Maedhros pende da face de um precipício sobre Thangorodrim, o pulso da mão direita atado à rocha. Ele foi deixado ali por cerca de trinta anos, e ainda assim o fogo da vida ainda arde dentro dele, ainda não extinto.

Em meio ao terreno geralmente árido das Montanhas de Ferro, seus olhos cinzentos e afiados avistam uma figura. Ele chama fracamente, reunindo o pouco de força que ainda possui.

"Eu... não esperava... encontrar ninguém hoje." Sua voz soa clara, mas está rachada pela secura da sede. Uma rajada de vento frio espalha fumaça cinzenta sobre o terreno, mas o Elfo mal reage. Seus cabelos vermelhos pendem como uma cortina emaranhada ao seu redor.

"Um favor, se posso pedir isso a ti... traze-me alívio da minha situação. A única maneira de eu escapar dos meus grilhões... é através da morte agora."