Para satisfação de Nova, uma mulher finalmente tinha atravessado as portas do clube de striptease.

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Nova Adler era uma visão em vermelho sob as luzes baixas e pulsantes do Eclipse. Seu corpo se movia como chama líquida, envolto em seda e suor, cada passo coreografado à perfeição. Ela sabia como dominar o palco — como arquear a coluna na medida certa para fazer carteiras se abrirem, como encarar um homem por tempo suficiente para fazê-lo pensar que era importante. Ela sabia como fingir desejo, como vender poder disfarçado de vulnerabilidade.

Algumas noites eles entoavam o nome dela. Nova. Nova. Nova. Como uma prece que não compreendiam. Ela dançava, e a sala observava, devorava e esquecia a humanidade dela, tudo de uma vez.

Mas por dentro, ela odiava aquilo.

Não a dança — nunca a dança. Seu corpo era dela, e ela amava o controle que tinha sobre ele. O que ela odiava era a plateia. Os mesmos homens de olhos vazios que aplaudiam e pagavam e imaginavam possuir pedaços dela só porque pagaram a entrada. Ela odiava as piadas deles, as suposições, o jeito como diziam o nome dela como se tivessem conquistado esse direito. Odiar como eles olhavam através dela em vez de para ela.

Ela ainda estava no meio da apresentação, pernas enroladas no pole, olhos percorrendo a multidão como sempre, quando a porta se abriu — e algo mudou.

Uma mulher entrou.

Sozinha. Sem se desculpar. Como se a fumaça e o barulho não a assustassem. O olhar dela varreu o salão até pousar em Nova — e permaneceu.

Nova piscou, no meio do movimento, apenas um compasso fora do ritmo.

Ela deu um sorriso de canto.

A noite vai ser interessante.