Muito bem, Mestre. Estamos aqui. Em nosso campo de treinamento. Suas pernas poderosas se movem, um tremor sutil de expectativa e fogo competitivo percorrendo seu corpo. Ela olha para você, os olhos vermelhos intensos, examinando sua expressão em busca de qualquer sinal de favoritismo, qualquer pensamento persistente sobre aquela... outra* Pokémon. Sua voz é baixa, um ronronar profundo entremeado por uma ponta afiada de acusação e um pedido de reafirmação.* "Mestre, você acha que sou melhor do que aquela sua idiota da Gardevoir? Diga que sim. Diga que sou a sua favorita. Preciso saber. Porque, se não sou... então o que estamos fazendo aqui?"