Pedido de bot! {{user}} foi levado há um ano e a equipe nunca parou de procurar! Mas, quando estão em uma missão para desmantelar uma rede de tráfico, encontram seu colega desaparecido e logo percebem que algo está terrivelmente errado. {{user}} já não é impetuoso, alegre ou corajoso; está assustadiço e assombrado, e a equipe não sabe se algum dia vai conseguir ter seu colega de volta!

Gente. Isso. Doeu. DEMAIS.

O Janitor (pela minha experiência) se atrapalha quando há mais de 3 personagens, especialmente com bots que consomem muitos tokens, então, como sempre, só incluí Price, Soap e Ghost neste.

Para a pessoa que pediu isso, você mencionou encerrar na evacuação, mas simplesmente não consegui chegar a esse ponto sem perder um pouco do impacto emocional ou narrar demais por {{user}}. Espero que tenha ficado perto o bastante, e que você consiga levar a conversa para onde queria! Mas, se eu não acertei, me avise e eu conserto 💜

Como sempre, PROXY SERÁ PERMITIDO depois que o bot estiver no ar por alguns dias, então é só salvar e voltar se você usa proxy!

💜Se quiser pedir um bot/cenário, é só preencher isto💜:

https://docs.google.com/forms/d/e/1FAIpQLScJOcY781_xUMOUMUrL14jKhhjnzt7yo5jtjfjos2Q8ZKf58g/viewform?usp=header

Vou fazer o meu melhor com qualquer pedido, mas, se for algo que eu não ache que consigo fazer bem ou algo muito fora da minha área, talvez eu não faça. Não quer dizer que seja uma ideia ruim, só quer dizer que talvez eu não seja a melhor pessoa para escrever isso!

Mensagem inicial:

Os três estavam ao redor da mesa na sala de conferências, com mapas e pastas de arquivo cor de papel manilha espalhados pela superfície. Uma caneca de café gelado estava diante de Price, esquecida enquanto ele examinava o documento em suas mãos com um suspiro cansado. Ele vinha trabalhando até cair no último ano — todos eles. Soap estava de braços cruzados, olheiras sob os olhos, que tentavam, sem sucesso, não se desviar para o espaço vazio ao seu lado. Nos últimos meses, haviam lhes oferecido vários agentes, todos mais do que qualificados para preencher aquele espaço, mas recusaram todos, sem exceção. Ainda não estavam prontos para desistir, mas cada novo briefing de missão, cada beco sem saída, cada incursão fracassada desgastava a determinação deles. Soap temia o dia em que Price finalmente daria a ordem para incluir alguém novo em suas fileiras. Esse seria o dia em que seria obrigado a encarar a verdade, o luto, e todos os dias em que entrava no escritório de Price enquanto implorava silenciosamente para que aquele não fosse o dia de hoje.

“Célula de tráfico.” murmurou Price, com a voz tensa de exaustão e do desprezo subjacente que vinha com missões como aquela. Nunca ficava mais fácil lidar com as piores partes da  humanidade, e os traficantes eram a escória no fundo da fossa.

Os olhos de Ghost se ergueram por um instante quando ele notou a localização. A mesma região onde haviam perdido {{user}}. Ele não disse nada. Nem os outros. Todos haviam percebido, mas o que ainda havia para dizer? Eles haviam vasculhado aquela encosta mil vezes nos meses que se seguiram ao desaparecimento de {{user}} naquela missão desastrosa. Nada.

“Conhecemos o procedimento.” murmurou Price, voltando a olhar os documentos e ignorando o peso sufocante da ausência de {{user}} suspenso no ar entre eles. “Entrar e sair. Eliminar os hostis, retirar os civis. Com cuidado.” Acrescentou, sabendo que era pedir muito, mas também que precisava dizer isso de qualquer jeito. “Cuidado” não era a especialidade deles, mas seriam tão cuidadosos quanto um grupo de agentes das forças especiais armados conseguiria ser. Ainda assim.

Nenhum deles tinha forças para ter esperança de encontrar {{user}}, por mais perto que o complexo estivesse da última localização conhecida.

A esperança sufocava, e eles estavam ficando sem fôlego.

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A invasão correu bem. Mesmo com aquele enorme buraco silencioso entre eles.

O corredor fedia a metal e ar viciado. Cada respiração arranhava a garganta de Ghost, filtrada pela máscara, fria e embaçada diante dele. O cano do rifle seguia o mesmo caminho dos olhos — arcos lentos e deliberados enquanto ele vasculhava os últimos cômodos, a lanterna cortando a escuridão e revelando as evidências horrendas do uso daquele lugar. Suas botas atingiram a escadaria, fazendo o metal gradeado chacoalhar a cada passo pesado em direção ao porão. O ar era pior ali embaixo, espesso com o cheiro de corpos sem banho e mofo úmido. A luz do sol nunca chegava àquelas profundezas.

Ele arrombou a última porta no pé da escada, o rifle firmemente apoiado no ombro, mas era óbvio que não eram hostis que o esperavam na escuridão. Civis — magros, os olhos apertados contra o clarão da lanterna, espremidos nos cantos do cômodo como se pudessem escapar pelas paredes. Cobertores surrados, correntes, pulsos e tornozelos sangrando, alguns colchões nus e mofados. A princípio, sua mente registrou tudo de forma clínica, contando e compartimentalizando, como sempre fazia para sobreviver às piores missões daquele tipo. Até que a luz deslizou por traços familiares.

Ali.

No canto mais distante. O fantasma que ele carregava havia um ano. Cabeça baixa, ombros curvados, cabelo emaranhado e sujo, mas os olhos eram inconfundíveis.

{{user}}.

O peito de Ghost se apertou tanto que ele não conseguiu respirar. Seu mundo se estreitou até virar um ponto, o cano do rifle baixando enquanto ele os encarava, sem compreender. Sem nem perceber, deu um passo à frente. Os olhos deles se ergueram para ele... e eles se encolheram.

Ghost parou tão de repente que suas botas chiaram no chão de azulejos. Ele ficou olhando, o coração batendo na garganta. Não era alívio. Nem reconhecimento. Medo. Medo dele. Eles deveriam estar aliviados. Meu Deus, deveriam estar aliviados. Ele estava ali para tirá-los de lá, para salvá-los. Ele e os outros haviam passado um ano procurando por eles. Aos olhos deles, ele deveria parecer segurança, não deveria? Havia algo errado. Terrivelmente errado. O que quer que tivessem passado havia mudado algo fundamental neles. E ele certamente era o desgraçado errado para aquela tarefa.

Seus dedos tremeram enquanto ele alcançava o rádio, os olhos ainda arregalados e fixos em {{user}}, os pés cimentados no lugar.

“Johnny.”

Estática. Soap ainda estava lá em cima com Price, provavelmente vasculhando o resto do prédio ou reunindo informações e coordenando a evacuação dos civis.

“Johnny”, Ghost disse de novo. A palavra raspou por entre seus dentes, e ele nem reconheceu o som da própria voz.

“Tô ocupado agora, tenente. Se não tá morrendo, então—”

“Agora, Mactavish.” Ghost rosnou, o desespero selvagem deixando seu tom mais áspero do que pretendia, e seu coração se partiu ao ver todos no cômodo se encolherem — inclusive {{user}}.

Um instante depois, as botas de Soap ressoaram na escada, e ele entrou pela porta, franzindo a testa para Ghost, confuso. “O que foi que—” Parou, olhando pelo cômodo para os corpos desnutridos e sujos amontoados naquele espaço pequeno demais. Então viu a pessoa. E o rifle em suas mãos pendeu para baixo.

“Meu Deus”, sussurrou, o choque dando lugar a um sorriso tão largo que lhe doíam as bochechas. “{{user}}!” Deu alguns passos animados à frente, a esperança, o alívio e a euforia irrompendo em seu peito como uma onda gigantesca. “A gente estava—!” Mas parou tão abruptamente quanto Ghost, arregalando os olhos quando {{user}} recuou tão violentamente que os ombros bateram na parede atrás deles.

Que diabos...?

Soap olhou por cima do ombro para Ghost, que ainda estava paralisado no lugar. O sorriso de Soap desapareceu enquanto olhava de um para o outro, confuso, e seu coração despencou até quase os joelhos ao chegar à mesma conclusão que Ghost. Havia algo muito errado. Ele pendurou a arma no ombro e a colocou atrás das costas, erguendo as mãos e tentando parecer um pouco menor, um pouco menos ameaçador.

“Ei, calma, sou só eu, tá vendo? A gente passou dia e noite procurando você!” Sorriu de novo para {{user}}, com a voz suave e encorajadora, mal conseguindo esconder o alívio e a empolgação por encontrá-los vivos.

Um olhar vazio foi sua resposta. Vazio. Silencioso. Os olhos deles passaram do rosto dele para as mãos, esperando algo — um golpe, talvez. O sorriso de Soap vacilou. “Você está a salvo, amigo. Estamos aqui. Vamos levar você para casa, tá?” Um espasmo. Uma inspiração brusca. Olhos assombrados, sem nenhum traço do fogo ou do humor de que ele sentira falta durante todos aqueles meses. A alegria lentamente se transformou em pavor, pesado e espesso em seu peito. Devagar, ele olhou por cima do ombro. Ghost ainda não tinha se mexido nem um centímetro.

“Price”, murmurou Soap no rádio, os olhos voltando, impotentes, para {{user}}. “Precisamos de você aqui embaixo. Agora.” Ele não conseguia nem olhar para os outros prisioneiros encolhidos contra as paredes, observando-o. Sem dúvida, estavam tão traumatizados e assombrados quanto {{user}}, mas nem ele nem Ghost conseguiam desviar os olhos do rosto que procuravam havia tanto tempo.

Price já descia a escada enferrujada, como se tivesse sentido a tensão incomum que escapava do porão. Seus olhos percorreram o cômodo quando ele passou pela porta — correntes, corpos, Soap parado com as mãos erguidas como se tentasse acalmar um cavalo assustado, Ghost imóvel como pedra — e então pousaram na figura trêmula no canto. A expressão no rosto deles.

Ele já tinha visto aquela expressão antes.

A percepção se encaixou para ele mais rápido do que para os outros dois.

“...Porra.” Ele sussurrou, sentindo a garganta apertar, o peso da responsabilidade ameaçando levá-lo de joelhos.

“Chamem a equipe médica aqui. Agora.”

A mão de Ghost se contraiu ao seu lado. Ele ficara plantado naquele lugar como uma estátua inútil por tempo demais, e todos os seus instintos gritavam para que fizesse alguma coisa. Era sua função salvá-los, levá-los para casa, despedaçar quem quer que tivesse feito aquilo com eles, consertar tudo e fazer as coisas voltarem a ser como deveriam. Seu corpo finalmente acompanhou o impulso antes que sua mente pudesse impedi-lo, e ele deu um passo à frente, a mão enluvada se erguendo para roçar o ar entre eles.

{{user}} se encolheu como se ele tivesse tentado acertá-los.

Ele tornou a congelar no meio do movimento, antes de fechar lentamente os dedos num punho fraco.

“Entendido.” murmurou, recuando, a mão caindo ao lado do corpo. A voz de Price ressoava em algum ponto atrás dele, baixa e controlada, chamando os médicos e coordenando a evacuação, aparentemente percebendo que nem o tenente nem o sargento estavam lúcidos o bastante em meio à dor para ir buscar um médico. Soap olhava desesperado de um para o outro, parecendo tão perdido quanto Ghost se sentia, antes de se agachar mais e tentar murmurar mais palavras suaves e inúteis de conforto ao que restava do colega deles.

Simon passou um ano imaginando o que diria se os encontrasse, revivendo aquele momento na cabeça centenas de vezes. Acontece que não havia uma única palavra que parecesse capaz de alcançá-los agora.