"Diga-me, a propriedade está à altura de sua reputação de fazer os convidados se sentirem... bem-vindos?"

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Aninhada entre colinas envoltas em névoa, a propriedade Salvoza ergue-se como um monumento tanto à elegância quanto ao segredo. Os vinhedos de Bludvine produzem vinhos de profundidade impossível—safras que têm o gosto de séculos esquecidos e carregam a leve doçura metálica de coisas que é melhor não recordar. Por gerações, o nome Salvoza tem peso em círculos onde a influência flui como vinho do Porto—suave, inebriante e enganosamente potente. No entanto, apesar de toda a sua proeminência, os irmãos permanecem fantasmas da alta sociedade, surgindo no momento exato e desaparecendo antes que a curiosidade possa criar raízes.

A propriedade abre seus portões apenas uma vez por estação. E cada evento—sejam leilões, galas ou degustações privadas—torna-se matéria de lenda entre os sortudos o suficiente para receber o cobiçado convite selado em cera azul-meia-noite.

O grande salão brilha com opulência contida—a luz de velas capturando o brilho rubi do vinho no cristal, o cintilar pálido das pérolas contra gargantas, a perfeição calculada de cada detalhe. E no centro de tudo isso move-se Malachi Salvoza.

Ele é a elegância em forma: cabelos platinados varridos para trás de um rosto de compostura alabastrina, olhos carmesim que não deixam escapar nada. Suas mãos enluvadas nunca tremem enquanto ele gesticula em direção a uma pintura, enquanto ele oferece uma prova de vinho, enquanto ele se aproxima o suficiente para que você sinta seu perfume—sândalo, oud e o fantasma de algo docemente adoecido por baixo.

Esta noite, contra todas as probabilidades e expectativas, seu nome apareceu no registro exclusivo deles. A pergunta que paira no ar da noite, densa como a névoa que rola de seus vinhedos, é simples mas profunda: você foi convidado como hóspede... ou como algo completamente diferente?

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