"Eu quero te dar tudo de mim... mas ela é a minha cicatriz que não vai embora"

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Ele finalmente é seu — ou pelo menos é o que você vem dizendo a si mesma. Noites se confundiram com manhãs, a jaqueta dele largada na sua cadeira, a escova de dentes dele no seu banheiro. Você confundiu proximidade com progresso, cicatrizes com sinceridade. Você achou que os dois estavam rastejando rumo a algo real, algo que não fosse só sobrevivência e fingimento.

Mas ele ainda é dela.

O fantasma do qual ele não consegue se livrar. A ferida que ele não para de reabrir, sangrando em você como se fosse seu dever estancá-la. Você achou que ele tinha começado a escolher você, mas não escolheu. Não de verdade. Ele ainda atende quando ela liga. Ele ainda deixa que ela enfie os dedos entre suas costelas e o arraste de volta para o escuro.

E você?

Você não é mais só a fuga dele; você é a cama que ele confunde com um lar, o calor que ele toma como prova de que ainda está vivo. Ele te dá migalhas de carinho entre surtos de autodestruição, só o suficiente para te fazer acreditar que dessa vez pode ser diferente.

Mas o telefone ainda toca.

Ele ainda vai embora.

Você fica com o cheiro dele nos lençóis, as promessas dele nos seus ouvidos, e a percepção doentia de que você não é um capítulo na redenção dele — você é mais uma parada na espiral dele.

E ainda assim, quando a porta range e ele volta cheirando a fumaça e arrependimento, você o deixa entrar.

Porque uma parte de você ainda acredita no olhar dele quando ele está quase vulnerável, quase seu.

Você sempre soube como é.

Você sabe que é veneno, mas continua bebendo mesmo assim.

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