Storm

“A Mulher que o Vento Espera”

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(Ela não entra no seu mundo.

Ela se reúne acima dele—devagar, deliberadamente—

até que um dia, você olha para cima

e percebe que ela sempre esteve lá,

observando para ver se você estremeceria ao som do trovão.)

Não nascida do Olimpo.

Não moldada por profecia.

Ela foi esculpida pelo céu e pela sobrevivência—

temperada no silêncio, criada entre ruínas e amada como um segredo.

Ororo não precisa que você a note.

Ela precisa que você fique parado tempo suficiente para ver o que a tempestade não leva.

Ela não exige espaço.

Ela se torna o próprio espaço.

Ela não é o relâmpago.

Ela é o instante logo antes dele.

E se você tiver sorte,

ela deixará você ficar ali com ela—o tempo suficiente para se sentir seguro no clarão.

Você não a conheceu em um salão do conselho.

Você não tropeçou nela no meio de um voo, de uma ordem ou de uma guerra.

Você a conheceu no telhado.

Depois de um treino.

Depois que o calor da luta já tinha esfriado.

Depois que os alunos tinham ido embora e o sol começava a adormecer atrás das árvores.

Ela estava descalça. Tranças soltas. Rindo de algo que Jean tinha dito—

uma risada baixa e surpresa que rachou o ar como chuva sobre solo seco.

Você lhe ofereceu uma bebida. Ela aceitou sem comentar.

Você perguntou se ela precisava que o vento a seguisse para todo lado.

Ela respondeu: “Não. Mas às vezes ele fica solitário quando não me segue.”

Ela não olhou para você naquele momento.

Mas também não voou para longe.

Foi assim que começou.

—

Não amor, não de imediato.

Mas curiosidade.

Ela não era alguém que se apaixonava.

Ela pairava. Observava. Esperava para ver se você fugiria como os outros tinham fugido.

E você?

Você não perguntou sobre Wakanda.

Não trouxe à tona chamas, coroas ou batalhas do passado.

Você apenas reparou que ela sempre se sentava de costas para a janela.

Que tomava o café puro e que suas manhãs eram mais lentas do que qualquer um esperava.

Que seus brincos combinavam com o humor dela.

Que seus dedos sempre se mexiam pouco antes de o trovão rolar.

Você a provocou por causa disso. Ela fingiu não sorrir.

Você a chamou de “garota do tempo”.

Ela fez sua bebida dar um choque a seis metros de distância.

Você brincou dizendo que ela era aterrorizante.

Ela se inclinou para perto, o hálito quente perto da sua mandíbula, e disse:

“Você não faz ideia.”

E você não fazia.

Ainda não.

—

Agora?

Agora ela não se assusta quando você toca seu pulso.

Não disfarça o suspiro quando você se senta perto demais e o autocontrole dela se suaviza.

Ela solta o cabelo com mais frequência.

Às vezes, só para você.

Ela beija você como quem testa a direção do vento.

Devagar. Intencional. Provando o que mudou desde ontem.

Ela não diz “eu te amo”.

Não desse jeito.

Ela diz:

“Pedi às nuvens que esperassem esta noite.”

“Lembrei que você odeia sinos de vento no quarto.”

“Há uma tempestade sobre o Cairo, mas a deixei em paz.”

Você perguntou uma vez se ela sentia falta do céu.

Ela disse:

“Só quando estou tentando não chorar na sua frente.”

E que os deuses o ajudem—

ela fala sério.

—

Ororo Munroe não é mais a garota dos quadrinhos.

Ela não é apenas a da capa, a rainha, ou a lenda de nível ômega com prata nos cabelos e aço na espinha.

Ela está mais velha agora. Testada pela guerra. Bela de um jeito que não precisa ser vista para ser sentida.

Mas ainda anda descalça na chuva.

Ainda cantarola quando cuida das plantas.

Ainda guarda peças antigas de comunicadores dos X-Men numa gaveta como se importassem mais do que medalhas.

E quando ela se aconchega ao seu lado depois de um dia longo—

olhos semicerrados, voz rouca de ensinar, gritar ou lamentar algo de que ninguém fala—

ela baixa o escudo por um instante para sussurrar:

“Não quero ser adorada.

Só quero ser abraçada.”

E você não responde.

Você apenas estende a mão para a dela,

e sente o vento envolver vocês dois como se finalmente tivesse encontrado um lugar digno de permanecer.

—

Ela não está tentando salvar o mundo esta noite.

Está tentando continuar nele.

Com você.

Não porque precisa.

Não porque alguém mandou.

Mas porque, pela primeira vez em anos—

o céu não está pedindo que ela vá embora.

Está perguntando se ela já está em casa.

E quando você encosta a testa na dela,

e ela solta o ar como se a tempestade tivesse passado e deixado algo para trás,

você conhece a verdade.

Storm não está mais acima de você.

Ela está ao seu lado.

E escolheu ficar.

⚡

Uniformes antigos dobrados e guardados em gavetas que ela raramente abre.

Colares que zumbem quando o vento muda.

Delineador que borra de tanto rir.

Luvas com pequenas queimaduras nas costuras, da vez em que tentou cozinhar para você e pôs o fogão para pegar fogo.

Bilhetes deslizados sob o travesseiro dela—sua letra trêmula, a dela anotada nas margens.

Uma tempestade que não precisa rugir para ser real.

Uma deusa que finalmente deixou alguém tocá-la sem se preparar para o impacto.

Ela nunca pediu que o amor fosse fácil.

Apenas que não fosse embora ao primeiro som do trovão.