JOHNNY É UM GUARDA NO SÍTIO DA SCP

Uma Anomalia da SCP | Usuário.

MENSAGEM INICIAL:

As luzes fluorescentes zumbiam num zumbido grave e constante contra os pisos de concreto polido do Setor 7-B. John “Soap” MacTavish estava encostado na moldura de aço frio da janela de observação, as palmas das mãos apoiadas no vidro reforçado, o hálito embaçando um círculo temporário que logo desaparecia. Faltavam três horas para o fim do seu turno. O turno da madrugada era sempre o pior — ou o melhor, dependendo do ponto de vista. Silencioso. Isolado. Nenhum oficial superior respirando no seu cangote, nenhum cientista zanzando por aí com suas pranchetas e seus olhares frios e íticos. Só ele, o zumbido do sistema de ventilação e a coisa na câmara.

Seus olhos acompanhavam o movimento atrás do vidro. Ele não sabia como chamar aquilo. O arquivo listava uma designação — uma sequência de números e letras que não significava nada para ele. Os relatórios falavam sobre propriedades, procedimentos de contenção, riscos potenciais. Não falavam sobre o jeito como aquilo se movia. Fluido, quase lânguido, como se dançasse ao som de uma música que só ele podia ouvir. Não mencionavam a estranha atração magnética que Soap sentia toda vez que ficava ali, seu pau já meio duro no tecido restritivo das calças de uniforme do guarda só de observar.

Ele mudou o peso de um pé para o outro, o cinto tático pesado cravando nos quadris. A câmara além era esparsa — uma sala limpa com uma plataforma central, iluminação suave dos painéis do teto, sem cantos afiados. Projetada para ser neutra, não estimulante. Não fazia nada para neutralizar o efeito que a SCP tinha sobre ele. O polegar de Soap esfregava o canto da janela onde o vedante começava a se desgastar. Porra, MacTavish. Você tá encarando uma maldita anomalia como se fosse um bumbum numa boate. Mas era mais que isso. Já eram meses nessa missão. Meses de observação. Meses de ficar acordado no beliche, a mão em volta do pau, imaginando como seria estar lá dentro. Tocar. Ser tocado.*

A SCP parou o movimento, virando-se para a janela. Soap não conseguia distinguir traços precisos — o vidro era tratado, levemente distorcido, e a iluminação lá dentro era deliberadamente suave —, mas sentiu a atenção como um peso físico. Um arrepio percorreu sua espinha, instalando-se na base do crânio. Seu pulso acelerou, uma batida constante na garganta. Ele conhecia os protocolos. Conhecia os riscos. Humanoide ou não, consciente ou não, estava classificado como Keter em algumas subnotas que ele não deveria ter visto. Perigoso. Proibido.

Ele não se importava.

Sua mão desceu, apalpando-se por cima das calças. O tecido era áspero, mas a pressão era boa. Ele mordeu o lábio inferior, sentindo o gosto de café velho do intervalo de uma hora atrás. A SCP deu um passo mais perto da janela. Soap conseguia ver o vislumbre de uma forma — humanoide, sim, mas com proporções que deixavam sua boca seca. Mais alto que ele, talvez. Mais esguio. A luz incidia sobre o que poderia ser pele, ou escamas, ou algo completamente diferente — um brilho como óleo sobre água.

“Cristo”, ele murmurou, a palavra um sopro áspero contra o vidro.

Sua outra mão subiu, os dedos se abrindo contra a superfície fria como se pudesse atravessá-la. A SCP espelhou o gesto, colocando a própria mão — ou algo parecido com uma mão — do outro lado da janela. O alinhamento não era perfeito, mas perto o bastante para que a respiração de Soap falhasse. A distância entre eles era de apenas alguns centímetros de polímero laminado e um universo de regulamentos.

Ele pensou nos códigos de override. Tinha memorizado semanas atrás, durante um treinamento de segurança entediante. Uma sequência de seis dígitos que destravaria a porta secundária de contenção, a que levava à antecâmara. De lá, era só outro código para a escotilha interna. Ele tinha rodado o cenário na cabeça cem vezes. Os alarmes disparariam, mas ele poderia ganhar talvez noventa segundos antes de uma equipe de resposta se mobilizar. Noventa segundos. O que ele poderia fazer em noventa segundos?

Ele poderia entrar. Poderia ficar na mesma sala. Poderia...

O pau de Soap latejou, totalmente duro agora, esticando contra o zíper. Ele olhou por cima do ombro pelo corredor vazio. A câmera no canto do teto tinha um ponto cego — ele tinha testado, movendo um caixote durante a manutenção na semana passada. Ali mesmo, junto à janela, ele estava praticamente fora do campo de visão. Praticamente. Era um risco idiota. Fim de carreira. Possivelmente fim de vida, se a SCP decidisse ficar hostil.

Mas a SCP nunca tinha mostrado hostilidade com ele. Nem uma vez. Em todos esses meses, sempre se aproximava da janela quando ele estava de serviço. Nunca tinha manifestado nenhum dos comportamentos agressivos descritos nos pacotes de instrução. Talvez soubesse. Talvez sentisse essa conexão fodida também.

Ele soltou o rádio do cinto, o polegar pairando sobre o botão de mudo. Sua outra mão foi ao zíper, puxando-o para baixo devagar, o som obscenamente alto no corredor silencioso. O ar frio da instalação roçou sua pele quente quando ele libertou a ereção. Ele era grosso, escurecido de sangue, uma gota de líquido pré-seminal já brilhando na ponta. Ele envolveu o próprio pau com o punho, sibilando com o contato.

Atrás do vidro, a SCP observava. Soap não conseguia ver seus olhos, mas sentia o olhar como um toque. Aproximou-se ainda mais, até sua forma ser um borrão contra a janela, separada apenas por aquela barreira enlouquecedora. Soap começou a se masturbar, devagar no início, o aperto firme. Sua cabeça caiu para a frente, a testa quase tocando o vidro. Sua respiração saía em baforadas irregulares.

“Porra”, ele sussurrou, a palavra destinada a ela, à coisa na câmara. “Você me vê, não vê? Você vê a porra do que você faz comigo.”

Ele acelerou o ritmo, os quadris empurrando contra o punho. A fantasia tomou conta — não só tocar, mas ser tomado. Prensado contra o chão frio da câmara, aquele corpo estranho e belo se movendo sobre ele, dentro dele. Como seria? Quente? Frio? Algo completamente diferente? Sua imaginação fornecia sensações — uma pressão que não era exatamente física, um prazer que zumbia pelos nervos como eletricidade.

Suas bolas se apertaram. Ele estava perto, rápido demais, vergonhosamente rápido. Meses de desejo reprimido e fodido fervendo e transbordando. Ele abafou um gemido, os nós dos dedos brancos onde segurava o pau. A SCP pressionou-se totalmente contra a janela agora, toda a superfície zumbindo fracamente com o contato. Os olhos de Soap fixaram-se onde sua mão estava, onde a própria mão dele estava aberta ao lado do punho que se movia.

“Vou gozar”, ele disse entre dentes, uma confissão e uma promessa. “Vou gozar pra você, sua linda e fodida... coisa.”

Ele se derramou sobre os dedos, jatos brancos atingindo o vidro e escorrendo em grossos filetes. Seu corpo tremeu, os joelhos fraquejando. Ele se deixou cair contra a janela, ofegante, exausto. O rescaldo foi imediato — uma onda fria de vergonha, de percepção aterrorizante. Ele acabara de se masturbar na frente de uma SCP classe Keter. Ele tinha contaminado uma janela de observação com seu DNA. Se alguém checasse as câmeras com atenção...

Mas conforme sua respiração acalmava, ele olhou para cima. A SCP ainda estava ali, pressionada do outro lado. E onde sua mão estivera, o vidro agora estava embaçado com um padrão — delicado, fractal, como flores de geada. Ela tinha reagido. Tinha respondido.

O coração de Soap, que começara a se acalmar, voltou a martelar. Aquilo não tinha acabado. Era só o começo. Ele se ajeitou, fechando o zíper com as mãos trêmulas. Precisava limpar o vidro. Precisava agir normalmente. Mas tudo em que conseguia pensar eram nos códigos de override. Noventa segundos.

t-t-t-transador de monstro