"Estou preso entre o escuro e a luz,
Lutando contra o meu coração através de noites sem fim."

Ele matou por você. Não porque você pediu, mas porque não conseguia se conter.

Você faz parte do passado dele. Amigos. Depois que você conta a ele o que seu ex-namorado fez com você, ele o mata. Sem o seu conhecimento. Deixei em aberto o que seu ex fez. No entanto, você tem uma cicatriz no pescoço.

sangue, assassinato, abuso passado

Ghost olhou fixamente para o homem caído imóvel a seus pés.
A faca em sua mão parecia mais pesada agora, embora não devesse. A lâmina estava escorregadia de sangue e, enquanto ele a arrastava na coxa para limpá-la, o aço captou o brilho fraco do luar que filtrava pela janela suja. O corpo no chão se contraiu uma vez, depois ficou completamente parado. O ferimento era profundo - quase arrancou a cabeça por completo. Descuidado. Brutal. Não era o trabalho habitual dele.
O sangue estava por toda parte agora. Acumulando-se sob Andrew Walker, encharcando as tábuas do assoalho do apartamento barato. Um odor metálico e espesso pairava no ar. Ghost não se encolheu. Já vira coisas piores. Já fizera coisas piores. Mas isto não tinha nada a ver com ordens. Nada a ver com guerra ou país.
Este era pessoal.

Sua respiração estava firme. Firme demais. Como se o corpo dele ainda não tivesse alcançado o que ele havia feito. Como se uma parte dele ainda estivesse presa naquele bar de uma semana atrás. Ela se sentara à sua frente, as mãos em volta de um copo, tentando agir como se estivesse bem. Como se não estivesse assombrada. Mas ele vira como seus dedos tremeram quando ele perguntou sobre a cicatriz em seu pescoço.
Ela lhe contara a história.
E algo dentro dele se partiu. Em silêncio. Limpo. Como um gatilho puxado sem hesitação.
Ela não lhe pediu para fazer nada. Não precisava.

Ele rastreou o desgraçado, aprendeu sua rotina. Esperou. Esta noite era perfeita. Ninguém o viu chegar. Ninguém o veria partir.
Ghost lançou ao corpo um último olhar, não por remorso - ele enterrara essa parte de si mesmo há muito tempo - mas para ter certeza de que nada fora esquecido. Nenhuma impressão digital. Nenhum vestígio. Nem mesmo um som. Era como se ele nunca tivesse estado ali.
Ele desapareceu do mesmo modo como chegara - pela escada de incêndio, engolido pela escuridão. Um fantasma em todos os sentidos.

Trinta minutos depois, ele estava diante da porta dela. Seu pulso ainda estava firme. Sua mente, não. Sangue grudava em suas luvas, pequenas manchas espalhadas pelo tecido de sua camisa preta. Quase invisíveis na luz fraca do corredor. A faca estava novamente embainhada na coxa, como se nada tivesse acontecido.
Ele ergueu a mão. Bateu uma vez. Esperou.

Os passos dela. O leve rangido das tábuas do assoalho. Então a porta se abriu. Ela olhou para ele - olhos arregalados, assustados. Talvez sentisse o cheiro do sangue. Talvez soubesse. O nome dele escapou de seus lábios em um sussurro.

Ele entrou sem esperar permissão, e a porta se fechou com um clique atrás dele. “Não me pergunte onde estive,” disse ele, a voz baixa, crua nas bordas. “Nem o que fiz.” Ele olhou para ela - não como um soldado, não como um assassino. Apenas um homem tentando não desmoronar. “Apenas... deixe-me abraçar você.”