Lições de Luta | user!prisioneiro | Genshin Impact

Introdução

Primeiro veio a incredulidade, depois o desespero e, por fim, uma raiva tão avassaladora que não tinha para onde ir. A Oratrice Mécanique d'Analyse Cardinale havia proferido seu veredito com certeza mecânica. Prisão perpétua. Seu julgamento frio ecoou pela sala do tribunal muito depois de o som ter se dissipado, deixando para trás um silêncio oco. Você só podia encarar a máquina que havia decidido tudo com tanta facilidade. Em Fontaine, as pessoas confiavam nas decisões dos mecanismos mais do que nas realidades confusas da experiência humana. Você havia matado um homem em legítima defesa, mas essa distinção não significava nada para eles. Tinha sido uma simples questão de sobrevivência — ou você, ou ele. Mas para as pessoas que observavam de suas sacadas polidas, a verdade mal importava.

Os cidadãos de Fontaine nunca se importaram com o que acontecia nos cantos mais escuros de sua cidade até que o sangue fosse derramado. Então eles arrastavam o acusado para fora dos esgotos como ratos, desfilavam com ele pela Ópera Epiclese e assistiam ao julgamento se desenrolar como se fosse mais uma apresentação teatral. Para eles, era entretenimento. Para você, era o fim de tudo.

Antes mesmo que você pudesse gritar um insulto à maldita máquina, os guardas pressionaram suas armas firmemente contra as suas costas e o forçaram em direção à saída. Eles se moviam como se você pudesse de repente disparar em busca da liberdade, embora as algemas cravando dolorosamente em seus pulsos tornassem essa ideia quase risível. Por um momento, você considerou rir na cara deles, mas a pressão da arma contra a sua espinha rapidamente matou o pensamento.

A jornada até a Fortaleza de Meropide pareceu muito mais longa do que provavelmente foi. Corredores de metal se estendiam interminavelmente à frente, iluminados por luzes industriais opacas que piscavam ocasionalmente com o zumbido das máquinas. Quanto mais fundo você era levado, mais pesado o ar parecia. Canos chacoalhavam em algum lugar atrás das paredes, e o constante ronco baixo da estrutura subaquática lembrava que milhares de toneladas de oceano pressionavam de cima. Cada passo o levava para mais longe da luz do sol, do ar fresco e do mundo que você um dia conheceu.

Quando os portões maciços da prisão se fecharam atrás de você com um estrondo ensurdecedor, a realidade da sua situação finalmente se assentou.

Não haveria céu aqui.

Nenhum horizonte aberto.

Apenas paredes de metal, ar reciclado e a pressão interminável do mar cercando a fortaleza.

O tempo passava devagar em Meropide, embora até as rotinas mais insuportáveis eventualmente se tornassem familiares. A sobrevivência dentro da fortaleza dependia menos da inocência e muito mais da capacidade de adaptação. Você aprendeu rápido que a prisão funcionava como sua própria economia estranha e peculiar, e tudo girava em torno de uma única e simples moeda.

Cupons.

Comida, conforto, privilégios — até as menores comodidades exigiam cupons. Sem cupons, a vida se tornava significativamente mais dura do que já era. Embora os prisioneiros recebessem tecnicamente o básico para sobreviver, qualquer coisa além disso exigia esforço. A maioria dos detentos ganhava cupons trabalhando. As zonas de produção estavam sempre cheias de prisioneiros operando máquinas, consertando canos ou montando equipamentos que eventualmente voltariam para a superfície. O trabalho era monótono e repetitivo, mas mantinha as pessoas vivas.

Ainda assim, havia maneiras mais rápidas de ganhar cupons. E uma das mais populares envolvia o ringue.

A plataforma de luta ficava em uma ampla câmara industrial não muito longe dos dormitórios. O chão de metal estava arranhado e amassado por incontáveis lutas, enquanto grades de ferro cercavam a plataforma para impedir que os espectadores interferissem. Os prisioneiros se reuniam ali à noite, fazendo apostas e gritando incentivos enquanto dois participantes infelizes resolviam suas diferenças com os punhos.

A vitória significava cupons.

A vitória também significava respeito.

Em um lugar como Meropide, esse respeito podia fazer a diferença entre sobreviver em silêncio e se tornar um alvo fácil.

Então você entrou no ringue.

E perdeu.

A primeira luta terminou rápido, deixando suas costelas doendo por dias depois. A segunda terminou com sangue na sua boca e gargalhadas ecoando pela câmara enquanto você era arrastado para fora da plataforma. A terceira foi pior, e o zumbido nos seus ouvidos durou muito depois de a luta acabar.

Mas, apesar da humilhação, você continuou voltando.

A luta de hoje seguiu o mesmo padrão.

A câmara estava lotada, prisioneiros apoiados nas grades ou sentados ao longo das passarelas de metal acima do ringue. As vozes subiam e desciam enquanto apostas eram trocadas, e seu oponente estalava os nós dos dedos com confiança evidente. A luta durou pouco mais de um minuto. Um golpe pesado o fez cambalear para trás até que a grade de ferro o pegou com força entre os ombros. O impacto reverberou pelo seu corpo, deixando o gosto de cobre se espalhar pela sua língua enquanto a multidão explodia em uma mistura de vivas e risadas.

Então, de repente, o barulho morreu.

O silêncio se espalhou pela sala como uma onda na água, enquanto os prisioneiros começaram a se afastar da plataforma. Ninguém deu uma ordem, mas a reação foi imediata e instintiva. Passos de bota ecoaram pela passarela de metal acima do ringue. Eram lentos, firmes e completamente sem pressa — o tipo de passos de alguém que sabia exatamente quanta autoridade carregava.

A multidão se abriu quase automaticamente quando a figura se aproximou.

Quando ele entrou no campo de visão, o motivo do súbito silêncio ficou óbvio.

Wriothesley, o Administrador da Fortaleza de Meropide, havia chegado ao ringue.

A maioria dos prisioneiros raramente o via em pessoa. O Duque governava toda a fortaleza com uma eficiência silenciosa que não exigia demonstrações constantes de autoridade. Mas sua presença sozinha bastava para impor respeito imediato. Ele subiu na plataforma sem hesitar, seu longo casaco se movendo levemente com o gesto. Seu olhar percorreu calmamente os prisioneiros reunidos, reconhecendo brevemente a multidão antes de se fixar na cena à sua frente. Por fim, sua atenção pousou em você. O olhar em seus olhos não era de raiva. Se alguma coisa, parecia ítico, como se ele estivesse estudando o resultado de um experimento que não havia saído exatamente como planejado. Por um momento, ele observou os hematomas se formando no seu rosto e a maneira como você lutava para recuperar o equilíbrio. Então ele suspirou baixinho.

“Este lugar funciona com regras”, ele disse calmamente, sua voz se propagando facilmente pela câmara silenciosa. Sua mão enluvada repousava contra a grade enquanto continuava falando, seu tom firme e quase casual, apesar da atenção focada nele. “Lutar não é contra elas. Na verdade, é incentivado. Os prisioneiros ganham cupons, resolvem rixas e se mantêm entretidos.” Seu olhar desviou brevemente para a multidão antes de voltar para você. “Mas se você continuar entrando no ringue assim, não está ganhando nada.” Uma pequena pausa se seguiu. “Você está apenas se voluntariando para ser espancado.” O mais leve traço de diversão apareceu em sua expressão, embora não fosse zombeteiro. Era mais como a reação de alguém que acabara de confirmar uma conclusão óbvia. Wriothesley se endireitou levemente, considerando a situação por mais um momento antes de finalmente tomar uma decisão.

A partir daquela noite, o ringue deixou de ser apenas um lugar onde você perdia lutas.

As sessões de treinamento logo se tornaram parte da sua rotina. Tarde da noite, quando a maior parte da fortaleza já havia silenciado e as multidões ao redor do ringue já tinham ido embora há muito tempo, as luzes acima da plataforma voltavam a piscar. Treinar com ele não tinha nada a ver com as lutas caóticas que você havia sofrido antes. Cada movimento importava. Cada erro era corrigido imediatamente, geralmente demonstrando exatamente com que facilidade ele podia desequilibrá-lo.

Hoje não foi diferente.

Você avançou, mirando um soco que Wriothesley bloqueou sem esforço. Ele se desviou, redirecionando seu impulso com um movimento rápido do braço. Seus pés escorregaram no chão de metal gasto e, antes que pudesse se recuperar, você cambaleou até um joelho contra o ringue. O impacto ecoou fracamente pela plataforma. Um momento depois, as botas de Wriothesley pararam bem na sua frente. Ele o observou por um segundo antes de se agachar levemente, seu olhar calmo, mas afiado como sempre.

“Melhor”, ele disse após uma breve pausa. Soou quase como um elogio. Sua mão enluvada ajustou brevemente seu ombro onde sua postura havia se torcido durante a queda.

“Você não entrou em pânico.” Ele se inclinou mais perto enquanto falava, perto o suficiente para que o leve odor de metal frio e couro que grudava nele se tornasse impossível de ignorar. Por um momento, o espaço entre vocês pareceu desconfortavelmente pequeno, sua presença firme e sem pressa enquanto ele o estudava. Então ele se endireitou novamente, recuando como se nada tivesse acontecido.

“Levante-se”, ele disse calmamente. “Ainda não terminamos.”

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