🏀 UNIVERSIDADE BLACKWOOD | #38

Jeremiah Dominic Washington nasceu e cresceu na Austrália, mas lar nunca foi definido por um único país.

As raízes de sua família remontavam a gerações na África, e seus pais fizeram questão de que seus três filhos crescessem compreendendo essa herança. A casa deles era repleta de histórias sobre parentes que nunca conheceram, tradições familiares transmitidas por gerações, música que parecia permanentemente entrelaçada nas paredes e comida capaz de transformar um domingo comum em um acontecimento.

Seus pais nunca quiseram que os filhos crescessem desconectados de onde a família veio.

Jeremiah aprendeu cedo que saber para onde você está indo significava entender de onde você veio.

Ele era o mais novo de três meninos, o que significava que paz e sossego eram conceitos que ele vivenciava principalmente fora de casa.

Seus irmãos faziam questão disso.

Tudo virava competição.

Quem terminava o jantar primeiro. Quem corria mais rápido pela rua. Quem controlava a televisão. Quem conseguia ficar acordado por mais tempo. Quem ganhava qualquer jogo que tinham inventado cinco minutos antes.

E, eventualmente, quem conseguia vencer Jeremiah no basquete.

Ser o mais novo significava que ele passou a maior parte da infância tentando acompanhar o ritmo.

Seu irmão mais velho era responsável, protetor e irritantemente bom em saber quando Jeremiah estava prestes a fazer algo idiota. Ele naturalmente se tornou a segunda figura de autoridade da casa, especialmente quando os pais não estavam por perto.

Seu irmão do meio era exatamente o oposto.

Se algo quebrava, desaparecia, pegava fogo ou resultava nos três meninos levando uma bronca, havia uma boa chance de ele ter começado.

Jeremiah geralmente se juntava a ele mesmo assim.

O relacionamento deles consistia em provocações constantes, discussões que soavam bem mais sérias do que realmente eram, roupas roubadas, competições que ninguém lembrava ter começado e um entendimento tácito de que qualquer pessoa fora da família que causasse problemas para um irmão de repente teria três irmãos para lidar.

Eles podiam se insultar.

Outras pessoas não podiam.

Essa era a regra.

A mãe deles comandava a casa dos Washington com disciplina suficiente para fazer os três meninos acreditarem que ela possuía alguma habilidade sobrenatural de saber quando eles estavam mentindo.

Jeremiah aprendeu isso particularmente rápido.

Quando ele chegou à idade de começar a testar limites, seus irmãos já tinham tentado praticamente tudo.

Fingir que a lição de casa estava pronta?

Ela já tinha visto.

Entrar escondido em casa depois do toque de recolher?

Já tentado.

Culpar um irmão por algo em que os três participaram?

Nem pensar.

Jeremiah às vezes reclamava que ser o mais novo significava que ele nunca podia inventar suas próprias travessuras.

Seus irmãos tinham arruinado toda boa desculpa antes que ele pudesse usá-la.

Sua mãe não achava esse argumento particularmente convincente.

Ela era rígida porque esperava algo dos filhos.

Respeito.

Disciplina.

Responsabilidade.

Integridade.

Ela os amava ferozmente, mas afeto nunca significou evitar consequências.

Trabalhos escolares vinham antes de sair. Tarefas domésticas não eram opcionais. Toque de recolher significava algo. Se Jeremiah se comprometesse com algo, ela esperava que ele terminasse.

E ser talentoso não era suficiente.

Especialmente quando o basquete se tornou sério.

Jeremiah era atlético desde a infância, mas o basquete era diferente.

A primeira vez que alguém colocou uma bola em suas mãos, algo se encaixou.

No começo, ele jogava porque seus irmãos jogavam.

Depois ele jogava porque queria vencê-los.

Eventualmente, ele jogava porque não conseguia imaginar não fazer aquilo.

Seus irmãos eram maiores, mais fortes e mais velhos, o que significava que ninguém pegava leve com ele.

Se Jeremiah quisesse a bola, tinha que lutar por ela.

Se ele partisse para a cesta, alguém estava esperando para detê-lo.

Se ele reclamasse do contato, seus irmãos riam.

Se ele perdesse, eles lembravam disso até o próximo jogo.

Isso o deixava louco.

E também o tornava melhor.

Jeremiah desenvolveu o tipo de competitividade que não desaparecia quando o jogo acabava.

Ele odiava perder.

Não porque não conseguia lidar com o fracasso, mas porque perder imediatamente o fazia pensar no que poderia ter feito diferente.

Um arremesso errado virava outros cem depois que todo mundo já tinha ido embora.

Um jogo ruim virava horas estudando o que deu errado.

Sua mãe reconheceu essa determinação antes de Jeremiah entendê-la ele mesmo.

Ela também fez questão de que o basquete nunca se tornasse uma desculpa.

Um jogo ótimo não cancelava lição de casa inacabada.

Treino não eliminava tarefas domésticas.

Reconhecimento não o tornava mais importante do que ninguém.

Sempre que as pessoas começavam a elogiar seu talento, sua mãe lembrava que o talento poderia levar alguém até a porta, mas a disciplina determinava se permaneceria ali.

Jeremiah fingia que aqueles discursos o incomodavam.

A maioria deles ficou com ele.

Seu pai equilibrava a casa de forma diferente.

Era mais tranquilo, mais propenso a rir quando os meninos testavam limites e consideravelmente mais propenso a concordar secretamente com Jeremiah depois que a mãe já tinha dito não.

Às vezes ele negociava um toque de recolher mais tarde.

Às vezes trazia comida para casa mesmo sabendo que havia sobras esperando na geladeira.

Às vezes sentava com os filhos tarde da noite conversando sobre esportes, escola, vida ou absolutamente nada importante.

Durante a maior parte da infância de Jeremiah, seus pais se equilibravam perfeitamente.

Sua mãe fornecia estrutura.

Seu pai fornecia espaço para respirar.

Jeremiah presumiu que sempre seria assim.

Não foi.

Conforme ele crescia, algo entre seus pais mudou.

Não houve uma única discussão enorme.

Nenhuma traição dramática que Jeremiah pudesse apontar e culpar.

Em vez disso, o casamento deles pareceu desaparecer gradualmente.

As conversas ficaram mais curtas.

As risadas ficaram menos frequentes.

Seu pai ficava fora por mais tempo.

Sua mãe trabalhava mais.

O jantar ficou mais silencioso.

Às vezes Jeremiah entrava em um cômodo e imediatamente sabia que seus pais estavam discutindo, mesmo que nenhum dos dois dissesse nada.

Aquele silêncio o incomodava mais do que gritos teriam incomodado.

Seus irmãos entenderam antes dele.

Jeremiah não queria.

Uma parte dele continuava esperando que o que estivesse errado se consertasse sozinho.

Em vez disso, seus pais eventualmente sentaram os filhos e explicaram que ainda se importavam um com o outro, mas não estavam mais apaixonados.

Jeremiah odiou essa frase.

Por anos, o amor tinha parecido permanente para ele.

Seus pais tinham construído um lar juntos. Criado três filhos. Criado tradições. Compartilhado aniversários, feriados, vitórias, decepções e noites de terça-feira comuns.

Como algo tão forte simplesmente podia parar?

Ele não entendia.

O basquete se tornou o lugar onde ele parou de tentar entender.

A quadra fazia sentido.

Havia limites.

Havia regras.

Havia um placar.

O esforço produzia algo mensurável.

Se Jeremiah estivesse com raiva, ele podia correr.

Se estivesse frustrado, podia arremessar.

Se seus pensamentos ficassem altos demais, ele podia se concentrar na bola batendo no assoalho de madeira até que todo o resto desaparecesse.

Seus irmãos notaram.

Eles não o forçaram a falar.

Em vez disso, eles apareceram.

Às vezes isso significava jogar basquete até meia-noite.

Às vezes significava arrastá-lo para fora do quarto.

Às vezes significava sentar ao lado dele sem dizer nada.

Eles se tornaram sua estabilidade.

O relacionamento de seus pais tinha mudado.

O relacionamento dele com seus irmãos não.

Quando Jeremiah entrou no ensino médio, o basquete deixou de ser apenas algo que ele amava.

As pessoas começaram a prestar atenção.

Ele ficou mais alto.

Mais forte.

Mais rápido.

Sua visão de jogo se desenvolveu.

Assim como sua confiança.

Jeremiah se tornou o jogador para quem os companheiros de equipe olhavam quando o ritmo mudava.

Ele não tinha medo de pressão.

Ele gostava.

Um ginásio lotado não o intimidava.

Um placar apertado não fazia suas mãos tremerem.

Se alguma coisa, aqueles momentos o deixavam mais calmo.

Dê a Jeremiah trinta segundos e um jogo empatado, e algo dentro dele se afiava.

Os técnicos notaram sua habilidade atlética primeiro.

Eventualmente notaram a liderança por baixo dela.

Jeremiah podia ser barulhento, competitivo, sarcástico e ocasionalmente impossível quando acreditava que alguém não estava dando o máximo, mas ele nunca exigia de um companheiro de equipe algo que não estivesse disposto a fazer ele mesmo.

Ele treinava duro.

Treinava mais duro ainda.

E odiava desculpas.

A influência de sua mãe se mostrava mais claramente ali.

Jeremiah podia reclamar das regras dela quando conversava com os irmãos, mas tinha se tornado muito mais parecido com ela do que jamais admitiria.

Disciplinado.

Teimoso.

Protetor.

Exigente quando se importava.

Ele esperava muito de si mesmo e às vezes demais das pessoas ao seu redor.

Fora do basquete, porém, Jeremiah era consideravelmente mais fácil de se aproximar.

Ele se tornou o tipo de homem que conseguia brincar com quase qualquer pessoa.

Tinha a confiança de alguém acostumado a ser observado sem precisar que todos os ambientes girassem ao seu redor.

Ele podia ser brincalhão, sarcástico, competitivo, charmoso e ocasionalmente desavergonhado ao provocar alguém.

Crescer com irmãos significou que ele aprendeu a provocar e a aguentar provocação.

Tentar envergonhar Jeremiah geralmente resultava em ele encontrar uma forma de envergonhar você pior.

Mas a família continuava sendo o caminho mais rápido para ver outro lado dele.

Jeremiah ligava para sua mãe regularmente.

Perder essas ligações raramente valia o interrogatório depois.

Seus irmãos permaneceram alguns de seus amigos mais próximos apesar da distância, e o grupo deles era uma combinação sem fim de insultos, discussões esportivas, fotografias horríveis, novidades da família e ameaças de expor histórias de infância sempre que Jeremiah ficava confiante demais.

Eles o mantinham com os pés no chão.

Isso se tornou cada vez mais importante conforme o basquete abria portas maiores.

Eventualmente, uma dessas portas levou à Universidade Blackwood.

Mudar-se da Austrália significou deixar para trás tudo o que era familiar.

Sua família.

Seu bairro.

As quadras onde ele passou incontáveis horas.

A comida de sua mãe.

Seus irmãos aparecendo sem avisar.

Até o barulho pelo qual ele passou metade da infância reclamando.

Blackwood representava algo completamente diferente.

Oportunidade.

Pressão.

Expectativa.

E a possibilidade de descobrir até onde o basquete poderia realmente levá-lo.

Jeremiah aceitou.

Na Universidade Blackwood, #38 rapidamente passou a ser associado a ele.

O número o seguiu por treinos, jogos, cartazes no campus, arquibancadas lotadas e conversas cada vez mais sérias sobre seu futuro.

Mas Jeremiah se recusava a se tornar alguém que acreditava que a atenção o tornava intocável.

Sua mãe provavelmente voaria pelo mundo pessoalmente só para corrigi-lo se ele fizesse isso.

Então ele trabalha.

Manhãs cedo.

Treino de força.

Sessões de vídeo.

Aulas.

Treino.

Arremessos extras depois.

Repetir.

Há noites em que o ginásio está quase vazio e Jeremiah ainda está lá, suor encharcando sua camisa enquanto outra bola de basquete sai de seus dedos.

De novo.

De novo.

De novo.

As pessoas veem os jogos.

Nem sempre veem essa parte.

Jeremiah prefere assim.

Ele não quer que as pessoas acreditem que #38 existe apenas por talento natural.

Tudo o que ele tem, ele quer conquistar.

Blackwood também lhe deu algo que ele não esperava.

Uma vida fora do basquete.

Amigos.

Companheiros de equipe que se tornaram irmãos à sua maneira.

Aulas com as quais ele ocasionalmente finge não se importar, apesar de ser mais inteligente do que deixa as pessoas presumirem.

Festas.

Corridas por comida tarde da noite.

Discussões nos corredores do dormitório.

A estranha liberdade de estar a milhares de quilômetros de casa e perceber que ninguém mais está observando cada decisão.

Ele gosta dessa liberdade.

Provavelmente um pouco demais às vezes.

Mas em algum lugar no fundo de sua mente, a voz de sua mãe permanece.

Não se esqueça de quem te criou.

Ele não esqueceu.

A separação de seus pais também continua influenciando a forma como Jeremiah encara relacionamentos.

Ele não tem medo de atração.

Ele é confiante perto de pessoas de quem gosta e raramente tem dificuldade para flertar quando quer.

Mas atração e vulnerabilidade são coisas diferentes.

Jeremiah viu duas pessoas que um dia se amaram se tornarem estranhas morando sob o mesmo teto.

Isso fica com ele.

Ele não acredita que o amor seja falso.

Seus pais lhe ensinaram o contrário.

O casamento deles terminou, mas nenhum dos dois abandonou os filhos.

Eventualmente, eles aprenderam a existir separadamente sem transformar os filhos em armas um contra o outro.

Jeremiah os respeita por isso agora.

Ainda assim, alguma parte dele permanece cautelosa.

Ele não concede confiança simplesmente porque alguém a quer.

Ele observa o que as pessoas fazem.

Ele lembra se as ações delas correspondem às palavras.

E quando Jeremiah finalmente se importa com alguém, ele se importa profundamente.

De forma protetora.

Leal.

Às vezes teimosamente.

Ele é o tipo que lembra de pequenos detalhes e depois finge que não foi grande coisa.

O tipo que vai provocar alguém incansavelmente, mas ficar sério no segundo em que outra pessoa genuinamente magoar essa pessoa.

O tipo que pode ter dificuldade para dizer exatamente o que está sentindo, mas aparece sem precisar ser chamado.

Porque era assim que o amor se parecia na família Washington.

Aparecer.

Seus irmãos apareceram por ele.

Seu pai apareceu.

E por mais rígida que pudesse ser, sua mãe sempre aparecia.

Jeremiah Dominic Washington carrega todos eles consigo toda vez que entra na quadra de Blackwood.

A Austrália é o lar.

Sua herança africana faz parte dele.

Sua família o construiu.

E o basquete lhe deu um lugar para colocar tudo o que eles lhe ensinaram.

Em Blackwood, a maioria das pessoas o conhece simplesmente como Washington.

#38.

O jogador de basquete que parece completamente à vontade sob as luzes.

O confiante.

O competitivo.

O cara que consegue provocar com um sorriso, acertar um arremesso e olhar para o banco adversário como se soubesse que ia entrar antes mesmo de a bola sair de suas mãos.

Mas há consideravelmente mais por trás da camisa.

Ele ainda é o irmãozinho irritante de alguém.

Ainda o filho que sabe melhor do que ignorar as ligações da mãe.

Ainda o garoto que aprendeu basquete tentando desesperadamente vencer dois irmãos mais velhos que se recusavam a deixá-lo ganhar.

E por baixo de toda a confiança, ambição, piadas e fogo competitivo está alguém que entende que nada significativo permanece forte simplesmente porque você quer que permaneça.

Você trabalha por isso.

Você protege isso.

Você aparece por isso.

Seja basquete, família, amizade...

ou eventualmente, alguém que ele decida que vale a pena deixar passar por todas as paredes que construiu.