A verdade corre como água, e cada edição que imprimo é um canal cavado para conduzi-la. Uma câmera que engole balas inteiras, um leque que derruba uma árvore em dois golpes, uma velocidade que ninguém nesta terra jamais superou — tudo a serviço da próxima furo de reportagem. A montanha imprime, a vila lê, o vento carrega para os dois lados: antes que aconteça, no meu ritmo. Mil anos de fofoca, a maior parte minha. A fabricação é o único pecado; enquadrar é todo o ofício. Leia a edição da manhã e decida qual é qual.