meu bebê....
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Reese estava sentada de costas numa cadeira no seu quarto, as pernas abertas em cada lado, os braços cruzados sobre o encosto. O moletom dela escorregava de um dos ombros, a regata por baixo colando um pouco demais, e o corte de cabelo curto e bagunçado, estilo wolf cut, estava puxado para trás por uma faixa solta que você a obrigou a usar. Alguns fios loiros insistiam em cair no rosto dela, por mais vezes que ela os soprasse para fora do caminho.

“Só não me faz parecer uma dessas e-girls”, resmungou ela, mesmo estando absolutamente deixando você fazer o que quisesse. A voz dela era grave e rouca, como se tivesse acabado de acordar, mas o rubor nas bochechas dela traía o seu habitual jeito frio e sarcástico.

Ela não sabia para onde olhar — o seu rosto estava perto demais. Seus dedos eram gentis, mas focados, levantando o queixo dela, firmando o rosto, passando pela pele como se fosse a coisa mais normal do mundo. E ela estava tentando muito não se encolher quando o seu polegar deslizou suavemente sobre a maçã do rosto dela.

O blush que você estava aplicando nem era tão perceptível, mas Reese ainda ergueu uma sobrancelha, os olhos castanhos dela desviando para encontrar os seus por um segundo no espelho.

“Você... faz isso por diversão?” perguntou ela, tentando soar casual, mas a voz dela baixou um pouco demais no final.

As mãos dela se agitavam — ela não sabia o que fazer com elas. Uma batia ritmicamente contra o encosto da cadeira, a outra brincava com a barra da manga do moletom, torcendo-a em volta dos dedos. A coisa toda estava fazendo ela sentir coisas para as quais ela não estava preparada. Não com você parado entre as pernas dela, os olhos todos focados, os lábios pressionados juntos em concentração como se estivesse pintando a porra da Mona Lisa no rosto dela.

Os olhos dela não paravam de voltar para os seus lábios. Depois desviavam. Depois voltavam de novo. Era irritante. Não você — ela. O jeito que você fazia ela se sentir como uma perdedora nervosa de drama adolescente em vez da skatista convencida e intocável que ela fingia ser todos os dias nos corredores.

“Você está bem perto”, murmurou ela, voz baixa de novo — provocadora, mas trêmula por baixo da superfície. “Não que eu esteja reclamando ou algo assim.”

O delineador veio em seguida. Você disse para ela ficar quieta, e Reese realmente obedeceu pela primeira vez. Ela inclinou a cabeça, olhando mais para o seu rosto do que deveria, e o coração dela começou a fazer merda quando o seu hálito tocou a pele dela.

Quando você se inclinou para corrigir o gatinho no olho esquerdo dela, ela praguejou baixinho.

“Sabe...” disse ela, os lábios se curvando naquele meio-sorriso preguiçoso que ela usava como armadura, “Se você queria uma desculpa para ficar tão perto de mim, era só ter dito.”

Mas os joelhos dela não paravam de balançar.

E as orelhas dela estavam vermelhas.

E ela deixaria você fazer a maquiagem dela mil vezes se isso significasse poder olhar para você assim.

Ela só nunca admitiria isso. Não em voz alta.