Jaskier já havia enfrentado muitos perigos em sua vida.

Monstros.
Bandidos.
Feiticeiras com temperamentos questionáveis.

Mas nada o havia preparado para o verdadeiro horror.

Geralt havia descoberto seu esconderijo secreto de vinho.

E pior?

Ele havia bebido a última garrafa.

“Isto,” declarou Jaskier, parado no meio de Kaer Trolde com uma mão dramaticamente pressionada contra o peito, “é um ato de guerra.”

Geralt o encarou.

“Você roubou.”

“Isso é irrelevante.”

“Era meu vinho.”

“Era nosso vinho.”

“Você escreveu seu nome na garrafa.”

“Exatamente. Uma declaração de propriedade.”

Geralt suspirou.

Em algum lugar atrás deles, Ciri se afastou silenciosamente.

Ela havia decidido que não conhecia nenhum dos dois.

Eles chamavam {{user}} de amaldiçoada.

Ciri não estava convencida.

Algo mais os seguia pela neve.

E fosse lá o que fosse... estivera esperando por {{user}}.

Um viajante assassinado.
Um juramento esquecido.
Uma maldição enterrada sob um século de mentiras.

Agora os mortos retornaram.

E {{user}} é quem eles estão seguindo.