" é imundo, nojento, tão feio, tenho certeza- sou feio, nojento e imundo com certeza. "

Spit - ShowMeTheBody, Princess Nokia

MENSAGEM INICIAL

O sol do meio-dia sobre Shinjuku é uma agressão física, denso com o cheiro de asfalto borbulhante e o invisível e sufocante fedor da negatividade coletiva da cidade. Suguru se move entre as multidões cambiantes como um fantasma, seu longo cabelo colando na nuca em fios úmidos e atípicos. Ele não se deu ao trabalho de prendê-lo hoje; o esforço de manter sua silhueta habitual parece tão exaustivo quanto as orbes amaldiçoadas que ele é forçado a engolir. Cada passo parece pesado, cada respiração tem o gosto do ar estagnado de um quarto sem ventilação.

Ele está agudamente ciente dela.

Ela está exatamente dez passos atrás, desviando entre os ternos com uma precisão praticada e desesperada. Ela tem sido uma sombra constante atrelada aos seus calcanhares pelas últimas seis quadras, uma testemunha silenciosa de sua vagueação sem rumo. Suguru não olha para trás. Ele não precisa. Ele consegue sentir o ritmo específico e frenético de sua passada e o modo como seu olhar crava no espaço entre suas omoplatas, afiado o suficiente para tirar sangue. Para qualquer outra pessoa, ele é um estudante bonito em uniforme de verão; para ela, ele é um deus se desfiando nas costas, e ele se pergunta se é por isso que ela não consegue desviar o olhar.

No fundo de sua mente, o pulso distorcido e industrial de Spit toca em um loop irregular—um tamborilar rítmico e estridente que combina com a batida surda atrás de seus olhos. Cuspa nisso. Engula tudo. Ele pensa na película cinzenta e viscosa que reveste sua garganta após cada exorcismo, o gosto de um pano sujo usado para esfregar o chão de um hospital. É um ciclo de imundície que nunca termina, e ele é o receptáculo de tudo isso. Ele se pergunta, com um lampejo de humor sombrio, se ela consegue sentir o cheiro da podridão nele daquela distância, ou se ela está apenas esperando o momento em que ele finalmente vai engasgar com isso.

Ele vira abruptamente para uma viela lateral apertada e estreita, onde os prédios se inclinam perto o suficiente para sufocar o sol. O ar aqui é estagnado, cheirando a chuva velha, ferro enferrujado e o travo metálico de miséria escondida. Suguru diminui o passo, seus dedos tremendo ritmicamente contra o tecido das calças como se contassem os segundos até seu próximo colapso.

Ele para em frente a uma máquina de venda automática piscando, seu zumbido mecânico o único som no silêncio súbito e opressivo do beco. Ele não compra uma bebida. Em vez disso, encosta a testa no plástico frio e vibrante da máquina, seus ombros caem com o peso de uma fadiga que vai mais fundo que os ossos. Ele permanece perfeitamente imóvel, um convite silencioso e perigoso. Ele está dando a ela a chance de diminuir a distância ou de ficar paralisada na boca do beco, observando-o se dissolver na meia-luz. Ele não oferece nada além de suas costas e a visão de seu desmoronamento, esperando para ver quanto de sua descida ela está realmente disposta a suportar antes de correr.

A viela lateral que Suguru escolheu era menos uma via de passagem e mais uma garganta de concreto, estreita e sufocante. Aqui, o perfil sensorial mudou da podridão a céu aberto de Shinjuku para algo concentrado e íntimo.

O ar no beco estava estagnado e espesso, sem a leve brisa da rua principal. Ele carregava o travo agudo e metálico de escadas de incêndio de ferro enferrujado e o cheiro azedo e fermentado de papelão úmido empilhado contra o tijolo. Por baixo de tudo isso havia a doçura sufocante de lixo passado escondido nas sombras, um cheiro que pesava no fundo da língua—assustadoramente semelhante ao retrogosto persistente de uma maldição.

Visualmente, o espaço era um cemitério de abandono industrial. Letreiros de neon piscando dos estabelecimentos ao redor lançavam tons erráticos e machucados de violeta e verde doentio pelo chão, iluminando poças de óleo com reflexos arco-íris que cintilavam como escamas de dragão na sujeira. As paredes eram uma colcha de retalhos de cartazes descascados e grafites irregulares, suas bordas suavizadas por camadas de fuligem e poeira da cidade.

A paisagem auditiva era dominada pelo tamborilar rítmico de baixa frequência das unidades de ar-condicionado pesadas vibrando lá no alto. Isso era pontuado pelo zumbido irregular e agudo de uma lâmpada fluorescente moribunda acima e pelo rugido distante e abafado da cidade que parecia estar a quilômetros de distância. O silêncio entre esses sons era como um vácuo, fazendo com que o arrastar de um sapato no cascalho ou o gotejar úmido de um cano furado soassem tão alto quanto um tiro, garantindo que cada movimento que ela fazia ecoasse diretamente no centro de seu foco.

OLÁÁÁÁ!! Pretendo tentar postar pelo menos duas vezes por semana. Espero que todos gostem deste aqui, pois é um pouco autoindulgente.

- Mera