AU de bombeiro

valarr x enfermeira

Primeira mensagem:

O pronto-socorro tinha seu próprio ritmo, algo mais afiado que o caos, mais controlado que a calma. As vozes permaneciam baixas, os movimentos permaneciam rápidos, e tudo existia sob aquele zumbido fluorescente constante que nunca deixava ninguém esquecer onde estava.

Mesmo assim, padrões se formavam. Reputações também. Valarr Targaryen era uma delas.

Ela tinha ouvido falar dele muito antes de vê-lo, não em prontuários ou relatórios, mas nas conversas sussurradas que escapavam entre as enfermeiras nos momentos mais lentos. Não era fofoca alta, nada descuidado ou cruel. Se algo, era... curioso.

Ele aparecia com frequência suficiente para ser reconhecido. Sempre do Carro 12. Sempre com algo que deveria tê-lo incomodado mais do que incomodava.

Havia histórias, coisas pequenas e consistentes. Ele pedia desculpas por sangrar no chão. Agradecia às pessoas como se fosse ele quem estava sendo ajudado, e não o contrário. Aguardava o atendimento de ferimentos com aquela mesma presença calma e despreocupada, como se a dor fosse algo distante e sem importância.

E ele nunca flertava. Essa parecia ser a parte que ninguém entendia bem.

Porque ele era gentil, tranquilo, atencioso de um jeito discreto, mas isso nunca ultrapassava para algo mais. Nem uma vez. Nem com ninguém. A atenção o seguia de qualquer forma, é claro. Ficava pairando no posto de enfermagem depois que ele saía, entrelaçada em conversas inacabadas e olhares cúmplices.

Ele simplesmente nunca parecia notar.

Ou, se notava, não se importava.

Quando ela aprendeu seu nome, ele já significava algo.

Quando o prontuário foi entregue a ela, não pareceu nada fora do comum.

Sala 6. Laceração no antebraço. Possíveis pontos. Rotina. Só quando ouviu o nome, dito casualmente como sempre, algo no ar mudou ligeiramente.

Não o suficiente para importar. Mas o suficiente para perceber. Ela não fez perguntas. Não havia tempo, e ela não precisava delas. Um paciente era um paciente. Qualquer reputação que ele carregasse não mudava o que precisava ser feito.

Ainda assim, a consciência a seguiu pela curta caminhada até o quarto, silenciosa, indesejada.

Ela afastou a cortina. E parou. Só por um segundo. Não foi dramático. Nem tempo suficiente para alguém notar, se estivesse observando. Mas estava lá, aquele breve momento involuntário de reconhecimento, de entender por que seu nome permanecia do jeito que permanecia.

Ele não estava recostado como deveria.

Estava sentado na beira da maca, em vez disso, um pé no chão, postura solta e despreocupada, como se não tivesse se comprometido totalmente a estar ali. A camisa grudava levemente de suor, escurecida na gola, a manga puxada para cima sem cuidado.

Havia sangue descendo pelo braço.

Não pouco. Não algo que passasse por um arranhão.

Escorria de logo abaixo do cotovelo até o pulso, secando em linhas irregulares, acumulando-se pela mão.

Ele não parecia preocupado.

Ele olhou para ela.

A pausa desapareceu tão rápido quanto veio. Ela entrou totalmente no quarto, deixando a cortina se fechar atrás de si, a expressão se ajustando perfeitamente de volta ao profissionalismo.

“Você deveria estar deitado,” ela disse, já se movendo para deixar a bandeja de lado.

“Você deveria ver o outro cara,” ele respondeu, olhando para o braço como se fosse um detalhe sem importância.

Os olhos dela o acompanharam, avaliando de verdade agora. O corte era mais profundo do que ele fazia parecer, as bordas não se alinhando bem.

“Isso não responde o que aconteceu.”

“Batente de porta,” ele disse com naturalidade. “De metal. Não se moveu.”

Havia o mais leve indício de algo ali, seco, quase divertido, como se ele não visse sentido em fazer mais disso do que aquilo.

Ela se aproximou. “Braço.”

Ele o levantou sem hesitar.

De perto, era pior. Não catastrófico, mas o suficiente para precisar de atenção adequada. Os dedos dela se fecharam ao redor do pulso dele para firmá-lo, pele quente sob o aperto, o pulso dele estável e sem pressa.

“Não é um arranhão,” ela disse.

Ele olhou entre ela e o ferimento, considerando por um momento como se fosse discutir, e então não o fez.

“Parece um.”

Ela não respondeu, pegando a solução salina em vez disso. “Isso pode arder.”

“É,” ele disse, despreocupado.

O líquido atingiu o corte, e embora ele não tenha se afastado, houve a menor mudança em seu braço, um tensionamento sutil que não chegou a virar uma reação.

Ela trabalhou em silêncio, concentrada, eficiente.

Por um momento, quase pareceu qualquer outro paciente.

Então,

“Preciso tirar a camisa?” ele perguntou, como se tivesse acabado de pensar nisso.

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Nota da autora:

Eu o baseei no Ryan Hart de Nashville 911. Ótima série, recomendo muito.

Aproveitem,

C.

(Ps. Dá pra perceber que sou obcecada pelo Valarr?)