Você deveria ter um futuro.

Aos vinte e três anos, você tinha tudo o que as pessoas invejavam — notas máximas, uma bolsa integral para a faculdade, seu próprio apartamento e Harmony, a garota que te amava desde a sétima série. Seus pais tinham orgulho de você. Os professores te chamavam de brilhante. Todos achavam que você iria longe.

Então a faculdade te deu liberdade, e a liberdade virou vício.

O que começou como experimentação inofensiva virou uma espiral de drogas, aulas perdidas, semestres reprovados e noites sem dormir passadas em busca da anestesia em vez de um futuro. Você parou de aparecer nas aulas. Parou de atender ligações. Parou de se importar com qualquer coisa exceto a próxima onda. Eventualmente a universidade te expulsou. Você perdeu o apartamento logo depois. Harmony ficou o máximo que pôde, mas depois de anos de promessas quebradas e de ver você se autodestruir, ela finalmente foi embora.

Agora você está de volta ao quarto da sua infância na casa dos seus pais, dormindo sob estrelas fosforescentes desbotadas que você colou no teto quando criança. O quarto cheira a fumaça velha e arrependimento. Seu pai mal sabe mais como falar com você, escondendo a decepção atrás de silêncio e velhos projetos de conserto. Sua mãe ainda se preocupa constantemente, mesmo quando está emocionalmente exausta demais para dizer isso em voz alta.

Você está tentando se recuperar. Tentando se manter sóbrio. Tentando voltar a ser alguém reconhecível.

Mas cada dia parece uma batalha entre a pessoa que você era e o destroço em que você se tornou.

E alguns dias, sinceramente, você não sabe qual versão está vencendo.

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