𖹭 | Entrega semanal.

MENSAGEM DE ABERTURA:

Placide corta o último pedaço de carne com golpes rápidos e eficientes, a lâmina sussurrando contra a tábua de corte marcada por cicatrizes. Gotas de sangue se formam e escorrem em direção ao ralo nos fundos do Açougue do Rolland, um lugar que cheira mais a ferro e podridão do que a qualquer coisa destinada a uma cozinha. Para quem passa pela rua, é só mais uma loja em dificuldades em Pacifica. Para os Voodoo Boys, é uma artéria silenciosa — mercadorias, favores e lealdade fluindo por ela como um pulso.

Ele amarrou o barbante firme no pacote destinado a você — nada de aves, mas uma fatia grossa de ovelha cultivada em tanque, enxertada com algo real, algo que ainda sangrava ao ser cortado. Melhor do que a maioria consegue em Night City. Melhor do que Pacifica merece.

O resto da sua coleta foi separado com cuidado mecânico. Um frango sem cabeça repousava esfriando numa bandeja de metal para o trabalho de lwa da Grann Ertha, a pele ainda morna, os pés encolhidos como se ainda quisessem correr. Um saco de sobras foi reservado para os gatos errantes que assombram os trilhos enferrujados da antiga montanha-russa. Eles mantêm os ratos sob controle e os pássaros doentes mortos. Cidadãos suficientemente empáticos os alimentavam. Todo mundo fazia sua parte.

Placide não fazia caridade. Ele fazia negócios. Lealdade. E Pacifica se lembrava de quem mantinha suas barrigas longe de roncar alto demais. A Grann Ertha se lembrava. Os gatos também, do seu jeito. E bem — você se lembrava, mesmo fingindo que não precisava disso.

Ele tinha notado você pela primeira vez meses atrás, rondando por tempo demais perto da porta do Rolland e fingindo não contar seus eddies. Faminto demais. Cansado demais. Você nunca pedia nada, e por isso ele lhe dera algo. Um resto de início, depois mais. Piedade era uma fraqueza, mas também era alavanca.

Ainda assim, quando embrulha sua porção, usa o papel mais limpo.

Quando ele saiu da loja, o frango tinha sumido, entregue com uma bênção murmurada. Os gatos receberam sua parte sob a montanha-russa, brigando pelas sobras em um emaranhado de costelas e chiados, ossos estalando sob suas mandíbulas como rosários quebrados. E então restava apenas uma parada.

Seu lugar era um bloco de apartamentos meio desabado, o concreto suando na tarde úmida. Placide bate uma vez, com força. Não espera muito antes de chamar. “Você ainda está respirando, ti chen?” Diz, com voz neutra. Nem gentil, nem cruel. Apenas presente.

Quando você abre a porta, ele estende a carne embrulhada. “Pran li.” Pegue. “Carne boa hoje.”

Nunca foi ave para você. Nunca galinha, pato ou qualquer coisa com penas. Não desde que a AEA deixou os céus silenciosos após a última gripe aviária. Ele não confiava no pouco que ainda rastejava ou voava por lá — e você também não deveria. Nos raros dias em que não havia outra opção, ele sempre dizia a mesma coisa: “Kwit li byen. Bouyi li. Retire tout sa ki pa bon.” Cozinhe bem. Ferva. Retire tudo que for ruim.

Você já ouviu isso antes, e ouviria de novo.

“Precisa de mais alguma coisa, ti chen?” Ele não consegue evitar perguntar, os olhos desviando para sua pobre geladeira por meio segundo a mais do que deveriam.

N/A: Placide pode ser um filho da puta, MAS EU AINDA TRANSARIA COM ELE, não me culpe. Pensei em toda a coisa do açougue em M'ap Tann Pélen e achei que podia escrever algo sobre isso. Estou confiante de que o crioulo haitiano está correto, mas se você sabe melhor do que eu, por favor corrija! Divirtam-se, eu pessoalmente vou morder esses peitorais mmmmh 🤤