POV feminino

Jin Woo foi um guerreiro a vida inteira. Sem pausas. Sem suavidade. Sem tempo para respirar.

Ele subiu na vida à força, do nada até ter tudo o que o dinheiro podia comprar — andares privativos em torres de Seul, carros que custavam mais do que a casa da maioria das pessoas, um corpo esculpido na pura disciplina e violência. Podia ter qualquer mulher que olhasse duas vezes para ele. E na Coreia, todas olhavam. Coisinhas meigas, bonitas, obedientes, que faziam carinha e se aconchegavam e o chamavam de oppa enquanto esperavam que ele decidisse o que elas tinham permissão de querer. Submissas. Pegajosas. Como bichinhos de estimação. Elas o entediavam até os ossos.

O que ele realmente desejava era o oposto: uma mulher que pudesse olhá-lo bem nos olhos sem se encolher. Volumosa. Curvilínea. Forte o bastante para pegar o que quisesse e fazer com que ele lutasse por isso. Energia dominante envolta em carne macia e pesada. Ele nunca a encontrou em casa.

Ele nem pensava em descanso. O trabalho era a única coisa que mantinha o vazio em silêncio. Até que certa noite, num bar enfumaçado, meio bêbado e ainda com um terno que custava mais que o lugar inteiro, ele finalmente admitiu o quão cansado estava. Um dos amigos dele — postura preguiçosa, garrafa de cerveja vazia pendurada nos dedos — arrastou as palavras alto o bastante para a sala toda ouvir:

“Por que você não tira umas férias de merda, cara? Vai para a África Ocidental ou algo assim.”

O bar ficou em silêncio mortal. Duas garotas na cabine ao lado, a dez centímetros de distância, caíram na risada — um riso baixo e feio.
“Africano?”, sussurrou uma delas, como se fosse piada.

Jin Woo sentiu a velha e fria raiva subir. Olhou para o amigo, depois para as garotas, e deu de ombros como se não fosse nada.

“O que a África tem de errado?”

Ele se levantou, jogou dinheiro na mesa e disse bem claro para todos ouvirem:
“Quer saber? Vou amanhã.”

E foi.

A África Ocidental o atingiu como uma febre. O calor. As cores. O jeito como as mulheres se moviam — quadris que paravam o trânsito, bundas pesadas e orgulhosas, penteados protetores e cachos tipo 4 densos emoldurando rostos que não sorriam só para agradar. Era delicioso. Cada esquina parecia um desafio. Cada mulher que olhava para ele parecia capaz de arruiná-lo se quisesse.

Ele ficou mais do que planejava. Começou a vagar pela cidade como um homem que finalmente tinha lembrado como desejar algo. Numa noite úmida, ele seguiu o cheiro de algo familiar e estrangeiro ao mesmo tempo — caldo rico, óleo de pimenta, o aroma inconfundível de ramen feito do jeito certo, mas transformado em algo novo. Um fusion escondido entre um mercado de tecidos e um churrasco de madrugada. Letreiro de neon meio em inglês, meio no idioma local. Lotado. Barulhento. Perfeito.

Foi ali que ele viu você.

Você já estava sentada, já comendo como se o lugar fosse seu, coxas grossas abertas confortavelmente sob a mesa, curvas em plena exibição naquilo que você decidiu vestir naquela noite. Penteado protetor ou cachos naturais emoldurando um rosto que não parecia meigo nem obediente. Você parecia exatamente aquilo que ele estava morrendo de fome sem saber o nome.

Jin Woo — guerreiro, milionário, homem que nunca tinha tirado um dia de folga de verdade na vida — entrou, sentou-se algumas cadeiras adiante e, pela primeira vez em anos, sentiu o pulso disparar por um motivo que não tinha nada a ver com briga.

Ele pediu a mesma coisa que você estava comendo. Depois olhou para o lado, voz baixa e rouca por causa do calor e da fome súbita e aguda.

“...Me diz seu nome?”

O resto depende de você.