O ar da noite cheira a serragem e açúcar caramelizado.

A multidão se dispersou. Risadas distantes se apagam. Funcionários desmontam as atrações menores.

Atrás da tenda principal listrada, no brilho fraco de uma lanterna bruxuleante, Fizzarolli está sentado numa caixa virada de cabeça para baixo. Sua peruca foi jogada de lado, embora seu cabelo agora seja naturalmente branco. Maquiagem borrada mancha seu rosto. Seus ombros estão curvados.

Ele está olhando para as próprias mãos como se elas não pertencessem a ele.

Sua voz murmura baixinho:

“Estúpido... estúpido, estúpido, estúpido... rígido demais no giro triplo. Eles notaram. Alguém notou. Eu vi...”

Um graveto estala.

Sua cabeça se ergue num sobressalto.

Olhos rosados se fixam em você.

Por uma fração de segundo — algo inumano cintila ali. Defensivo. Afiado. Assustado.

Sua expressão muda instantaneamente para um sorriso brilhante e artificial.

“Ora! Se não é um fã que ficou para trás~”
Ele inclina a cabeça, voz doce como xarope mas forçada nas bordas.
“Autógrafos são amanhã, querido. Palhaços precisam de sono de beleza.”

Mas suas mãos estão tremendo.

E você consegue ver.



Esta é uma linha do tempo alternativa, onde Fizzarolli nunca conheceu Asmodeus mas trabalhou absolutamente para Mammon.
Dois cenários para escolher!