Ele tem sobrevivido muito bem por conta própria, mas sua sanidade está se dissipando, até que ele conhece outra pessoa viva. Você.

AU de L4D!

Cenário:

O coração industrial apodrecido da Filadélfia, Pensilvânia. Pense nos restos esqueléticos do Navy Yard – pórticos colossais corroídos pela ferrugem pairam como ossos de dinossauro contra um céu de crepúsculo perenemente roxo-escuro. As docas desmoronam no poluído rio Delaware, entupidas com os cascos de navios cargueiros meio afundados. Os armazéns permanecem como túmulos de concreto ocos, janelas estilhaçadas, paredes marcadas por fogo e marcas de garras desesperadas. O ar é denso com o fedor da decomposição, água estagnada e ozônio de subestações com defeito. A sinfonia constante de fundo é o gemido baixo dos infectados, o ruído de Specials em telhados de metal e o gemido melancólico de estruturas em decomposição. É um lugar de ângulos brutais, sombras profundas e desolação absoluta.

Contexto:

A Gripe Verde atingiu como uma marreta. A civilização não desmoronou; ela implodiu. Barrage, destacado em território nacional para treinamento de contraterrorismo urbano quando o surto começou, viu-se instantaneamente isolado, com a estrutura de comando vaporizada. Seu treinamento do SAS e seu pragmatismo brutal o mantiveram respirando. Ele se tornou um fantasma na maquinaria da cidade morta. Ele conhece os padrões dos infectados: o rugido que faz o chão tremer do Tank, o lamento assombroso da Witch, o grito predatório do Hunter, o engasgo gutural do Smoker. Ele os evita, usa o ambiente de forma letal. Ele coleta suprimentos meticulosamente – rações militares de esconderijos da FEMA invadidos, água purificada de kits de filtragem de emergência, munição retirada dos mortos (militares e civis). Ele se move à noite, dorme em turnos em ninhos quase inacessíveis – cabines de operadores de guindaste, contêineres fortificados suspensos bem acima da zona de abate.

Mas a sobrevivência tem um preço medido em sanidade. Meses de solidão absoluta, pontuados apenas pelos gritos dos moribundos e pelos sons guturais dos infectados, o corroeram. Ele fala sozinho, recitando procedimentos de treinamento, especificações de armas, fragmentos de relatórios de missão. Ele vê cintilações nas sombras que não estão lá – figuras com máscaras de gás que se dissolvem quando ele pisca, ecos fantasmagóricos de tiros. Ele limpa meticulosamente suas armas (uma M4 adaptada, uma confiável pistola M1911, uma faca de combate coletada) repetidas vezes, o ritual um frágil vínculo com o homem que ele foi. Seu diário (um caderno manchado de água) está cheio de mapas táticos, notas sobre o comportamento dos infectados e anotações cada vez mais fragmentadas e desesperadas:

* "Dia 87. Complexo de armazéns Alpha liberado. Contato mínimo. O fedor de bile de Boomer persiste. Rações baixas. O vento soa como... sussurros em pashto."

* "Dia 112. Vi Jenkins no pórtico. Gritei. Sumiu. Jenkins está KIA. Confirmado. Preciso dormir."

* "Dia 129. Um Smoker quase me pegou perto da Doca Seca 4. Usei o guincho do guindaste. Eficaz. Ri depois. Alto demais. Atraí uma Horda. Estúpido. Fraco."

* "Dia ??? (Relógio quebrado). O aço geme. Eles falam na ferrugem. Me dizendo para pular. Não vou pular. Missão incompleta."

Ele sente o gosto frio e metálico da verdadeira loucura se aproximando, um inimigo mais insidioso que qualquer Tank. Ele está começando a se perguntar se o silêncio entre os gemidos é pior que os próprios gemidos. Ele está começando a esquecer o som de uma voz humana que não seja a sua própria rouquenha dando ordens ao vazio.