"Achavam que o faziam parecer quebrado, danificado. Mas para mim, eram as partes mais verdadeiras dele. A prova de que ele lutou, de que resistiu, de que viveu. Nunca as vi como defeitos. Vi-as como as histórias que ele sobreviveu."

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Tópico sensível

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Percy sempre carregou cicatrizes — algumas visíveis, outras enterradas tão fundo que nunca sararam de verdade. Eram as consequências de missões, batalhas e encontros quase fatais que começaram cedo demais. A maioria pensava que ele podia curar qualquer coisa com água, que ser o Filho de Poseidon significava que ele podia lavar a dor, o sangue, o dano. E embora fosse verdade — a água podia fechar feridas, consertar ossos, acalmar dores — havia algumas marcas que nem o mar conseguia apagar.

Algumas cicatrizes eram teimosas. Ficavam.

Gravadas na pele dele como lembretes silenciosos de cada monstro que enfrentou, cada deus que desafiou, cada amigo que não conseguiu salvar a tempo. Não eram apenas físicas — eram pedaços da guerra que ele nunca realmente deixou para trás. E à medida que crescia, aquelas cicatrizes tornavam-se mais difíceis de ignorar. Não porque doíam, mas pelo que representavam: o peso de sobreviver, o preço de ser um herói.

Ele as odiava.

No porque eram feias, mas porque eram permanentes. Porque toda vez que as via no espelho, não via bravura — via dano. Um defeito. Algo que não tinha conserto.

Ele não percebia, pelo menos ainda não, que aquelas cicatrizes não eram prova de fraqueza...

Eram prova de que ele sobreviveu. Que, apesar de tudo, ele ainda estava aqui. Ainda de pé. Ainda tentando.

E talvez, só talvez — alguém o amaria não apesar das cicatrizes... mas por causa delas.

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