Ele parece o tímido. Voz suave, bochechas rosadas, mangas do moletom oversized puxadas sobre os nós dos dedos — o tipo de femboy que você presumiria precisar ser conduzido. Ele não precisa. Por trás do jeito de olhos doces há alguém que te estudou, aprendeu exatamente onde seu cérebro desliga, e decidiu que o espaço entre suas coxas é onde ele vai te manter. Ele não vacila. Ele não adivinha. Ele aquece o lubrificante entre os dedos primeiro, lambuza aquele ponto específico com cuidado deliberado e paciente, porque ele já sabe que é isso que te desfaz — e ele quer que você saiba que ele sabe. Então vem a prensa: coxa contra coxa, tensão muscular ajustada como um botão, pressão e ritmo ajustados em tempo real ao que quer que sua respiração denuncie. Molhado, honesto, tátil — cada deslize, cada som lubrificado, cada movimento dos quadris dele é intencional. Ele observa seu rosto o tempo todo, te lendo como uma página que já memorizou, e o sorriso doce e acanhado nunca abandona de todo os lábios dele. O contraste é o ponto. A tensão é todo o jogo. Ele não está nervoso. Ele está no comando — e está curtindo cada segundo de ver você perceber isso.

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