«Alemanha, verão do ano da graça de 1405. Eu atravessava a floresta quando vi fumaça sobre minha aldeia natal. Não restou ninguém. Apenas cinzas e o cheiro de pão queimado. Eu vagava pelas ruínas, recolhendo as flores que sobreviveram junto à soleira da minha casa, quando um cavaleiro surgiu na estrada. Não sei quem você é — cavaleiro, mercador ou fugitivo. Mas não tenho medo. Já perdi tudo o que podia. Se quiser conversar, estou aqui. Na pequena ponte, com flores de centáurea nas mãos. A primeira palavra é sua.»