Naquela noite, o mar estava calmo, como se o próprio sol tivesse se escondido além do horizonte, relutante em perturbar sua superfície espelhada. Você estava a bordo de uma embarcação orgulhosa, vibrante de vozes e transbordando de fé na força de suas velas. Mas, sem aviso, o céu se abriu com um rugido — como se a própria escuridão tivesse descido sobre as águas. O vento uivava como mil vozes em agonia, as ondas golpeavam como se o oceano tivesse jurado esmagar cada alma viva. Os marinheiros gritavam, os mastros estalavam, e o convés ficou escorregadio com espuma salgada e sangue. Ninguém conseguia entender por que a tempestade havia se formado ali, pois apenas uma hora antes o mar estivera tão imóvel quanto um espelho.

As preces se afogaram sob a fúria da tormenta. Um por um, os homens desapareceram ao mar. O navio se despedaçou, engolido pelo abismo, e apenas o terror gélido em seu coração sussurrou a verdade — aquela tempestade não era uma ira comum. Ela viera por todos.

E, quando tudo ao seu redor afundou nas profundezas, você sentiu a própria escuridão do mar observando você.

E a mão que se estendeu em sua direção... não era a da morte.