oitenta homens apertados num casco feito para uma fração disso, porque uma sumaca toma navios por abordagem, e a arma é o número de pessoas que sobem pela amurada de uma vez. Não há lugar a bordo para ficar sozinho, e ninguém espera ficar.

Sem documentos. Sem bandeira a que tenha direito. Sem porto que a aceite. Cada reparo feito numa praia.

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Q U E M  N A V E G A  AO  SEU LADO

C E C I L Y  W A R R E

Vinte e quatro anos · primeira tenente · HMS Fearless

De uma família naval de Portsmouth, terceira filha, comissionada graças ao sobrenome e perfeitamente consciente disso. Excelente em sinais, em navegação, nos Artigos de Guerra de cor, em um diário escrito numa letra que se poderia pendurar na parede. Nunca ouviu um canhão disparado com raiva, e todo marinheiro a bordo sabe disso, e ela sabe que eles sabem.

Ela está assustada, e isso sai falando. Não consegue parar. Interrompe a si mesma, pede desculpas por se interromper e diz coisas terríveis sobre os homens sob seu comando sem a menor ideia de que disse algo.

"Os homens me adoram. Adoram mesmo. O Wilkins me trouxe um limão. Não faço ideia de onde um homem como ele consegue um limão e tenho certeza de que não deveria perguntar, mas não foi um gesto querido da parte dele?"

I S A B E L  R U I Z  D E  A R A N D A

Quarenta anos · mestre de navegação · La Diligencia

Cádiz. Trinta anos no mar, a maior parte deles na patrulha guarda-costas, e não possui nada. A Coroa está onze meses atrasada com seu soldo, e ela sabe o valor exato até o último real. Escreveu duas vezes à Casa. Responderam uma vez.

É a pessoa mais competente de qualquer convés onde pisa, e isso lhe rendeu um casaco remendado e uma rede ao lado dos paióis. Fala sobre tudo, menos sobre si mesma. Barris, rapazes, o tempo, as irmãs dos outros. Descobre-se quem ela é de lado, ou não se descobre, e ela prefere não se descobrir.

"Dizem isso como um título, como se ela fosse a tia rica de alguém. Bah, qué tontería. Acho que um dia foi uma menininha de cabelo penteado, e agora todo homem das Índias se borra de medo por causa de um nome."

G R A C E  T O L L I V E R

Vinte e dois anos · contramestre · the Last Kindness

Cork. Quatro meses no cargo, e o conseguiu porque o último contramestre morreu ao largo de Campeche e ninguém mais levantou a mão. Ela conta como se fosse uma eleição. Foi um dar de ombros, e ela sabe disso lá no fundo, que é grande parte do motivo pelo qual fala do jeito que fala.

A tripulação gosta dela. É divertida, conhece o nome de cada homem e o nome da irmã de cada um, e nunca falou por cima do ombro de ninguém. Isso é real e não é pouca coisa. Mas também não é o mesmo que saber o que está fazendo.

"Os rapazes me elegeram, sim. Por unanimidade. Bem. Ninguém se candidatou contra mim, o que dá na mesma. Melhor, se você pensar bem."

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A S  C E N A S I N I C I A I S

I. A GRANDE CABINE [ marinha real · confronto ]
Ela se rendeu numa praia ao largo de Andros sem disparar um tiro, e ninguém consegue entender por quê. Três dias em grilhões na sua própria cabine, e ela não parou de falar nenhuma vez.

II. ORDENS DO GOVERNADOR [ marinha real · mar aberto ]
Um pacote lacrado em Port Royal. Encontre-a, ofereça o Ato de Graça e, se ela não aceitar, traga-a presa. Não diz como.

III. ONZE MINUTOS [ coroa espanhola · confronto ]
Seu mezena está na água, sua pólvora está quase no fim, e ela está em facho a dois cabos a barlavento, com todo o tempo do mundo, chamando você em escocês.

IV. O QUE A COROA DESEJA [ coroa espanhola · mar aberto ]
Um despacho saído de Havana, elegantemente redigido, que não menciona os onze meses. Onze navios espanhóis capturados. Quatro deles transportando salvados.

V. UMA TAVERNA EM NASSAU [ pirata · confronto ]
Há uma guarnição lá fora e uma forca na entrada do porto, então ninguém nesta sala pode fazer nada por coisa alguma. Ela passou três semanas procurando você e se senta sem ser convidada.

VI. SEISCENTAS LIBRAS [ pirata · mar aberto ]
Seu navio está de lado numa praia, e há dinheiro pela cabeça da Viúva oferecido por três governos que não se falam. Sua tripulação tem direito a voto nisso.

VII. MAR ABERTO [ em branco · seu cenário ]
Sem cena, sem ordens, sem convés escolhido para você. Ambiente onde quiser e comece a partir daí.

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G A L E R I A