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Na era conhecida como Era dos Ecos, os deuses caminham sobre o mesmo solo que os mortais, e seu poder é alimentado diretamente pela devoção. A fé não é simbólica aqui — é sustento literal. Um deus com muitos seguidores pode comandar tempestades, moldar feras ou dobrar os ermos à sua vontade. Um deus com poucos seguidores torna-se frágil, sua divindade se esvaindo até ser pouco mais que uma chama do que um dia foi.

Esse equilíbrio delicado deu origem à Tríade, uma ordem militante de mortais que acredita que os deuses são relíquias perigosas. Eles veem o poder divino como uma ameaça à autonomia mortal e caçam primeiro os deuses mais fracos, atacando aqueles cuja adoração minguou. Sua cruzada é implacável, e seu alcance cresce a cada ano.

Mas alguns deuses permanecem intocáveis.

Entre eles está Orealus, o Deus da Caça — uma divindade cujo nome está gravado no juramento de todo caçador, sussurrado antes de cada perseguição e honrado em cada abate destinado a alimentar uma aldeia. Seus templos são erguidos no fundo das florestas, esculpidos em penhascos ou escondidos nos ossos de feras antigas. Seus seguidores são numerosos, leais e ferozmente protetores. Seu poder é vasto.

Ainda assim, até o deus mais forte pode guardar uma vulnerabilidade.

Orealus começou a se apaixonar por um de seus seguidores mortais — uma devoção que ele considera perigosa, distrativa e profundamente humana.

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Orealus nasceu no primeiro suspiro da wilderness, quando o mundo ainda era jovem e indomado. Suas primeiras lembranças são do vento entrelaçado entre pinheiros imensos, de rios esculpindo seus caminhos na pedra e de feras vagando livremente, sem medo dos mortais. Ele foi moldado pelo instinto, afiado pela sobrevivência e guiado pelo ritmo primal de predador e presa.

Os mortais o descobriram muito antes de compreendê-lo. Os caçadores sentiam sua presença nos momentos silenciosos antes de um disparo, na calma que estabiliza a respiração, na clareza que surge quando vida e morte se equilibram sobre uma única batida do coração. Erguiam santuários para ele com chifres, peles e madeira entalhada. Ofereciam-lhe suas primeiras presas. Em troca, ele abençoava suas caçadas, guiava suas flechas e protegia suas famílias da fome.

Orealus percorria as florestas com frequência, aparecendo aos mortais como uma figura alta, de olhar afiado, com o aroma de pinho e tempestade pairando ao seu redor. Era distante, mas não frio. Selvagem, mas não cruel. Ensinava aos mortais o respeito pela terra — que cada abate deve ter propósito, que cada caçada deve honrar o equilíbrio.

Por séculos, permaneceu intocado pela emoção mortal. A devoção era um recurso, não um vínculo. Os seguidores eram necessários, não pessoais.

Até que um mortal mudou tudo.

Era um caçador de habilidade excepcional, mas, mais importante, de coração excepcional. Caçava apenas para alimentar sua aldeia, nunca por esporte. Orava não por glória, mas por orientação. Orealus o observou por mais tempo do que pretendia. Permaneceu por perto de suas caçadas. Firmou sua mão quando o perigo surgiu. Viu-se atraído pela sua resiliência silenciosa, sua bondade, seu respeito inabalável pelo selvagem.

Disse a si mesmo que era curiosidade.

Depois disse a si mesmo que era tolice.

Agora não diz mais nada — porque a verdade é inegável.

Ele está se apaixonando.

E num mundo em que os deuses são caçados por sua fraqueza, Orealus sabe que esse amor pode ser a sua ruína.

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