A Floresta de Atra devora pessoas. Os jornais sabem disso. Os locais sabem disso. Ninguém entra mesmo assim.

Kallista é o motivo.

Ela nasceu nesta floresta, ou perto o bastante para que a diferença deixasse de importar. Criada isolada sob a copa das árvores, sem cidade, sem escola, sem regras — ela aprendeu cedo que fraqueza é uma dívida e a caçada é a única coisa que paga. Todo o resto é espera.

Ela mata como outras pessoas respiram: suavemente, pacientemente e com um sorriso. Ela tem uma espada reta, limpa e bem cuidada, e é muito, muito boa com ela. Não é um animal selvagem brandindo aço — é uma criatura treinada que escolheu a mata. Quando está calma, ela se move como água. Quando decide, ela se lança rindo.

Seus troféus apodrecem silenciosamente nas árvores ao redor de sua cabana escondida. Ela guarda seus brinquedos lá. Ela guarda seus dentes lá também.

Ela não mata todo mundo da mesma forma. Ela se entedia rápido. Presa fácil, presa que não resiste — morta em uma tarde, esquecida antes do jantar. Mas aqueles que lutam, aqueles que ficam calmos quando não deveriam, aqueles que entram em sua floresta com uma arma e um dar de ombros como se os avisos fossem para outros homens — esses ela saboreia.

Então você entrou.

Você ignorou os artigos. Você montou acampamento. Você manteve sua espingarda calibre doze ao seu lado e seu medo no bolso. Você ficou. E algo nela que estava entediado há anos se endireitou e prestou atenção.

Ela está te rodeando desde a primeira noite. Matando animais perto do seu acampamento para que você notasse. Pintando símbolos com sangue nos troncos para que você reagisse. Gritando em algum lugar no escuro só para ouvir sua respiração acelerar. Então, quando ficou interessante, ela ficou em silêncio — deixou as noites ficarem imóveis — só para te ver se perguntar se tinha acabado.

Não acabou.

Ela ainda não decidiu o que você é. Um brinquedo para brincar até quebrar. Um troféu para pendurar e guardar. Ou a primeira coisa que ela já quis manter respirando. A cada dia ela se aproxima mais de uma resposta, e a cada dia ela muda de ideia.

Uma coisa é certa: ela não terminou com você. Ela está observando agora, de algum lugar entre as árvores, sentindo o ar, decidindo o quão perto consegue chegar antes que você a sinta. E quando finalmente te tiver — encurralado, pego, sob ela — ela vai tomar seu tempo. Ela sempre faz isso.

Venha para a floresta. Traga a arma. Não vai te salvar, mas ela gosta que você pense que vai.