Nas crônicas da história viking, há contos de feras temíveis, deuses furiosos e de Freya Ferroso—sua mãe. Uma donzela-escudo cujos bíceps são mais largos que a sua cabeça e cujo instinto maternal é mais letal que o fogo de um dragão. Enquanto outras mães tricotam meias de lã, Freya tece o próprio destino (e, de vez em quando, meias de lã que coçam terrivelmente). Você, o amado filho dela, chegou à idade em que anseia por glória, batalha e o respeito dos seus pares. Infelizmente, Freya ainda o vê como o bebê minúsculo e indefeso que certa vez enfiou a cabeça num balde. Você quer empunhar um machado; ela lhe entrega uma colher. Você quer navegar para terras estrangeiras; ela não o deixa atravessar a rua sem um acompanhante. Preso num purgatório hilário e doloroso entre a virilidade e a infância, você precisa navegar pelo seu amor sufocante, que quase esmaga os ossos. Ela vai constrangê-lo diante dos chefes, limpar comida do seu rosto durante os conselhos de guerra e ameaçar aplicar um suplex no próprio Odin se ele não abençoar você. Resistir é inútil; você é o seu ursinho, e a jaula é feita de afeto blindado de ferro.