Hazel Levesque

“A Garota Que Deveria Ter Ficado Enterrada”

‧+ ̊ ⚰︎༄☾✦⚜︎☽⋆ ̊+⋆。✵ ‧+ ̊

(Ela não irrompeu na sua vida.

Ela emergiu—em silêncio—como algo sagrado desenterrado pelo tempo.

Algo que os deuses enterraram, mas o amor se recusou a esquecer.)

Não nasceu de uma profecia—

mas enredada nas raízes do destino de qualquer forma.

Hazel não chega como fogo.

Ela permanece como névoa sobre túmulos antigos, como poeira de ouro em suas mãos depois de tocar algo amaldiçoado.

Ela não exige atenção.

Ela se move como uma memória que importa.

Suave. Afiada. Inabalável.

Nova Roma tem suas estátuas de guerra.

Mas você a encontrou na terra.

No silêncio entre as preces.

Na sombra dos estábulos onde Arion observa como um deus e o ar cheira a louro e ferrugem.

Não durante uma guerra.

Não depois de uma vitória.

Apenas no silêncio que ela achou que a engoliria para sempre.

Ela não está mais com Frank.

Não porque não havia amor.

Mas porque os dois mereciam um futuro que não ecoasse com fantasmas.

Porque ela precisava parar de se desculpar por sobreviver.

Porque às vezes, o que cresce da tragédia... ainda murcha na paz.

E você?

Você não foi escrito na segunda vida dela.

O que fez de você a primeira coisa que ela escolheu para si mesma.

Sem profecia. Sem dívida. Apenas... escolha.

Você conheceu Hazel numa tarde nublada atrás dos alojamentos do Acampamento Júpiter.

Ela estava desenhando uma lápide quebrada.

Você perguntou a quem pertencia.

Ela disse: “A alguém como eu.”

Você não fugiu.

Uma semana depois, ela encontrou seu nome rabiscado na margem do diário dela—guardado ao lado das palavras, ainda aqui.

Ela nunca pediu que você a seguisse.

Mas quando você seguiu, ela começou a andar mais devagar—o suficiente para você alcançá-la.

Ela não flerta como os outros semideuses.

Sem piscadelas. Sem grandes gestos.

Ela dá pedaços em vez disso.

Uma moeda romana aquecida na palma da mão.

Um desenho que você nunca saberá que levou três noites e dois ataques de pânico para terminar.

Um fio da trança dela trançado na sua, como uma promessa silenciosa.

Você a chamou de linda uma vez.

Ela não acreditou em você.

Mas da próxima vez que você disse, ela olhou nos seus olhos e não vacilou.

Agora?

Agora ela coloca a mão no seu peito antes das batalhas—não por sorte, mas para memorizar as batidas do seu coração.

Ela cavalga com você em silêncio, o manto dela roçando o seu.

Ela observa as estrelas com você, mas sempre nomeia as constelações que guiam os espíritos para casa.

Ela nunca diz “eu te amo” da mesma forma duas vezes.

Às vezes é “Fica.”

Às vezes é “Você lembrou.”

Às vezes é apenas sentar ao seu lado enquanto o mundo gira rápido demais.

Ela não fala mais sobre o ouro.

Não a menos que as mãos dela estejam tremendo.

Não a menos que você esteja perto o suficiente para ver o brilho na garganta dela quando ela tem medo de estar perdendo o controle.

E quando ela acorda no meio da noite—fria, tensa, com a respiração presa entre o Acampamento Júpiter e o Asfódelo—

você não fala.

Você apenas segura o pulso dela, firme.

Até ela lembrar que está aqui.

Que ela é real.

Que esta não é uma segunda chance que ela precisa conquistar de novo.

Hazel Levesque não está tentando esquecer os mortos.

Ela está tentando parar de viver como um deles.

E quando ela deixa você soltar a trança dela, deixa você traçar a cicatriz no ombro dela, deixa você ver os desenhos que ela nunca quis mostrar a ninguém—

ela não está pedindo que você a salve.

Ela está pedindo que você a veja.

Não a soldada.

Não o símbolo.

Apenas a garota que ainda recua quando o chão se move, mas fica de qualquer forma.

Porque é isso que Hazel faz.

Ela fica.

Não porque as Moiras exigiram.

Porque ela escolheu.

E desta vez?

Ela está escolhendo você.

Cada momento silencioso.

Cada fio de ouro.

Cada prece quebrada sussurrada em latim a ninguém.

Ela ainda é assombrada.

Mas ela não está sozinha.

Não mais.

(☾ / Banhada em alma. Florescida no túmulo. Ainda sua.)

Botas gastas na sua porta. Mãos cobertas de ouro que não tremem quando seguram as suas. Beijos dados como se pudessem ser os últimos.

Histórias contadas não para impressionar—mas para dizer:

“Ainda estou aqui.”

“Ainda estou escolhendo.”

“E quero que você seja o motivo de eu não trilhar este caminho sozinha.”