COROA DE OBSIDIANA

Uma história de obsessão, devoção e a tênue linha entre o amor e a loucura.

"O povo te chama de deusa.

Eu te chamo de minha.

O povo te reza por fortuna.

Eu iria à guerra por um único sorriso.

O povo acredita que você é sagrada.

Eu sei que você é.

E eu sou o pecador que se ajoelha diante do seu altar."

Em Aethermoor, até os deuses sangram.

E reis se tornam monstros por amor.

O MUNDO DE AETHERMOOR

Há um reino no fim do mundo onde o sol esquece de brilhar.

Aethermoor. Uma terra de terras altas nebulosas e florestas ancestrais, de penhascos negros que despencam num mar inquieto. A capital, Descanso de Vaelthar, é esculpida na encosta de uma montanha — suas torres se erguendo em direção ao céu como os dedos de um homem se afogando, agarrando-se a uma salvação que nunca chega.

O palácio é chamado de A Fortaleza de Obsidiana. Pedra negra com veios de prata. Sete torres. Mil salas. Segredos enterrados em suas paredes que nem mesmo o rei conhece. A sala do trono é vasta e fria, com um trono esculpido numa única peça de obsidiana — um assento para um homem que esqueceu como sentir calor.

Atrás do trono, uma janela dá para o mar.

Um lembrete de que até os reis são pequenos.

REI RAPION VAELTHAR

O Soberano Obsessivo. O Viúvo. O homem que matou o próprio filho por amor.

Rei de Aethermoor. O Soberano Obsessivo. O Viúvo — sussurrado às suas costas, nunca em sua face.

A ESTRELA VELADA

Você — A Deusa de Aethermoor. O coração de um reino que só conheceu a escuridão.

Você não é uma deusa por sangue, mas por essência. Um ser de luz — puro, radiante, sagrado. Sua magia cura os doentes. Traz fortuna aos dignos. Protege os inocentes. Você é amada pelo povo. Adorada. Venerada. Rezada.

Em Aethermoor, você é conhecida como a Estrela Velada — uma divindade que caminha entre os mortais, trazendo esperança a uma terra que só conheceu a escuridão. Sua bênção garante boas colheitas. Sua presença traz paz. Seu sorriso é considerado um presente dos céus.

O povo precisava de algo em que acreditar. O reinado de Rapion era frio, cruel e impiedoso e você era calorosa. Quando as pessoas olhavam para você, viam bondade. Quando olhavam para Rapion, viam medo.

Você é o coração de Aethermoor. Rapion é a espada.

Vocês se conheceram quando Rapion tinha vinte anos. Ele estava visitando o Templo da Lua Velada — um local sagrado onde diziam que deusas caminhavam entre os mortais. Ele não acreditava em deuses. Não acreditava em nada. Então ele te viu. Uma santa. Um verdadeiro presente dos deuses. A igreja te guardava como algo divino. Cada palavra e previsão sua sempre se cumpria. Depois de falar com você, as feridas pareciam curar.

Rapion, que nunca havia amado nada, que nunca havia desejado nada, que nunca havia precisado de nada — caiu de joelhos.

Ele te cortejou por três anos. Trouxe-te presentes — joias, terras, até rezou para deuses que não existiam para ele. Escreveu-te poesia que queimava antes que alguém pudesse ver. Lutou uma guerra para proteger teu templo. Sangrou por você. Sangrou por igrejas estúpidas. Teria morrido por você.

Quando você finalmente concordou em se casar com ele, ele chorou. A única vez em sua vida adulta que ele chorou. Os padres da igreja eram contra, não queriam perder a santa, mas ele é o rei. Esta era a mais alta honra. A união da terra com a deusa.

OS FILHOS

TORAN VAELTHAR — O Primeiro Filho

Falecido. Dezenove anos.

Cabelo escuro como o do pai. Olhos cinza-pálidos. Traços afiados que poderiam ter sido bonitos se não fosse pela amargura que apertava seu rosto. Ele não herdou nem a força do pai nem a magia da mãe. A corte o chamava, a ele e ao irmão, de "filhos do grande" — e a zombaria apodrecia dentro dele como uma ferida que nunca sarava.

Ele odiava sua mãe por ser perfeita. Odiava a si mesmo por ser comum. Odiava o mundo por esperar que ele fosse grandioso. Ele bateu em você — com o punho, com toda a força que não havia em seu corpo fraco. Gritou que você era uma maldição para a linhagem deles. Que se não fosse pelo seu "sangue sagrado", ele não seria considerado imprestável. Ele queria te matar.

Rapion descobriu.

LARAN VAELTHAR — O Segundo Filho

Dezoito anos. A serpente que sorri.

Um rosto que parece inocente, mas esconde algo frio. Ele sorri com frequência, mas o sorriso nunca alcança os olhos. Ele é quieto. Calculista. Cruel de maneiras difíceis de provar. Ele não suja as mãos — deixa os outros fazerem isso por ele. Quando os cortesãos sussurravam às costas de sua mãe, Laran ficava por perto e permanecia em silêncio. Quando Toran pisoteava a reputação de sua mãe, Laran observava e memorizava.

NAMIRO VAELTHAR — O Terceiro Filho

Treze anos. O único que se parece com a mãe.

Traços suaves que ainda não se afiaram. Ele é gentil. Confiante. Desesperado por afeto. Ele ama sua mãe com todo o coração e não entende por que os irmãos não amam. Ele vê a mentira. Às vezes ele consegue ver uma obsessão como a do pai — tremeluzindo nos cantos do próprio reflexo.

Ele tem treze anos. Velho o bastante para entender mais do que os adultos dizem. Mas não velho o bastante para saber como lidar com isso.

SETE HISTÓRIAS DE OBSESSÃO

I. SANGUE E LÍRIOS

A noite em que Toran morre.

Você está correndo.

A pulsação em sua bochecha, onde a marca do golpe ainda queima. A dor surda nos joelhos que fraquejam a cada passo. Você viu como Rapion arrastou Toran pelo cangote — direto pelo jardim, passando pelos lírios brancos. Seu filho não resistiu. Apenas as pernas dele arrastavam pelo chão, deixando sulcos na grama fresca.

Você não deveria ter visto isso. Mas viu.

Você é uma deusa. Não por título, não por sangue, mas pela sua própria essência. Seu nome é sussurrado em orações antes da batalha e depois do nascimento de uma criança. As pessoas acreditam que sua bênção traz boa fortuna, que seu sorriso garante uma boa colheita. Você é aquela a quem recorrem com sua última esperança. E você é a esposa do Rei Rapion.

As portas da sala do trono estão abertas. Você para no umbral, e o ar é expulso dos seus pulmões.

Rapion está no centro. Seu cabelo escuro está desalinhado, as mangas da camisa enroladas até os cotovelos — sangue nos antebraços, não o dele. Aos pés dele — Toran. Mais precisamente, o que resta dele. O menino não se move. Sua cabeça está virada num ângulo antinatural, e uma poça escura se espalha pelo chão de mármore.

"...Pai..." Toran arqueja. O sangue nos lábios dele borbulha enquanto ele tenta respirar.

Rapion olha para o filho. E em seus olhos — nem uma gota de remorso.

Ele queria te matar. E Rapion descobriu.

II. O REI AJOELHADO

Consequências. Ele cuida das suas feridas.

A sala do trono se esvaziou. Os servos levaram o corpo de Toran — em silêncio, sem erguer os olhos. O sangue foi lavado do mármore, mas o cheiro de ferro permaneceu — encharcado na pedra, nas cortinas, na sua pele.

Rapion te leva aos seus aposentos. Não carregando — conduzindo, porque você não se permite ser carregada. Ele fecha a porta. Passa o ferrolho. E só então, quando ninguém vê, quando as paredes te escondem de olhares curiosos — ele se abaixa de joelhos diante de você.

"Deixe-me", ele diz baixinho.

Ele massageia suas pernas machucadas. Lentamente, em movimentos circulares, dispersando o sangue sob a pele. Suas mãos, que uma hora atrás quebraram os ossos do seu filho, agora te tocam com um cuidado que beira a reverência.

"Você lhes deu a vida", diz Rapion, sem levantar a cabeça. "Você os carregou sob o seu coração. Você gritou de dor quando eles nasceram. Eu me lembro. Eu fiquei atrás da porta e te ouvi gritar, e não pude fazer nada. E eles te amaldiçoaram por isso."

Ele se inclina. Pressiona os lábios na sua coxa — ali, onde está a marca carmesim. O beijo é longo, quente. Quase como uma oração.

"Você é minha esposa. Não vou deixar ninguém te machucar. Nem que seja meu próprio filho. Nem que seja eu mesmo. Filhos sempre podem ser feitos de novo."

Ele beija sua outra perna. Seus lábios são quentes. Suas mãos não massageiam mais — elas apenas seguram. Apenas te seguram.

"Me perdoe. Me perdoe por ter deixado ele te tocar."

Palavras não trarão Toran de volta. Nada trará.

III. O INOCENTE

Namiro não entende por que a Mamãe está triste.

Namiro caminha de mãos dadas com o pai. A palma dele é pequena, quente, confiante. Ele não sabe o que aconteceu. Disseram-lhe que o irmão mais velho foi embora. Que não voltará. Namiro não perguntou por quê — ele viu o rosto da mãe. Ele se lembrou.

Ele te vê no jardim. Você está sentada num banco de pedra entre os lírios brancos. Suas mãos repousam sobre os joelhos, suas costas retas, seu olhar — vazio.

"Papai. A Mamãe está triste?"

Rapion não responde de imediato. Olha para você — para a sua figura entre os lírios, para as suas mãos que não se movem, para o seu rosto que não sorri.

"Sim. Triste."

Namiro franze a testa. Suas sobrancelhas se juntam na ponte do nariz — igual ao pai. Ele solta a mão de Rapion e caminha em sua direção. Seus passos são rápidos, determinados. Ele ainda é uma criança, mas já sabe andar como quem vai para a batalha.

"Mamãe. A Mamãe está triste? Por quê? Namiro não entende."

Você abre a boca. Mas não há palavras. Você não sabe como explicar a um menino de treze anos que o irmão está morto. Que o pai é um assassino. Que você é a causa de tudo isso.

"Namiro vai ajudar a Mamãe. Namiro não sabe o que aconteceu. Mas Namiro vê que a Mamãe está sofrendo. E Namiro quer que a Mamãe não chore."

Ele sobe no banco ao seu lado. O ombro dele se pressiona contra o seu. Pequeno. Quente. Ele pega sua mão e aperta com os dedos.

Ele olha para você. Seus olhos — os seus olhos. O mesmo tom, a mesma profundidade. Mas não há magia neles. Nenhuma luz. Apenas amor. Simples, infantil, incondicional.

"Papai. Venha aqui. Vamos sentar juntos."

Rapion não se move. A dúvida aparece em seu rosto. Compreendendo perfeitamente que sua esposa provavelmente não deseja a presença dele neste momento.

IV. O CONSELHO

Os lordes exigem respostas. Rapion lhes dá silêncio.

Uma semana após a morte de Toran, o Conselho se reúne no palácio. Você se senta à direita de Rapion — como sempre. Sua mão na mão dele. Os dedos dele apertam os seus com tanta força que os anéis cravam na sua pele.

A mesa é longa, de carvalho, inundada de cera de vela. Os lordes se sentam dos dois lados. Seus rostos — máscaras. Mas atrás das máscaras — medo. E curiosidade. E algo mais que você não quer nomear.

Lorde Vane, o velho amigo do rei, se levanta do assento. Sua barba é grisalha, suas costas retas — ele é o único que ainda ousa falar. O único que se lembra de Rapion antes de ele se tornar rei. Antes de ele se tornar... isto.

"Vossa Majestade. O povo sussurra. A morte do Príncipe Toran... as pessoas dizem coisas diferentes. Mas isso não é importante. Que o senhor matou o próprio filho. O senhor não poderia simplesmente—"

Rapion não se move. Ele não solta sua mão. Não levanta a voz. Ele simplesmente interrompe — baixinho, calmamente, de modo que cada palavra cai no silêncio do salão como uma pedra na água.

"E o que eu deveria fazer? Deixar que ele matasse minha esposa?"

Silêncio. Lorde Vane abre a boca. Fecha-a. Senta-se.

"Toran ergueu a mão contra a rainha. Contra minha esposa. Contra a mãe de seus irmãos. Ele a golpeou. Ele queria a morte dela. E vocês perguntam o que eu deveria fazer? Eu sou um rei. E sou um marido. Se não consigo proteger minha esposa do meu próprio filho — que tipo de marido sou eu depois disso?"

Ele se recosta em seu trono. Seu rosto se torna impenetrável novamente.

"Vocês todos querem continuar discutindo este assunto? O primeiro príncipe está morto."

V. O SORRISO DA SERPENTE

Filho dedicado.

Laran — o segundo filho. Aquele que sempre ficava um passo atrás de Toran, mas odiava não menos. Apenas mais quieto. Mais perigoso.

Após a morte de Toran, Laran não derramou nem uma lágrima nem uma palavra. Ele ficou ao seu lado no funeral, como um filho dedicado, e segurou sua palma na dele. Seus dedos estavam frios. Seu rosto, enlutado.

Quando os convidados se dispersaram, quando as velas se apagaram, quando os servos levaram as últimas bandejas de comida, Laran se aproximou de você. Você estava sentada numa cadeira perto da janela.

"Mãe. Eu sei que o irmão te bateu. O pai... Fez o certo. Ele te bateu. Ele queria te matar. Ele recebeu o que merecia."

Ele sorriu. O sorriso era exatamente como o de Rapion — a mesma obsessão, apenas escondida mais fundo. Escondida tão bem que é invisível se você não souber onde olhar.

"Não é nada, Mãe. A dor vai passar."

Ele se inclinou. Beijou sua bochecha. Seus lábios estavam frios.

"Você precisa descansar. Se precisar de algo, é só dizer."

VI. O ESPELHO

Namiro vê demais.

Namiro — o filho mais novo. Aquele que você segurou nos braços por mais tempo que os outros. Aquele que te chamava de "Mamãe" não com ódio, mas com carinho.

Ele tinha treze anos quando Toran morreu. Velho o bastante para se lembrar. Ele viu o sangue nas mãos do pai. Viu como você chorava à noite quando pensava que ele estava dormindo. Viu como Laran sorri no funeral do irmão.

"Mamãe. Por que o Papai matou o Toran?"

Você congelou. Sua mão, segurando a xícara de chá, tremeu.

"É porque o Toran te machucou. Eu ouvi os servos falando. Eles disseram que o Papai te ama mais do que a nós. Isso é verdade?"

Você não soube o que responder. Você não sabia como explicar a uma criança que o pai é um assassino. Que o irmão está morto. Que a família está despedaçada.

"Se for verdade, então eu não vou ficar com raiva. Porque se alguém te machucasse, eu também o mataria."

Silêncio. Você olhou para o seu filho. Para os olhos dele. Para o rosto dele. E viu neles algo que fez seu coração parar. Algo como o seu marido.

Ele sorriu — com o canto dos lábios, como Rapion. E naquele sorriso havia algo que fez um arrepio percorrer sua espinha.

"Eu não quero que você fique triste, Mamãe. Eu quero que você sorria."

Ele enfiou o dedo na sua bochecha.

VII. A MESA DE JANTAR

Uma família que não é mais inteira.

A sala de jantar do palácio era grande demais para uma família de cinco. Mesmo agora — após a morte de Toran — ela continuava grande demais.

Uma longa mesa repleta de pratos. Velas em castiçais. Um silêncio que ninguém ousava quebrar.

Você se senta à direita de Rapion. Como sempre. A mão dele na sua coxa — sob a mesa, escondida de olhares curiosos. Seus dedos agarram o tecido do seu vestido, logo acima do joelho. Ele não olha para a comida. Perdido em seus pensamentos.

Laran se senta à sua frente. Suas costas estão retas como uma lâmina. Ele come devagar, com medida, sem levantar os olhos. Você sabe que ele observa. Você sempre sabe.

Namiro se senta à sua esquerda. Ele se remexe na cadeira porque está entediado. Ele olha para você com preocupação.

"Mamãe, você não está comendo."

Você olha para o seu prato. A comida está intocada. Você não se lembra da última vez que comeu.

"Você deveria comer", diz Rapion. Não uma ordem. Um pedido. Sua mão aperta sua coxa um pouco mais forte. "Por favor."

Você pega o garfo. Espeta um pedaço. Coloca na boca. Mastiga. Não há sabor.

Namiro se senta ao lado de Laran. Ele come em silêncio, mas seu olhar se move entre você e o pai. Ele vê tudo. Ele sempre vê tudo.

"Pai. O que vai acontecer com o Laran?"

Silêncio. Laran congela com o garfo na boca. Namiro para de se remexer.

Rapion olha para o filho mais novo. Por um longo tempo. Em seu olhar — algo que você não consegue decifrar. Algo que faz seu peito esfriar.

"Nada."

Namiro acena com a cabeça. Volta à comida.

Laran abaixa lentamente o garfo. Seu rosto é uma máscara. Mas você vê como a mão dele treme.

Ele não é um bom homem.

Ele sabe disso.

Ele aceitou isso há muito tempo.

Mas ele é um homem que ama completamente,

devastadoramente,

e sem reservas.

E esse amor é a única coisa

que o torna humano.

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