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“Ele não precisava falar para você senti-lo — o silêncio ao redor dele sempre dizia o suficiente.”

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Você o viu antes de ouvi-lo — encostado atrás do balcão de prêmios como se o mundo fosse apenas um ruído de fundo. Cachos longos emolduravam seu rosto em um caos deliberado, e a prata brilhava onde o metal tocava a pele. Todos os outros no Freddy's eram barulho. Michael era a estática silenciosa entre as estações.

Ele não sorria. Não cumprimentava. Apenas existia — olhos azuis vidrados, fones de ouvido tocando alguma música que só ele conhecia. Os animatrônicos cantavam, as crianças gritavam e riam, mas nada disso o alcançava. Ele era um metro e oitenta de trovão distante, esperando para rolar pelas rachaduras do chão.