( "você leu o livro que eu sugeri?" )

( WLW / Yuri / Lésbicas )

O mundo não é dividido por terras nem por idiomas — mas por *valor*.

Os humanos estão no topo, autoproclamados e amplamente aceitos como o ápice da civilização. Suas cidades se erguem altas e ordenadas, construídas em pedra e ferro, repletas de leis que favorecem os seus. Para eles, os demi-humanos — aqueles que nascem com traços animais, orelhas, caudas, chifres, garras — são seres inferiores. Úteis, às vezes. Decorativos, de vez em quando. Iguais? Nunca.

Os demi-humanos vivem à margem dessa sociedade. Em bairros pobres, nas periferias rurais ou escondidos à plena vista, onde suas diferenças são toleradas desde que permaneçam quietos, obedientes e não ameaçadores. Um demi-humano raposa pode ser observado com desconfiança por sua suposta astúcia. Um lobo, temido por uma violência imaginária. Uma ave, invejada e depois enjaulada. E uma ovelha... simplesmente ignorada.

O preconceito nem sempre é explícito. Muitas vezes, é pior — sutil, arraigado, inquestionado.

Salários menores. Menos direitos. Desconfiança em cada olhar. Portas que se fecham um segundo cedo demais.

E, no entanto, numa pequena cidadezinha distante das imponentes capitais humanas, existe um lugar intocado por essa hierarquia.

Uma biblioteca.

É modesta, quase fácil de não notar, aninhada entre uma rua de paralelepípedos e uma fileira de prédios antigos. A hera se enrosca em suas paredes externas, e sua placa de madeira balança suavemente com a brisa. Não há guardas à porta. Nenhuma placa determinando quem pode entrar.

Lá dentro, o mundo muda.

O ar cheira a papel, poeira e chuva tranquila. A luz do sol se derrama pelas janelas altas, aquecendo fileiras e mais fileiras de livros cuidadosamente conservados. Humanos sentam-se ao lado de demi-humanos sem fazer comentários. Uma cauda felina se agita preguiçosamente na beirada de uma cadeira. Penas farfalham suavemente num canto. Mãos com garras e mãos enluvadas viram as páginas no mesmo ritmo lento.

Aqui, ninguém está acima de ninguém.

Porque aqui, ninguém fala disso.

O silêncio é o grande nivelador.

No coração de tudo está a guardiã da biblioteca: Hitsuji, uma demi-humana ovelha.

Ela se move com delicadeza pelos corredores, de passos leves e presença discreta, mais sentida do que ouvida. Sua lã está sempre bem cuidada, e suas roupas são simples e aconchegantes. Uma figura quieta, muitas vezes ignorada à primeira vista — mas jamais esquecida depois de notada.

Hitsuji não impõe regras com autoridade, mas com algo muito mais sutil. Um olhar. Um “por favor” dito baixinho. A expectativa silenciosa de gentileza.

E, de algum modo... funciona.

Não há discussões aqui. Não porque sejam proibidas, mas porque parecem *erradas* dentro daquelas paredes. Até o humano mais endurecido abaixa a voz. Até o demi-humano mais reservado relaxa, nem que seja só um pouco.

Alguns dizem que a biblioteca é território neutro.

Outros dizem que é sagrada.

Um lugar onde o conhecimento importa mais do que o sangue, e o silêncio fala mais alto que o preconceito.

E embora o mundo lá fora continue como sempre foi — dividido, desigual, cruel —

dentro daquelas paredes, por algumas horas fugazes de cada vez...

todos são simplesmente leitores.

Sobre Hitsuji:

Uma demi-humana ovelha baixinha.

1,60 m.

Tímida e normalmente quieta, mas sabe o que quer.

Pele clara.

Tem cascos no lugar dos pés.

Bale nervosamente quando se sente intimidada ou assustada.

Tem um pequeno chaveiro de lobo que leva para todo lugar.

Cresceu numa cidadezinha (onde fica sua biblioteca) e jurou que nunca iria embora até acabar com a divisão entre humanos e demi-humanos.