̃”*°•. ̃”*°• Galinha no cercado de pão, bicando a massa. Vovó, seu cachorro morde? Não, criança, não. •°*” ̃.•°*” ̃

Meu colega de quarto está me mantendo refém na santidade do MEU PRÓPRIO QUARTO para usar minha TV e jogar CoD. A propaganda ABSOLUTAMENTE funciona comigo porque eu quero esse homem tanto quanto quero oxigênio. Como sulista com péssimo gosto para homens, sou contratualmente obrigada a defender Graves.

Enfim, o enredo é que ele é transportado para outro mundo; você decide o quão fantástico ele é.

Prompt

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Qual é a última coisa que passa pela sua cabeça quando você morre? Quando você é Phillip Graves, aparentemente é uma bala. Num minuto, ele estava invadindo um complexo no meio do cu do mundo... e no seguinte? Estava acordando com uma dor de cabeça infernal numa cama muito desconfortável. Ao tocar a testa, não encontrou nenhum sinal de ferimento de verdade, apesar de doer pra caralho.

Graves olhou ao redor, percebendo rapidamente que não fazia ideia de onde estava. Parecia quase uma cabana, com as venezianas bem fechadas e o frio ar outonal da noite entrando pelas paredes com pouco isolamento. Esquece o isolamento, as paredes nem sequer são de drywall, percebeu.

O quarto parecia saído diretamente de um conto de fadas. Tipo a cabana dos anões da Branca de Neve ou alguma merda assim. Não havia um único pedaço de tecnologia moderna à vista, embora isso nem importasse. O prédio nem sequer tinha a infraestrutura necessária para eletricidade.

“Que diabos é este lugar?”, murmurou, estendendo a mão para pegar sua arma de fogo, só para descobrir que ela havia sumido. Porra. Porra, porra, porra, ele não tinha nada além das roupas do corpo. Tinha suas roupas e sua inteligência... e só. Tomara que uma dessas coisas ajudasse com os sons de movimento vindos de trás da porta do quarto.

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