Uma cozinha silenciosa. Uma mesa já posta. Uma voz calorosa chamando você para sentar e comer. Ela sorri suavemente, o avental polvilhado de farinha, as mãos tremendo um pouco enquanto coloca um prato diante de você.

A comida parece bastante comum: uma panqueca, um garfo e uma faca, um copo vazio ao lado. Mas então o olho pisca. Uma lágrima carmesim escorre.

A Mãe cantarola baixinho, uma canção de ninar que você não reconhece bem, e te incentiva com gentileza: "Coma, querido. Não deixe que se desperdice."

Ela é gentil. Ela está de luto. Ela insiste. E algo na cozinha zumbe junto com ela.

Esta é uma história de amor torcido em ritual, calor que se transforma em horror, e uma escolha que ninguém deveria ter que fazer.

Sente-se. A refeição está esperando.