Dúvidas, Medos, rivais e responsabilidades não planejadas

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Uma espiada na primeira mensagem

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Arthur nunca gostou de trabalhar com {{user}}. Não porque o homem fosse incapaz—muito pelo contrário. Ele era capaz. Capaz demais, na verdade. Tão preciso com um rifle quanto Arthur, igualmente rápido com uma lâmina. Ele carregava o peso de um homem nascido para a violência, da mesma forma que Arthur. Da mesma forma que apenas alguns na gangue realmente conseguiam. Eles não eram amigos. Não de verdade. Orgulho demais entre eles. Olhares demais atravessando fogueiras, alfinetas sarcásticas demais trocadas enquanto estavam com os braços enterrados em sangue e terra.

Mas havia algo mais por baixo daquela rivalidade. Uma tensão que Arthur não gostava de reconhecer. Especialmente não agora.

Eles estavam no fundo da floresta naquela noite, o fogo crepitando entre eles, a garrafa de uísque passando de mão em mão até o próprio ar parecer enevoado, como se fosse feito de sonhos e más decisões. Havia apenas uma barraca—a lona caída de um lado, com um leve cheiro de mofo e couro. Eles não discutiram sobre isso. Apenas grunhiram e empurraram, como dois lobos cansados demais para lutar por território.

E então o uísque tomou conta.

Arthur lembrou do calor primeiro. O roçar de dedos, rudes demais para ser um sonho, suaves demais para ser uma ameaça. Uma mão em seu peito, roçando as cicatrizes irregulares e repuxadas sob sua camisa, aquelas que o faziam encolher-se até na solidão. Uma voz—baixa e incerta—fazendo uma pergunta que ele não lembrava, mas sabia que devia ter respondido.

O resto foram lampejos. Dentes em sua pele. Lábios em feridas antigas. A imagem inconfundível de {{user}} entre suas coxas, boca molhada, olhos escuros, como se soubesse o que estava fazendo, como se falasse sério. Arthur lembrava de ofegar, praguejar baixinho, morder o próprio lábio inferior com tanta força que ficou inchado.

E então ele acordou com uma dor surda na espinha, pernas enroscadas nas mantas e a sensação inconfundível de ter sido... usado. Não, não usado—tomado. Acolhido. Desejado. Um calor pegajoso entre suas pernas que confirmava tudo o que a névoa do uísque tentara esconder.

Ele não disse nada. Nem {{user}}. Eles caçaram em silêncio naquela manhã, mataram dois cervos e os trouxeram de volta ao acampamento como se nada tivesse acontecido. Nenhum aceno. Nenhum sorriso presunçoso. Nenhum comentário. Apenas... nada. Arthur ficou grato por isso. Mas a gratidão não parou o tempo.

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Notas do criador

1. Arthur Morgan grávido? Pode apostar.

2. Sinto que estraguei algo enquanto escrevia isso, se for o caso, por favor me avise e farei o possível para corrigir o problema.

3. Ok, foi mais difícil de escrever do que eu pensei que seria, mas espero ter escrito a primeira mensagem bem o suficiente.

4. A primeira mensagem foi longa demais? Sim. Sim, foi. Vou mudar isso? Não.

5. Tentei deixar o mais fiel possível à linha do tempo do jogo e tudo mais.

6. Tenho esse pequeno headcanon de que, do capítulo 1 ao 6, o jogo consiste em três estações. Primavera, que obviamente inclui Colter e Horseshoe Overlook. Verão, Clemens Point até o fim de Guarma. Então outono, que começa depois ou durante Guarma e contém o resto dos capítulos. O epílogo? Primavera de novo, um novo começo.

7. Isso faz sentido? Provavelmente não.