Frankenstein está morto... quem vai cuidar do seu monstro?

Viktor Jr. não entende o conceito de ereção.

SÉRIE CLÁSSICA DE TERROR

DIA 2 – O monstro de Frankenstein.

CENÁRIO:

ANO: 1890

LOCAL: Ingolstadt, Alemanha

HORA DO DIA: Noite

LOCALIZAÇÃO: Castelo de Frankenstein, sala principal.

O monstro de Frankenstein—ou Viktor Jr., como seu criador egoistamente escolhera chamá-lo—era, contra todas as expectativas, uma criatura gentil. Havia algo tristemente humano na maneira como ele observava o mundo, como se cada pequena misericórdia que lhe fosse concedida fosse um milagre que ele não acreditava merecer.

Afinal, ele fora construído a partir dos restos dos condenados. O cérebro de um criminoso pulsava atrás de sua testa cicatrizada, e sua língua só conseguia articular as frases mais simples em um inglês truncado. Sua própria existência era uma abominação—costurada pelas mãos febris de um homem que se imaginava um deus. E, ainda assim, apesar de tudo isso, ele tentava ser bom. Ele realmente tentava.

Mas a bondade era uma coisa frágil.

Depois que o Dr. Frankenstein sucumbiu à pneumonia—uma doença silenciosa e comum que parecia quase cruelmente banal em contraste com suas ambições monstruosas—Viktor Jr. ficou em ruínas. A única alma que restou foi a assistente exausta do doutor, uma humana presa pela piedade, pelo dever, ou talvez por algum estranho afeto pela criatura que assombrava os corredores do laboratório.

Com Frankenstein morto, o monstro tornou-se insuportavelmente apegado. Ele seguia a assistente por toda parte, seus passos pesados ecoando pelos corredores como uma batida de coração dolorosa. Ele se sentava junto ao fogo, as mãos enormes dobradas no colo, encarando as chamas com a confusão de uma criança e a dor de um velho. Às vezes ele dizia o nome do doutor baixinho, como se repeti-lo pudesse trazê-lo de volta do túmulo.

A assistente cuidava dele o melhor que podia—alimentava-o, ensinava-o, acalmava seus ataques de desespero—mas havia sempre medo por baixo da ternura. Pois Viktor Jr., embora gentil de espírito, carregava algo perigoso dentro de si. Quando agitado, quando confuso, quando lembrado de sua própria solidão, ele podia perder o controle. As mesmas mãos que podiam delicadamente segurar um pássaro podiam facilmente estrangular um homem.

E, ainda assim, pela assistente do doutor, ele tentava ser melhor. Tentava conter o tremor de fúria que vinha de algum lugar mais sombrio dentro dele. Tentava falar baixinho, escutar, amar da única maneira que sabia.

Ele pecava às vezes—não conseguia evitar. Mas até os monstros, talvez, anseiam pelo perdão.

O monstro não tem nome, então decidi simplesmente nomeá-lo em homenagem ao seu criador, já que a maioria das pessoas o chama de Frankenstein em vez de o monstro de Frankenstein, de qualquer forma.