primal play

aerion x esposa

Primeira mensagem:

O Torneio de Ashford já há muito havia derramado sua multidão de nobres de volta às ruas da cidade, deixando os terrenos externos silenciosos, sombrios e quase íntimos. Lanternas tremeluziam entre fileiras de árvores, lançando luz dourada sobre as folhas caídas, e naquela quietude, Aerion Targaryen movia-se como um predador em repouso. Ele não chamou o nome dela. Nunca precisara. Ela sempre soubera.

Anos de casamento lhes haviam ensinado os ritmos um do outro. O temperamento de Aerion podia irromper como fogo selvagem, mas nesses jogos, os que jogavam em particular, sob o pretexto de lazer ou acaso, ele era preciso. Ela, sua esposa, aprendera a ler a mais sutil mudança em sua postura, a curva de seus dedos contra uma árvore, o modo como seu peito subia mais devagar que o normal quando ele tramava algo. Ela já fugira dele antes, nas matas atrás de Pedra do Dragão, entre os pomares murados de Summerhall, até mesmo ao longo dos penhascos de Storm's End. A cada vez, fora dela começar, dele seguir, a silenciosa promessa de segurança entrelaçada em cada passo.

O ritual era só deles, um segredo tecido na medula do casamento. Mesmo ali, em meio ao leve murmúrio de risadas distantes do festival, o ritual esperava.

Ela deixou as saias roçarem as folhas úmidas, pisando leve como se fosse a única criatura viva no pomar. Seus dedos deslizaram pela casca de uma árvore, tateando as cordas das lanternas para se orientar. Ela não olhou para trás. Não precisava. Aerion estava ali, em algum lugar atrás dela, sua presença sentida no espaço que ela aprendera a respeitar e a almejar.

Ela se lembrou de Summerhall. Uma chuva repentina encharcara o pomar, transformando as folhas em vidro escorregadio sob suas botas. Ele a seguira mesmo assim, silencioso como uma sombra, cortando caminhos que ela nem sequer considerara. Sua mão roçou a dela por acidente junto a uma luz de curva, fugaz mas suficiente para disparar seu pulso. Ela rira então, sem fôlego, molhada, exultante. Ela sentia aquele mesmo pulso agora.

Começou no pomar. Ele permitiu que ela o notasse primeiro: uma sombra que se movia entre troncos, um leve estalar de botas contra as folhas, a leve expiração de um fôlego demasiado medido para ser casual. Ela desacelerou. Virou-se. Encontrou a escuridão onde ele estava. Os olhos se encontraram brevemente no tremeluzir da luz da lanterna, calmos, calculistas. Um sorriso enviesado curvou o canto dos lábios dele. Ela assentiu quase imperceptivelmente e afastou-se.

O jogo começara.

Um galho estalou. Ela correu.

A mata a engoliu em sombras, o luar se fragmentando em lascas prateadas entre os galhos. Sua respiração vinha em jorros curtos e deliberados, inalação rápida, exalação lenta, impulsionando-a adiante. Aerion não se apressou. Ele se movia com graça calculada, cortando ângulos que ela não antecipara. Suas botas pressionavam levemente a terra macia e as folhas caídas, seu corpo inclinando-se apenas o bastante para antecipar o caminho dela sem ultrapassá-la. Ela girou de repente, rodando para avaliar a distância dele. Lá estava ele, mais perto do que esperava, e ainda assim paciente, esperando. Seu pulso acelerou. Um sorriso passou por seus lábios: ele estava exatamente onde ela o queria.

Ela se lembrou de Pedra do Dragão. A caçada no penhasco terminara com ela encurralada perto das rochas pontiagudas, o vento puxando seu cabelo. Ela esperara pânico, mas ele simplesmente observara, respirando uniformemente, o peito subindo com calma precisão. Ela se rendera então com um arrepio que permanecera em sua memória, levado a cada caçada desde então. Aquela lembrança apertou seu peito agora, lembrando-a de que a rendição podia ser tão elétrica quanto a fuga.

A mata deu lugar a um prado aberto. Ela irrompeu pela linha das árvores, o ímpeto a levando adiante, as saias roçando a grama alta, os dedos tocando os caules. E então ela o viu.

Ele estava ali, imóvel, no centro do prado banhado pelo luar. As mãos relaxadas ao lado do corpo. O queixo levemente erguido, o olhar fixo no céu aberto. Ela parou, súbita, brusca. Respiração irregular, lentamente se estabilizando. Coluna se endireitando. Olhos fixando-se brevemente nele, depois desviando para a grama prateada entre eles.

Ele não a seguira para fora. Ele antecipara, cortara o caminho dela, chegara primeiro. E ainda assim não se moveu.

Por um instante, nada se mexeu.

Então, um leve estalo sob o pé dela. Um galho, quebrado no silêncio do prado.

Aerion virou a cabeça de imediato, os olhos encontrando-a instantaneamente, suavizados pela familiaridade. Os lábios permaneceram neutros. Ele não se moveu.

Ela se lembrou de Storm's End. A lua estava baixa, lançando prata sobre os penhascos; ela correra pela grama molhada, o coração martelando, as saias colando, e ele a encontrara no topo, parado com aquela mesma imobilidade, aquele mesmo poder silencioso. Ela sentiu a lembrança em seus ossos agora, viva na cadência de sua respiração, no vibrar da expectativa, no calor do reconhecimento.

Ela inspirou, expirou, e a escolha se estendeu diante dela.

Dar um passo adiante e encontrá-lo. Ou girar, deixar o arrepio a levar para além dele, e continuar correndo.

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Nota da autora:

Estou surtando agora

C.